Édito

Erik Vaucey, lauréat de la précédente édition, a remporté le sixième Tournoi des Nouvellistes avec sa nouvelle La huitième règle, illustrée par Guillaume Czakow. Ce hors-série numéro 4 de la revue Nouveau Monde compile les 32 nouvelles de la compétition mais aussi 8 autres textes des auteurs sélectionnés que le jury avait particulièrement appréciés. Ce dernier opus nous a offert de véritables pépites littéraires que vous allez pouvoir lire ou relire dans les deux tomes de ce numéro.

Y aura-t-il un septième Tournoi des Nouvellistes un jour ? Oui, certainement, mais pas tout de suite. En 2018 vraisemblablement. Votre attente, cependant, sera récompensée car nous vous préparons quelques surprises !

Bonne lecture et à bientôt pour la parution de notre onzième numéro !

Aramis Mousquetayre

Fondateur des revues

YmaginèreS et Nouveau Monde

« Si l’art n’a pas de patrie, les artistes en ont une. »

Camille SAINT-SAËNS

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Nouveau Monde

Hors Série n°4

Livre 1

– VIe Tournoi des Nouvellistes –

Décembre 2016

Nouveau Monde est un webzine gratuit édité par

Le Collectif Nouveau Monde

Directeur de publication : Aramis Mousquetayre

Rédacteur en chef :

Aramis Mousquetayre

Comité de lecture :

Adeline Neetesonne

Doris Facciolo

Mémoire DuTemps

Jean-Paul Robert

Renaud Bernard

Benoit Camus

Anthony Boulanger

Auteurs

Francis Ash

Max Aurel

Laurène Barbaux

Annabelle Blangier

Jacques Chérencé

Dravic

Alex Evans

Erika Fioravanti

Rachel Fleurotte

JC Gapdy

Donald Ghautier

Philippe Grabt

Marine Jehanno

Philippe Mangion

Richard Mesplède

Melody Murati

Julien Noël

Chimène Peucelle

Erik Vaucey

Florence Vedrenne

Correctrices

Hélène

Emmanuelle Teste

Auriane Sonfils

Sophie Schoenhoefer

Layout et Mise en page :

Laurent Royer

Logo Nouveau Monde :

Pascal Vitte

Couverture et illustration « La 8e Règle »:

Guillaume Czakow

http://www.czakow.fr/

© Tous les textes et toutes les illustrations utilisés dans ce numéro de Nouveau Monde
sont la propriété de leurs auteurs respectifs

Sommaire

VIe Tournoi des Nouvellistes

Livre 1

La Huitième Règle

Erik Vaucey

Illustrée par Guillaume Czakow

Mort Chronique

Francis Ash

La Danse de saint Guy

Julien Noël

57e

Melody Murati

The Harpyes Days

Philippe Mangion

La légende de Mala Abjin

Marine Jehanno

Née de la glaise

Érika Fioravanti

Le Novillero des Sables

Jacques Chérencé

Peine de Mort

JC Gapdy

La Princesse de Marcheprime

Richard Mesplède

Le Voyageur

Dravic

Le Contrepoids

Alex Evans

Les Tromperies d’Outremer

Chimène Peucelle

Peine capitale

Annabelle Blangier

Ovule et Supernova

Max Aurel

Philippus

Rachel Fleurotte

Une femme du quai une nuit avait sauté

Laurène Barbaux

La Marque du gibier

Philippe Grabt

Plus que des zéros et des uns

Donald Ghautier

On the rock

Florence Vedrenne

La Huitième Règle

Erik Vaucey

http://vaucey.canalblog.com/

https://www.facebook.com/vaucey

Illustrée par Guillaume Czakow

http://www.czakow.fr/

« Mesdames et messieurs, nous entamons notre descente vers l’aéroport de Roissy-Charles-de-Gaulle. Le personnel de la Paname Air est heureux de vous offrir un plan de Paris et de ses multiples sites touristiques. En le présentant à nos deux cents partenaires listés au dos, ils vous offriront entre 20 et 50% de remise. »

Sandra jette un regard distrait sur le document que lui tend l’hôtesse. Ses pensées sont ailleurs : elle a dû écourter ses vacances à New-York, abandonnant mari et enfants, pour répondre à l’appel angoissé de sa sœur Catherine.

* * *

« Chers passagers de la Galactique Tours, nous entamons notre descente à travers l’atmosphère à destination de l’aéroport de Roissy-Charles-de-Gaulle. Vous trouverez devant vous une plaquette présentant les principales curiosités de Paris, site touristique majeur de la planète Terre. Nous vous invitons à prendre connaissance des huit règles reproduites au verso décrivant les interactions entre nos deux mondes. »

Glon se délecte des descriptions des principaux monuments parisiens : la tour Eiffel, le Louvre et sa pyramide, l’Arc de triomphe et les Champs-Élysées, la cathédrale Notre-Dame... Bien qu’il soit à des années-lumière de la planète Born, il se sent en territoire connu. Avec Jib, son voisin, ce n’est pas pour rien qu’ils ont fait la fierté de leurs enseignants en gagnant ce voyage à l’issue d’un grand championnat de culture intergalactique. Ils sont tellement absorbés qu’ils négligent l’envers du document.

* * *

Sur le tarmac, des avions décollent, atterrissent, se déplacent sur les taxiways selon une chorégraphie parfaitement maîtrisée. L’A350 de la Paname stationne sur une aire totalement dégagée. Préoccupée, Sandra monte dans un des autobus qui permettront aux passagers de rejoindre en toute sécurité le hall d’arrivée situé à une centaine de mètres seulement.

Le vaisseau descend à la verticale et se pose sur un emplacement libre, mais étroit. Glon admire la dextérité du pilote qui se pose en douceur à côté d’un gros porteur de la Paname. 

Dehors, Glon découvre ses premiers humains. Ils descendent de leur avion par une passerelle mobile avant de faire la queue pour monter dans des bus. Ils sont indifférents à la haie de Bornites qui les examinent avec curiosité. Le bon élève retrouve toute la diversité décrite dans ses cours d’exobiologie : des petits et des grands, des cheveux courts ou longs, des bruns et des blonds, des barbus et des glabres, diverses teintes de peau, des yeux bleus, verts ou marron…

— Jib passe son bras devant les yeux de l’un d’eux, sans obtenir la moindre réaction.

— Eho ! Je suis là ! Vous ne me voyez pas ?

— N’insiste pas, le coupe Glon en souriant. Tu vois bien qu’ils ne t’entendent pas !

Règle n°1.

Nous pouvons voir les humains, mais ceux-ci ne peuvent nous voir. Nous pouvons aussi les entendre, mais eux, ne le peuvent pas.

* * *

Le convoi fait un long détour avant de les déposer devant le terminal. Suivre des couloirs sans fin, récupérer sa valise, franchir la douane, rejoindre les transports en commun, cette dernière partie du voyage paraît interminable à Sandra.

Le guide alien invite les Bornites à le suivre à pied. C’est le moyen le plus rapide pour rejoindre le bâtiment et ils ne sont pas soumis à la réglementation des autochtones. Il leur recommande simplement de faire très attention en franchissant la voie de circulation : ils sont invisibles aux yeux des conducteurs.

Glon s’avance vers la grande porte vitrée. Il tente de la pousser, de la tirer, de la faire glisser, en vain. C’est alors que les bus transportant les humains se garent contre le trottoir. Une hôtesse en sort. Ses mouvements sont aussitôt repérés par un détecteur électronique et la porte glisse discrètement sur le côté.

Règle n°2.

Les lois physiques en vigueur sur Terre s’appliquent à nous, mais nous ne pouvons interagir avec aucun mécanisme, qu’il soit commandé par un moteur thermique, électrique ou simplement manuel. Nous devons donc compter sur l’aide inconsciente des humains.

* * *

Sandra prend son mal en patience : c’est toujours sa valise qui est crachée la dernière de la gueule mécanique qui alimente le tapis permettant à chacun de retrouver ses affaires.

Les deux amis ne s’attardent pas dans la grande salle de livraison des bagages et se dirigent vers la sortie. Après être passés devant les douaniers parfaitement indifférents, ils mettent leurs pas dans ceux d’une humaine pour qu’elle ouvre les portes automatiques devant eux.

Dans le hall grouillant de monde, Jib relève la tête et hume ostensiblement l’air ambiant.

— Tu sens cette odeur appétissante ?

— Irrésistible, tu veux dire ! Suivons-là !

Ils contournent un kiosque à journaux et découvrent une boutique. Une dizaine de personnes attendent leur tour sous l’enseigne « Boulangerie Paul ». Le regard de Glon se fixe sur la moitié d›un croissant abandonné sur une petite table, contre une tasse aux trois quarts vide. Son compagnon repère son manège.

— N’y pense même pas : ce serait du vol !

— Du vol, du vol, n’exagère pas : le client l’a certainement payé puis abandonné. Et explique-moi comment tu vas t’y prendre, gros malin, pour te sustenter : nous n’avons aucune devise locale...

Il tend la main pour saisir la viennoiserie, mais ses doigts traversent le croissant comme s’il s’agissait d’un simple hologramme. Il cherche alors à l’attraper directement avec sa bouche. Ses lèvres se referment sur le vide. Il garde cependant la tête contre la table et se délecte des arômes dégagés par la pâtisserie et le reste de café. Bientôt une sensation de satiété l’envahit.

Fort de cette expérience, les deux compagnons parcourent le hall, testant le fumet de divers aliments proposés à la consommation des voyageurs.

Règle n°3.

Nous ne pouvons ingérer les aliments terriens, cependant notre métabolisme nous permet de nous nourrir de leurs odeurs, où plus exactement des molécules qu’elles contiennent.

* * *

Ses valises enfin récupérées, Sandra se presse vers la sortie en les faisant rouler. Elle passe la douane sans encombre et cherche des yeux la signalétique qui jalonne l’itinéraire vers la station du RER B. A cause de ses bagages, elle ne peut doubler et doit se résigner à ajuster son allure au rythme lent de la foule.

D’humeur joueuse, Jib slalome en courant dans le couloir, évitant un chariot par- ci, un voyageur par-là, riant à pleine gorge. Glon cherche à le rattraper. Alors que le couloir tourne à angle droit, il se déporte sur le côté pour éviter un chariot. Il a à peine le temps de voir le policier qui arrive à contre-courant. Instinctivement, il tend les bras en avant pour amortir le choc. Il ferme les yeux et… rien. Il s’arrête et se retourne. L’homme en uniforme poursuit son chemin l’air de rien. Quelqu’un applaudit.

— Joli spectacle Glon. Très divertissant, raille Jib. Si tu avais vu ta tête ! Tu arrivais crispé devant cet homme et hop, celui-ci te traverse comme si tu n’étais qu’une illusion, un vulgaire hologramme. J’en redemande !

— N’en rajoute pas. En rentrant, j’aurais une discussion avec notre professeur de culture intergalactique : à l’évidence, son cours présente de graves lacunes !

Règle n°4.

Par exception à la règle n°2, les humains peuvent se superposer à nous en occupant le même espace. En application à la règle 1. Ils ne peuvent s’en apercevoir.

* * *

Ainsi qu’elle le craignait, l’escalator qui mène aux quais est bondé. Le poids de ses valises la dissuade d’emprunter l’escalier. Elle prend, se résigne et partage une marche de l’escalier mécanique avec une petite fille qui la regarde d’un air désarmant. Sandra en oublie un instant ses préoccupations.

Vexé par sa mésaventure, Glon cherche un moyen de reprendre de l’assurance devant son ami. La vue de tous ces voyageurs agglutinés qui attendent patiemment d’arriver sur les quais une quarantaine de mètres plus bas lui donne une idée. Fort de son expérience, il passe sans hésitation à travers les humains jusqu’en haut de l’escalator.

— Jib, prends l’escalier et regarde-moi !

Sur chaque marche, Glon se superpose le plus parfaitement possible avec le corps du Terrien qui s’y trouve, avant de prendre une posture comique. Pour l’un, il donne l’illusion que l’homme a quatre bras, pour l’autre deux têtes. Un monsieur chauve en costume se retrouve avec une main qui dépasse de son crâne. Son unique spectateur rit aux éclats :

— Tu es champion. Si seulement ils savaient !

Prenant une pause un peu plus longue en superposition d’un touriste moustachu, Glon ressent une subite fatigue mêlée à beaucoup de curiosité. Il descend une  nouvelle marche rejoignant une femme entre deux âges. Il est alors envahi par un sentiment de grande sérénité à peine amoindri par de multiples petites préoccupations qu’il n’arrive cependant pas à formuler. Marche après marche, il peaufine son observation. Ce sont bien les sentiments des humains qui l’atteignent. Par acquis de conscience, il descend encore quelques marches les yeux fermés pour s’assurer qu’il ne s’agit pas d’une traduction inconsciente de ce qu’il pourrait lire sur leurs visages.

Règle n°5.

En cas de d’exposition supérieure à une dizaine de secondes, nous pouvons ressentir les sentiments de l’humain superposé.

* * *

Le RER en direction de Saint-Rémy-lès-Chevreuse attend sagement toutes portes ouvertes. Sandra pose ses valises, heureuse de trouver une place assise. Dans un peu plus d’une heure, elle sera enfin chez elle.

Dans la rame qui les mène vers Paris, Glon expose ses conclusions à son compagnon.

— Waouh ! Tu veux dire que l’on peut non seulement entendre et voir les humains à leur insu, mais aussi percevoir ce qu’ils ressentent ?

— C’est exactement ça. On ne peut pas lire dans leurs pensées, mais éprouver leurs émotions : lassitude, excitation, jalousie, enthousiasme, fierté, inquiétude, plaisir…

— Tu vois le couple de personnes âgées assises face à face ? Je me superpose à la vieille dame et toi à son conjoint.

Quelques secondes après s’être assis sur le siège, ils cherchent à décomposer le flot de sentiments de leur hôte, à la manière dont on analyse les arômes d’un bon vin. Quelques minutes plus tard, ils échangent leurs ressentis.

— Tu avais raison, Glon. C’est surprenant

— J’ai aussi l’impression que plus le temps passe, plus je sens cette femme sereine.

— Idem pour cet homme. On essaie avec d’autres Terriens ?

Le temps du trajet, ils renouvellent l’expérience avec deux autres couples. Au bout de quelques minutes, ils constatent un plus grand optimisme chez leurs sujets d’expérimentation.

Règle n°6.

Il a été démontré qu’une superposition inférieure à une quinzaine de minutes influe positivement sur les émotions de l’humain.

* * *

« La Plaine – Stade de France », « Gare du Nord », « Chatelet – Les Halles », les stations défilent. Sandra se lève pour récupérer ses bagages et s’approcher des portes. Elle doit prendre sa correspondance au prochain arrêt, « Saint-Michel – Notre-Dame ».

Un jingle retenti, annonçant un message du conducteur.

« Suite à un incident, la ligne C est fortement perturbée. Les usagers concernés sont invités à privilégier des itinéraires alternatifs. Des agents d’accueil seront à votre disposition en station pour vous conseiller. Nous vous remercions de votre compréhension. »

Sandra peste intérieurement. Tout se ligue pour retarder son retour. Elle en a assez. C’est décidé, plus de transports en commun pour aujourd’hui. Place Saint-Michel, elle n’est malheureusement pas la seule à attendre à la station de taxi. Lorsqu’enfin son tour arrive, le chauffeur met ses valises dans le coffre en demandant.

— Et ce sera pour où, la course pour madame ?

— Avenue Octave-Gréard, juste derrière la tour Eiffel.

Sur le trottoir, Jib s’écrie.

— Tu as entendu, la tour Eiffel !

— Mais alors, que fais-tu à traînasser ?

Les deux complices ont juste le temps de se jeter sur la banquette arrière avant que la portière ne se referme. Le véhicule s’est déjà immiscé dans la circulation très dense lorsque les deux Bornites se redressent pour s’assoir confortablement, Glon en superposition de la passagère.

— Dis-donc, elle est stressée cette dame. Tu peux me passer la plaquette sur Paris, que je révise mes classiques ?

Au fur et à mesure de leur lente progression le long des quais de Seine, il joue au guide : l’île de la Cité et le quai des Orfèvres, le pont des Arts et la bibliothèque Mazarine, le musée du Louvre et le jardin des Tuileries, la place de la Concorde et l’Assemblée nationale. Sortant du registre touristique, il ajoute :

— Si tu étais à ma place, tu serais impressionné : notre compagne de voyage est devenue paisible. C’est valorisant de constater les bienfaits thérapeutiques que nous pouvons apporter.

Les yeux fixés sur l’envers du dépliant, Jib demande d’un ton grave.

— Depuis combien de temps est-on en voiture.

— Je ne sais pas, vingt à vingt-cinq minutes probablement. Mais pourquoi cette question ?

— Désuperpose-toi, tout de suite !

— Mais, qu’est-ce qui te prend ?

— Ne discute pas. Viens contre moi, exécution !

Glon obtempère. Devant son air perplexe, son ami retourne le document et désigne un paragraphe. 

Règle n°7.

Toute superposition supérieure à une quinzaine de minutes est interdite : un retrait tardif provoquerait un épisode dépressif d’ampleur proportionnelle à la durée de l’exposition.

* * *

Alors qu’elle se sentait apaisée depuis qu’elle était montée dans ce taxi, les soucis de Sandra lui reviennent subitement en tête. Quelques secondes plus tard un bip sonore lui signale l’arrivée d’un nouveau message sur son téléphone. Il a été envoyé par sa sœur Catherine :

“L’état de Julien s’est aggravé d’un coup. Les médecins parlent de septicémie. Ils disent que son diagnostic vital est engagé, mais qu’ils ne peuvent rien faire de plus pour lui. Le personnel est trop gentil avec moi. J’ai peur. Je crois qu’il est condamné. Viens vite !”

— Chauffeur, changement de programme. Il faut que j’aille d’urgence à l’hôpital Necker, rue de Sèvres.

— Vous n’allez pas faire un malaise dans mon taxi, j’espère.

— Non, non, ce n’est pas pour moi. C’est mon neveu.

— OK. On y sera dans dix minutes au max.

Glon a perdu sa bonne humeur habituelle. Il sent la détresse de sa voisine. Il enrage de ne pas pouvoir la soulager, alors que ce serait si facile. Il prend un air dégagé et s’adresse à son comparse.

— Finalement, tous ces sites touristiques, c’est surfait. C’est plus intéressant de découvrir la vraie vie des Terriens. Nous pourrions par exemple visiter leurs installations sanitaires.

— Bien sûr, bien sûr. Mais ne cherche pas à me duper. Je vois bien que ton empathie naturelle va encore nous jouer des tours !

Arrivés à destination, ils suivent Sandra dans un labyrinthe d’ascenseurs et de couloirs jusque dans une chambre où se tient une femme prostrée, la tête enfouie dans la couverture d’un petit lit.

Glon est ému par l’enfant de 4 ou 5 ans au visage diaphane. Il vient s’allonger sur lui. Il ressent de la souffrance, mais surtout de la résignation. Peu à peu, un soupçon d’espérance émerge. Il tourne la tête pour regarder le visage du malade qui a repris quelques couleurs.

— Quatorze minutes, prévient Jib. Descends de ce lit. Tu ne peux rien de plus pour lui.

Résigné, le Bornite se relève. À peine s’est-il désuperposé que le monitoring s’affole. Le cœur du patient bat de manière désordonné. C’en est de trop. Glon se superpose à nouveau et le rythme redevient presque normal. Le médecin arrive en courant.

— Que s’est-il passé. L’alarme a sonné. Et pourtant son rythme cardiaque est meilleur que ce matin.

— On n’en sait rien. Votre machine s’est mise à biper. Julien paraissait agité. Et quelques secondes plus tard, il semblait dormir paisiblement.

Lors de la visite du soir, l’équipe médicale constate une avancée significative dans l’état de leur patient.

— Mesdames, l’état de Julien a progressé très favorablement. Je ne pense plus que ses jours soient en danger à court terme.

— Oh merci Docteur.

— Ne me remerciez pas. Le mérite en revient à Julien et à la nature !

Une heure plus tard, Jib fait la leçon à son ami.

— Bravo, tu es peut-être un super-héros méconnu. Mais maintenant, il faut partir.

— Je ne peux pas le laisser. Tu comprends ? Si je pars, il va mourir.

— C’est triste, je sais. Mais ce n’est pas de ta faute. Le vaisseau part à minuit. On doit y aller.

— Vas-y, toi. Moi, je reste.

— Tu ne peux pas rester. Tu te condamnerais à la solitude perpétuelle.

— Je ne serai pas seul, puisqu’il y a Julien.

— Julien ? Il ne saura jamais rien de toi. Tu te rappelles la huitième règle que nous avons lue dans le taxi ?

Règle n°8.

Les humains ne peuvent en aucun cas prendre conscience de notre existence.

* * *

Jour après jour, mois après mois, l’enfant va mieux. Les spécialistes ont beau multiplier les investigations, personne ne comprend comment Julien a pu revenir d’aussi loin. Certes, il reste de santé fragile et la moindre grippe est inquiétante. Mais il semble doué d’une force intérieure capable de déjouer les pronostics les plus pessimistes.

En grandissant, l’enfant, puis l’adolescent découvre peu à peu son secret, la source de sa force, de ses capacités de résilience comme le disent les médecins. Nuit après nuit, à travers des rêves et des images, il met un nom sur ce secret, il apprend à découvrir qui il est.

Le jeune homme relit son manuscrit. Sur la dernière page, il ajoute un ultime paragraphe.

Règle n°8 amendée.

A l’exception de très rares cas, les humains ne peuvent prendre conscience de notre existence.

* * *

Sur le plateau du Journal Télévisé de 20h, Bertrand, le présentateur vedette, regarde directement la caméra.

— Et sans transition, nous recevons maintenant Julien Marbier. À 19 ans et à la surprise du monde littéraire, son premier livre s’arrache dans les librairies. Julien, vous êtes donc l’auteur, mais aussi le sujet de ce livre étonnant que l’on pourrait qualifier de fiction autobiographique. Avant de vous donner la parole, je me permets d’en lire un court extrait : “Jour après jour, mois après mois, l’enfant va mieux. Les spécialistes ont beau multiplier les investigations, personne ne comprend comment Julien a pu revenir d’aussi loin. Certes, il reste de santé fragile et la moindre grippe est inquiétante. Mais il semble doué d’une force intérieure capable de déjouer les pronostics les plus pessimistes.”

— Bonjour. En effet, je suis cet enfant rescapé. Mais si j’ai pris la plume, ce n’est pas pour parler de moi, mais pour livrer le secret qui m’a sauvé. Je suis en quelque sorte un relais entre deux mondes, deux dimensions. Je dois la vie à cet autre monde ou à cette autre dimension.

— Merci Julien, coupe le présentateur. Pour éclairer nos téléspectateurs, nous avons invité Pascale Elmas, notre consultante psychanalyste.

— Bravo Julien. J’ai lu cet ouvrage avec beaucoup d’intérêt. C’est en effet une superbe illustration, accessible à tous, du syndrome de « l’ami imaginaire » décrit par d’éminents chercheurs anglo-saxons depuis le début des années 80. Ce que nous montre Julien, c’est l’aspect très positif que peut avoir cet « ami imaginaire » dans le phénomène de la résilience. Ce n’est que lorsque ce pseudo-ami empêche de nouer de véritables relations sociales qu’il relève d’un trouble pathologique.

— Mais non, mais non ! Vous n’avez rien compris. Ce n’est pas du tout ça. Il existe vraiment un monde parallèle qui peut interagir avec nous.

Le journaliste et sa consultante éclatent de rire. Le micro de Julien est coupé pour permettre au présentateur de conclure.

— Mais quel talent ! Vous savez piquer au vif l’intérêt de vos futurs lecteurs. Si je peux vous donner un conseil, ne restez pas cantonné à l’écriture, vous avez de l’avenir comme acteur. Mesdames et messieurs, notre journal s’achève sur ces mots. Bonne soirée et à demain !

Dans sa loge, Julien ne décolère pas. Il reprend l’exemplaire de son livre qu’il a apporté. D’un geste rageur, il biffe le dernier paragraphe avant de le réécrire.

Règle n°8 définitive:

Les humains ne veulent pas prendre conscience de notre existence.

FIN

Mort Chronique

Francis Ash

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J’ouvre les yeux. Pour une fois, je ne suis pas tombé, quelque chose dans mon dos m’a retenu. Une clôture en bois, sur laquelle je prends appui pour me redresser. J’observe mes mains : pas de doute je suis un homme. Sans doute très gras si j’en juge par les doigts boudinés et le ventre énorme qui m’empêche de voir mes pieds.

Bien sûr, je ne suis pas seul. Je ne le suis jamais. Une grosse dame blonde au visage porcin me regarde, éberluée. Elle tient des lunettes de soleil à la monture rose criard en plastique. Elle me parle, mais je n’entends pas bien ce qu’elle dit, le vent souffle plus fort qu’elle. Il n’y a rien d’autre autour, sinon un pré inoccupé, de la terre et une couverture à motifs écossais usée jusqu’à la corde. Ils étaient en train de pique-niquer. Elle s’approche de moi, je ne comprends toujours pas ce qu’elle dit, mais la frayeur se lit sur son visage. Peu importe. Je n’ai pas beaucoup de temps, je suis trop près du but pour me soucier des détails de ce genre maintenant.

Malgré le poids énorme que je dois animer, je me mets à courir. Le village est en haut de la colline. La masse graisseuse s’ébranle laborieusement, ses pas font résonner la terre. Pourquoi entends-je si mal ? Suis-je tombé sur un sourd ?

La chaleur est suffocante, le soleil frappe de toutes ses forces. À quelques dizaines de mètres, j’aperçois une vieille voiture à la carrosserie terne et rayée. Je fouille les poches de mon hôte. Enfin une bonne nouvelle : des clés. Le logo au losange ne trompe pas, c’est bien la même marque que le véhicule qui est stationné.

J’ai déjà le souffle court, comme si j’avais fait le marathon. J’ai dû parcourir moins de deux-cents mètres… Pourquoi a-t-il fallu que je tombe sur un tel pachyderme ? Je regarde derrière moi. La dame au faciès porcin n’a pas bougé, prise de court. Depuis combien de temps son compagnon n’a-t-il pas couru ?

Jeannine. Serge.

Allez, Serge, on se dépêche. J’espère que ta voiture avance plus vite que toi. Je suis désolé, tu as vu Jeannine pour la dernière fois.

Je m’engouffre dans la vieille Safrane bleu nuit. J’ai l’impression d’entrer dans un four. L’horloge affiche quatorze heures et cinquante-deux minutes. Disons que j’ai mis cinq minutes à arriver jusqu’ici, pour compter large. À quinze heures dix-sept, je passerai à quelqu’un d’autre.

J’enclenche la première et démarre en trombe, dans un nuage de terre séchée. J’espère que ce fichu patelin sera indiqué. Le plus petit village de la région, à peine quarante âmes y vivent. Probablement beaucoup de personnes âgées, des gens en fin de vie. C’est une piètre consolation, mais je préfère savoir que mes prochaines victimes seront des vieux. Il aurait mieux valu une ferme isolée, perdue au milieu de nulle part. J’imagine qu’il en existe, mais je n’ai pas le temps de chercher.

La route grimpe fort, les suspensions couinent comme des porcs qu’on égorge. Je dégouline de transpiration, elle couvre mes yeux. La chaussée n’est pas bien large, heureusement qu’il y a des rambardes de sécurité. Un panneau m’indique le village de Pialé sous Roc. Trente-deux kilomètres… Il va falloir rouler très vite pour y arriver, je n’ai que vingt minutes.

Mon cœur palpite, je l’entends résonner comme un tambour. Tous les sons qui me parviennent sont étouffés, atténués. Pour le moment, Serge se tient tranquille, il me laisse les commandes de son corps. J’ai remarqué que moins je leur donne le temps de réfléchir, moins ils me posent de problèmes. L’astuce consiste à prendre l’initiative.

Voilà plus d’un mois que ça dure. Combien de cadavres ai-je semé dans mon sillage ? Je repense encore à cette pauvre gamine qui fêtait son sixième anniversaire, au milieu de sa famille et de ses copains. Il faisait beau, elle était dans la piscine gonflable quand j’ai pris possession de son corps. Pourquoi elle ? Pourquoi une proie si jeune ?

Le bitume défile. L’aiguille du tachymètre tutoie les cent-cinquante, alors que je ne devrais pas dépasser quatre-vingt-dix. Tant qu’il n’y a pas de gendarmes pour me forcer à m’arrêter, je me fiche bien du reste. J’aurais cru que cette route de campagne serait plus sinueuse, mais jusqu’ici, je n’ai que de légères courbes à négocier.

L’image de la gamine me revient encore une fois. J’ai dû la faire sortir de la piscine et l’isoler, mais elle ne se laissait pas faire. Les enfants sont beaucoup plus difficiles à contrôler. Ils ne réfléchissent pas comme moi et, sous l’effet de la frayeur, ils deviennent hystériques. Ses parents ont tout de suite vu que quelque chose n’allait pas. La petite Merline courait comme une dératée, faisant trois pas d’un côté puis deux de l’autre. Je voulais l’emmener à l’intérieur, elle ne jurait que par la piscine et Romain, ce gamin roux avec ses grands yeux bleu roi.

Quinze heures et six minutes. Je n’ai pas pensé à regarder le compteur journalier au moment de partir, je ne sais pas quelle distance il me reste à parcourir. Si j’ai bien calculé, dans seize minutes Serge mourra, très certainement d’un accident de la route. Les lacets s’enchaînent, j’arrive sûrement près du Roc que mentionne le nom du village. La vieille Safrane n’apprécie pas le traitement auquel je la soumets, ses pneus crissent autant qu’ils peuvent, la boîte de vitesse craque dès que j’y touche et je ne parle pas des suspensions. Je dois redoubler de vigilance pour ne pas emboutir les rambardes de sécurité.

Finalement, les deux parents ont immobilisé Merline ; elle hurlait à s'en arracher les poumons. «Maman, aide-moi maman ! Il y a quelqu’un qui me veut du mal !» Elle ne pouvait dire que ça. Je n’ai pas été capable de me faire oublier, je voulais l’aider à se calmer. J’avais mal et peur pour elle, mais plus je me manifestais, plus elle s’agitait. Ils ont appelé les pompiers, qui sont arrivés très vite. La pauvre petite envoyait des coups dans son ventre, avec toute la force de ses bras d’enfant. Il a fallu la sangler. Elle demandait que je sorte d’elle. Moi aussi, j’aurais aimé. C’était la première fois que j’étais confronté à une telle réaction. J'ai fini par nourrir l’illusion que ça pourrait marcher, qu’elle pourrait m’éjecter hors d’elle. Peine perdue, évidemment.

Comme toujours, à la trentième minute, des maux de tête d’une violence incroyable lui ont vrillé le front. Ses cris sont devenus stridents, j’ai vu les pompiers reculer, sous l’effet de la surprise. Le sang s’est mis à couler de ses narines jusqu’à ses lèvres. J’ai eu aussi mal qu’elle, mais cela ne compte pas. Maintenant, j’ai l’habitude de cette douleur. Ses yeux dégoulinaient de larmes et le dernier mot qui est sorti de sa bouche avant de décéder est «Maman.»

Puis plus rien. L’instant d’après, je hantais un nouveau corps, je ne sais plus lequel. Tout ce dont je me rappelle, c’est que je pleurais encore la petite Merline.

Sept minutes. Le village n’est plus qu’à dix kilomètres. Ce sera tout juste, mais je pense que ça suffira, en dépit des lacets et des têtes d’épingle qui s’enchaînent. Pourvu que mon idée soit bonne, mon Dieu, pourvu que cette fois, ce soit la fin ! Ça ne peut pas ne pas fonctionner. Je viens toujours hanter un corps qui se trouve près du précédent. Pas tout à côté, quand j’ai quitté Merline, je ne suis pas allé envahir un des pompiers. Mais j’étais dans la même ville.

Alors, si je me rends dans un village complètement isolé, et où il n’y a que quarante personnes à tuer, quand j’aurai fait le tour de cette population, je devrais enfin être libre. Disparaître de ce monde une fois pour toutes. À défaut de comprendre ce qui m’arrive, au moins j’arrêterai de causer la mort de tous les gens qui croisent ma route.

Deux minutes. Je n’y serai jamais à temps, bon sang ! Pourvu que je sois assez près. Serge n’a toujours pas réagi. Adieu Serge, merci pour le bout de chemin. Adieu à Jeannine. Voilà, ça commence. La douleur me vrille le crâne, comme un foret qui pénètre dans ma tête. Je peux la sentir, depuis les tempes vers le milieu du front. Je serre les dents, il faut que je tienne le plus possible. Jusqu’à la dernière seconde. Le sang coule depuis mon nez sur mes lèvres. La souffrance devient une brûlure, mes paupières se plissent. Serge crie, il a une voix moins grave que je l’imaginais. Ce n’est plus qu’une question de secondes, maintenant. Rien à faire, mes yeux se ferment. Un grand bruit sourd, je sens mon corps happé vers l’avant.

Plus rien.

* * *

Enfin, j’y suis. La dernière habitante de Pialé sous Roc. Je choisis de rester à l’écart, comme pour les trente-neuf autres. Je n’ai plus nulle part où aller. Elle se relève doucement, prenant appui sur son évier, abasourdie. Son réveil affiche douze heures quarante-huit. Elle était en train de se préparer une omelette. Je vais la laisser poursuivre le cours de son existence pour les ultimes minutes de sa vie.

— Éléonore. Mairesse de Pialé sous Roc.

— Enchanté, Éléonore. Moi c’est… Ou plutôt c’était Alaric. Alaric Pfilsblöm, d’origine suédoise. Je suis mort le vingt-trois mai, il y a donc tout juste un mois et demi, si j’en crois votre calendrier.

— Quoi ? Pourquoi ?

— Je suis navré, Éléonore, je ne sais pas pourquoi je suis en vous. J’ai cherché à comprendre au début, mais je n’ai aucune piste, aucun élément de quoi que ce soit. Tout ce que je peux vous dire, c’est qu’on m’a assassiné. Une balle dans la tête, je pense. C’est sans doute pour ça que quand je passe d’un hôte à un autre, je ressens une telle douleur.

— Pourquoi ? POURQUOI ?

Elle claque sa poêle contre les grilles métalliques de la gazinière. Éléonore ne m’aime pas. Elle m’aimera encore moins dans une vingtaine de minutes. Je n’ai jamais demandé cela. Je n’avais pas envie de me faire assassiner, je voulais vivre ! J’avais une vie, une femme enceinte de sept mois, un métier qui me plaisait. Trente-quatre ans, voilà l’âge que j’avais.

Ce sont mes larmes qui coulent de ses yeux. Elle se regarde dans le miroir. Éléonore à de longs cheveux bruns, certains avec des racines grise. Son visage est crispé, ses lèvres blanchies par la tension qu’elle exerce sur sa mâchoire. Elle est plus jeune que les autres. La cinquantaine, je pense. Elle ferait mieux de se détendre, ça lui fera moins mal. Mais je ne m’en mêlerai pas, elle fait ce qu’elle veut. Elle part à la salle de bain, se passe de l’eau froide sur la figure. Maintenant, je ne vais plus parler, me faire oublier. Cela semble fonctionner, son visage se décontracte un peu.

Qu’est-ce qui m’arrive bon sang ? Fichue chaleur.

Oui, voilà un bon coupable : la chaleur. Elle finit son omelette et la mange avec appétit. Pas mauvaise du tout, merci pour ce dernier repas. Le temps de poser l’assiette dans l’évier, les douleurs débutent. Elle souffre, mais pas moi. Bon sang, cette fois je me sens presque bien. Au-delà de ces secondes de douleur physique, il y a la liberté. Enfin ce calvaire va s’arrêter. Je tue quarante-huit personnes par jour depuis un mois et demi. Je suis devenu un virus, une saleté qui s’insinue dans le corps de gens innocents. Je prends leur vie, laisse leur carcasse derrière moi pour recommencer.

Le sang coule. Les yeux d’Éléonore se ferment. Cette fois, je meurs pour de bon ! Adieu.

* * *

Quoi ? Comment est-ce possible ? Je suis dans le même village que tout à l’heure… Tout le monde est mort ! Mon regard est différent, plus perçant. Mon ouïe aussi me semble très développée. Impossible de communiquer avec cet hôte… Qu’est-ce que c’est que cette nouvelle malédiction ?

Je bondis sur quelque chose, quelle étonnante agilité. On dirait… Mais oui, je vois le corps d’Éléonore, allongé par terre. Je saute encore et m’approche. Je sens que mon hôte va parler, enfin j’aurai un indice.

«Maôw».

La Danse de saint Guy

Julien Noël

L’invasion avait été soudaine. Un ultimatum et, avant même qu’il soit écoulé, la frontière avait été franchie, forçant à la retraite l’armée de réservistes qui ne savait comment la garder. Les soldats ennemis avaient pris leurs quartiers dans chaque gare et hôtel de ville, presque sans heurt, sans même que cela apparaisse vraiment comme une agression. Tout au plus cela ressemblait à une relève de la garde, les nouveaux venus étant seulement vêtus d’uniformes un rien étrangers à la bonhomie nationale, et peut-être se montraient-ils plus bruyants lorsqu’ils sortaient au cabaret, excités par l’ivresse de la victoire et de la découverte de leur nouvelle garnison. Ainsi, la transition d’un pouvoir à l’autre, même plus autoritaire, s’était faite presque sans incident, le gros des habitants ayant accueilli les uns et les autres sans préférence particulière.

Les troubles commencèrent quelques semaines plus tard, une fois que la radio eut commencé à diffuser des messages patriotiques et que les locaux eurent eu le temps de s’organiser en réseaux. La résistance était née et semblait décidée à tenir bon, malgré sa désorganisation et son manque de moyens qui lui firent accuser de sèches pertes face à la machine bien huilée qu’elle affrontait. Cependant, la fierté nationale refusait d’admettre l’échec. Quant aux forces régulières, qui avaient battu en retraite, elles avaient reformé le front loin derrière, et une libération de ces terres volées ne semblait pas à leur agenda ; tout juste se contentaient-elles de tenir bon et d’espérer.

Sans être réellement stratégique, la région avait vu l’implantation d’un beau contingent d’envahisseurs, qui prirent possession d’une caserne et réquisitionnèrent plusieurs entrepôts, où ils stockèrent soldats et munitions. Un tout particulièrement apparaissait comme un point essentiel de leur plan de bataille ; empli jusqu’aux faîtes de toutes les nouvelles machines à tuer amenées en masse par l’ennemi, il gagna bien vite le surnom d’« Armurerie ».

Ce sombre bâtiment s’imposa rapidement dans l’imaginaire collectif comme le symbole de l’envahisseur, à la fois inquiétant et familier, et surtout dangereux. Les habitants avaient eu vent de rumeurs. L’armurerie serait l’un des principaux objectifs des forces loyalistes, qui auraient tenté de la détruire à la fois de l’extérieur, via une attaque aérienne qui ne parvint à atteindre un objectif si enfoncé dans les lignes adverses, et de l’intérieur grâce au concours de la résistance. Ils eurent confirmation de la seconde tentative lorsque furent pendus haut et court une quinzaine de patriotes, accusés d’un sabotage infructueux. Cela avait eu lieu à l’extérieur du village, le long d’une route bordée d’arbres. Ainsi, outre aux habitants qui avaient assisté à l’exécution — moitié forcés, moitié vaincus par une curiosité morbide — le spectacle de ce collier de fruits trop mûrs put profiter à chaque automobiliste de passage dans la région. Il avait en effet été rigoureusement interdit de les décrocher au point que le virage qui avait été choisi comme amphithéâtre naturel au supplice prit des airs d’antichambre d’un cercle de l’enfer.

Les locaux avaient été choqués, dans un premier temps, puis étaient revenus à leur état de cohabitation presque paisible avec les envahisseurs. Ce n’était pas comme s’ils avaient un véritable choix, et ils courbaient donc l’échine avec la seule satisfaction qui leur restait : celle de savoir qu’ils avaient opté pour la seule option viable. Cela allait changer cependant mais, cela, ni l’état-major empâté dans la caserne de police réquisitionnée, ni les généraux animateurs de radio à mi-temps de l’autre bord n’auraient pu le prévoir.

C’est à minuit, heure du passage vers un nouveau jour, que le changement s’opéra. S’était avancé sur ce qu’on appelait désormais la Route des pendus un homme étrange et gigantesque. Étrange d’une part parce que, malgré sa taille peu commune, il flottait dans des vêtements trop amples et sans forme. Mais également de par quelque chose dans sa démarche ; un vague air désarticulé, pas boiteux mais à côté du temps, frénétiquement maladroit. Il avait des traits tels qu’on en attendrait d’un géant : puissants mais n’ayant pas l’air complètement achevés. C’étaient un crâne pointu, chauve ou rasé, une mâchoire carrée sans être agressive, des pommettes hautes et robustes sans vraiment saillir. Sans doute pouvait-il être considéré comme beau mais l’impression première qui s’imposait à l’esprit était qu’il appartenait à une humanité partielle ou déguisée. Car s’il avait des traits d’homme, il marchait la tête droite comme un automate et avec une fureur de démon dans les jambes. On aurait cru voir en lui ce golem de la mythologie juive, né pour servir et consacré à cette tâche unique, machine complexe dissimulée sous des traits grossiers mais opérant néanmoins selon sa propre initiative.

L’homme atteignit le lieu du calvaire et s’immobilisa, le visage fermé. Sur son crâne se réfléchissait faiblement la clarté lunaire ; il semblait plongé dans ses pensées. Il resta ainsi cinq ou quinze minutes, cela revenait au même car l’instant semblait s’être figé. Il ne bougea pas d’un pouce et ne parut pas s’inquiéter du fait qu’il se tenait en plein milieu de la route. Nul véhicule ne vint buter contre lui ; l’on n’entendait même pas ces vrombissements de moteurs d’avions, auxquels tout un chacun était pourtant désormais habitué. Le silence était total et pesant.

Soudain, l’inconnu se tendit comme un diable à ressort, soulevant ses grands bras au dessus de sa tête. Aussi intensément qu’il était resté immobile, il entama une danse frénétique et désordonnée. Il tournait sur lui-même en agitant ses membres selon une rythmique étrange, et ses lèvres s’étaient enfin décollées et articulaient une mélopée sourde qui accompagnait ses gestes. Il semblait ou en transe ou en crise et, gesticulant sous la lune, ce somnambule épileptique levait vers le ciel un visage tordu et terrifiant, comme un défi aux étoiles. La ressemblance avec le golem s’était évanouie, tant il semblait alors moins pesant que quelques instants plus tôt. Il évoquait désormais un jeune sioux faisant la danse du soleil mais qui regarderait dans les yeux le mauvais astre.

Il ne semblait pas vouloir s’arrêter. Au centre du théâtre des atrocités ennemies, il se déhanchait, solitaire. Cela dit, sa danse n’avait rien de joyeuse ; elle était révolte, colère et appel à la vengeance. Elle était un cri de rage jeté aux éléments ; un hurlement à la nuit, à la fois avertissement, provocation et signal de rassemblement. Il bougeait depuis quelques minutes lorsque, soudain, tous les pendus relevèrent la tête d’un seul geste, comme cherchant de leurs yeux volés par les corbeaux qui les invoquait, interrompant leur sommeil de damnés.

Tous dès lors se mirent à danser, dans un silence de mort. De façon désordonnée, ils gesticulaient au bout de leur corde comme des animaux au piquet voulant s’échapper. Le vent semblait avoir forci subrepticement et emportait au loin le feulement chanté de l’homme, sans qu’on eut pu en distinguer les paroles. Progressivement, les pendus semblèrent se calmer et coordonner leurs gestes. Le géant agissant comme un chef d’orchestre, tous laissèrent retomber leurs bras et chacun des pantins, d’un même mouvement, mit en marche ses jambes. Ils pédalèrent alors dans le vide, tous au même rythme qui s’accélérait à mesure que le marionnettiste augmentait la cadence de ses pas. De plus en plus vite, il agitait ses bras et ses jambes, tournait sur lui même et balançait son torse tantôt en avant tantôt en arrière, virevoltant en un équilibre improbable. Et soudain un éclair creva le ciel, illuminant toutes ces faces flasques et moisies, aux mâchoires néanmoins serrées de détermination. Puis craqua le tonnerre, faisant trembler chaque arbre, son colis et rompant enfin ce silence trop sinistre. Cela fut comme une libération : chacun des participants à la danse macabre accéléra le rythme, comme gagné par la frénésie, sans se soucier de savoir si les autres savaient le suivre.

Le ciel se joignit à la réjouissance, éclatant de toute part tandis que le dieu de la foudre dardait ses traits sur cette portion de la terre, gagné lui aussi par la colère contagieuse du géant, véritable démon qui grimaçait au centre de la ronde désarticulée. Cette nuit-là, mille éclairs churent sur le pays, et plusieurs vinrent frapper le bâtiment qu’on appelait Armurerie et qui contenait toute la malice de l’esprit humain. Au septième qui heurta son toit, il prit feu et le roulement de tambour qui l’accompagna fut étouffé par un vacarme prodigieux, annonciateur de grands bouleversements.

La pluie arriva sitôt passé le souffle de l’explosion, apportant aux flammes l’injonction de se cacher mais de rester prêtes ; leur heure arrivait et une tâche plus importante leur était réservée. De même qu’elles apaisaient l’appétit du feu, les gouttes lavaient une première fois le sol du sang qui y avait chu. Bien sûr, tout serait bien vite à refaire, mais les éléments ainsi commandés n’éprouvent pas la fatigue ou le découragement. Quant aux hommes, avant même que l’incendie fut éteint, un plan avait été jeté sur le bureau du général allié et des messages codés parcouraient le monde en chevauchant une fréquence hertzienne. Pour eux, les choses allaient changer.

Sur la Route des pendus, chaque corps avait repris son balancement triste. Il ne restait rien pour témoigner de cette étrange bataille, l’homme qui l’avait conçue et menée ayant lui-même disparu. Peut-être avait-il regagné sa boite ou sa niche, la mission ayant été accomplie, ou peut-être était-il toujours là, attentif et attendant qu’on ait à nouveau besoin de lui. En ce cas, le plus probable était qu’il hante les bals, écrasant joyeusement des pieds. Peut-être même que les gens le maudissaient pour cela, ignorant que ce sinistre personnage perdu dans son pull était l’agent de leur sauvetage. Lui s’en fichait : il dansait tant qu’il était libre.

57e

Melody Murati

On dit que les singes ont très bonne mémoire. Mieux que la nôtre, humaine et défaillante. Mieux même parfois que celle des machines que l’on s’évertue à créer pour combler ce qu’il nous manque. Se souvenait-il d’où il venait, ce qui l’avait mené là ? Qui sait, certaines choses restent insondables. Mais les archives, elles, se souvenaient très bien.

Alors que les yeux grands ouverts de 57e regardaient la terre rétrécir sous ses pattes, l’équipe de scientifiques de la cellule d’envoi basée en Floride vérifiait une dernière fois les données du singe qu’ils venaient d’envoyer, avec tous leurs espoirs, là-haut. Documents d’archives ouverts sur le bureau, non loin de la tasse de café du scientifique dirigeant, les caractères imprimés ne renseignaient même pas sur le lieu de provenance de 57e. Quel intérêt, après tout, de savoir d’où il venait ? C’était sa destination, qui importait, et pour cela, seul le terme Afrique avait été écrit dans la case correspondante. Un continent entier pour désigner une forêt perdue parmi tant d’autres, où il avait été capturé à l’aube par des spécialistes. Endormi durant tout le voyage, il était devenu aussi américain que n’importe quel animal de zoo ayant passé la frontière. Sauf qu’il était un cobaye, parmi tant d’autres.

Les tests avaient été longs, éprouvant, malgré sa jeunesse. Il ne déméritait pas, et cela faisait certainement la raison pour laquelle c’était lui, aujourd’hui, dans cette capsule, et non un autre. Il avait fallu mettre à l’épreuve sa condition physique, poussée à l’extrême par des machines plus sophistiquées les unes que les autres, mais que son intérêt d’animal intelligent semblait comprendre. À la différence de 123e, qui avait été renvoyé très vite, il suffisait de lui montrer une unique fois ce qu’il avait à faire, pour qu’il le reproduise à l’identique. Ses résultats étaient les plus constants, tant et si bien qu’au bout d’une première année, sa masse musculaire avait considérablement augmenté. À côté de ces exercices, un régime strict lui était fourni, où le moindre gramme de trop pouvait être fatal. Il est plus facile de faire perdre, ou prendre, du poids, à un animal, plutôt que de refaire toute une capsule. Et bien plus économique.

Durant la deuxième année, quand bien même les tests physiques ne cessèrent pas, ils furent agrémentés de tests neurologiques, de sorte à évaluer les capacités intellectuelles de chacun des cobayes restants. Ils n’étaient alors plus qu’une trentaine tout au plus. Dont 57e faisait partie, bien évidemment, mais il n’était pas encore le seul. Tous particulièrement intelligents, ce n’était pas pour rien que l’espèce des singes avait été choisie pour un tel événement. Certains furent néanmoins retirés de la course ; comme souvent lors d’expériences en tout genre, des scientifiques se retrouvaient avec des dommages collatéraux sur les bras. Qui, comme ‘Afrique’, apparaissaient vaguement sur les archives. Quel intérêt, après tout ? Eux ne partiraient jamais.

Enfin, la troisième et dernière année, quant à elle, fut bien plus éprouvante pour les derniers candidats restants. Éprouvante, dans le sens où toutes leurs chances d’être l’heureux gagnant à cette drôle de loterie ne dépendaient plus d’eux, mais des scientifiques. Tout ce qui rendait cette expérience plus spéciale que les précédentes, ce petit ajout qui changerait tout. Car jusqu’à maintenant, envoyer des singes se faisait presque aisément, ou tout du moins cela l’était de plus en plus. Cette fois, ils allaient marquer le coup. Plusieurs jours durant, les cobayes avaient été mis en condition, leurs physionomies poussées à l’extrême, et rares étaient alors ceux qui restaient, jusqu’à l’opération. Lourde tâche. À tel point que seuls quatre furent opérés, et un seul y survécut. 57e.

Une fois sa boîte crânienne refermée tel un coffre-fort, il lui fallut des mois pour s’habituer à cette technologie insinuée en lui, étrangère, et avec laquelle il allait devoir vivre, pour mener à bien sa mission. Technologie qui manqua de le tuer lui aussi, le dernier, tout ce qu’il restait de cette expérience si formidable qui n’avait en aucun cas le droit d’échouer. Des psychologues animaliers se succédèrent, les meilleurs qu’il pouvait exister, pour faire en sorte que 57e ne se laisse pas dépérir. Il s’en était fallu de peu, quelques jours peut-être, mais son organisme avait finalement accepté ce qui faisait à présent partie intégrante de lui, et les signaux de rejet n’apparaissaient plus. Trois mois plus tard, il montait de son propre chef dans la capsule créée pour lui, profitant à peine de son moment de gloire comme un sentiment purement humain. Il disparut à l’intérieur de cette boîte de métal solide, avec un semblant de mimique pour les flash des journalistes venus du monde entier. Il était prêt à leur laisser le monde, et aller en découvrir un autre.

Depuis l’unique hublot, il pouvait voir son Afrique tout entière telle qu’il ne l’avait jamais vu. S’en souvenait-il, durant cet instant hors du temps terrien, de sa petite forêt dont on ne parlera jamais nulle part ? Il fixait avec plus d’intensité ce continent aux contours si caractéristiques que la base spatiale d’où il était parti. Même après trois ans, même après cette bataille forcenée, ce n’était toujours pas chez lui.

Sur la terre ferme, l’équipe de scientifiques avait, quant à elle, les yeux rivés sur les grands écrans qui permettaient de retransmettre tout ce que 57e voyait depuis son propre regard noir. Aux nerfs optiques avait été reliée cette technologie qu’ils lui avaient implantée. Et cette technologie avait été à son tour programmée pour qu’il puisse dialoguer avec U86, l’intelligence artificielle implantée à son tour dans la capsule elle-même. Seule intelligence qui allait s’occuper de lui durant son voyage à présent lancé. Seule voix, immatérielle, qu’il allait encore entendre. Qui, pour le moment, ne faisait que débiter des constantes vitales auxquelles 57e répondait par un hochement de tête lorsqu’elles étaient bonnes, et s’évertuait à les réguler lorsqu’elles se trouvaient en dehors de la moyenne qu’on lui avait enseignée. Il en allait de sa survie.

Grâce à tous les satellites envoyés au-dessus de la planète Terre durant toutes ces années par les hommes, les scientifiques vivaient presque en temps réel ce que le singe numéro 57 voyait. Et ils en étaient époustouflés, car, bien sûr, aucun d’eux n’avait le profil pour aller dans l’espace. C’était leur rêve, plus que celui de 57e. Quand bien même ce dernier prenait la tâche très à cœur. Ne restait plus qu’à attendre, et l’attente fut longue. Tant pour ceux restés à terre, que pour celui propulsé dans le ciel.

Des mois durant lesquels l’espace dans sa totalité fut projeté sur grand écran. Des mois à la recherche d’un point brillant selon une orientation de la capsule prévue d’avance. Des mois, avant qu’elle ne s’écrase enfin sur ce qu’ils cherchaient depuis des années. C’était peu cher payé à leurs yeux, pour parvenir à leur but. Et enfin, des secondes interminables pour tous avant que U86 ne détache les ceintures qui tenaient fermement 57e, et lui ouvre la capsule une fois celle-ci immobilisée sur le sol.

Affublé d’une combinaison que les meilleurs astronautes envieraient, 57e osa tout d’abord sortir la tête, pour voir où il avait atterri. La seule chose à laquelle il n’avait pas été préparé. Ses yeux renvoyèrent sur l’écran les images qu’il découvrait, à des années-lumières des scientifiques qui l’avaient lâché là. Dans sa bulle, U86 lui dictait la marche à suivre, quitte à répéter plusieurs fois, jusqu’à ce qu’il s’exécute. À mesure que son regard scrutait ce qui l’environnait, les images étaient envoyées sur l’écran, que chaque scientifique scrutait avec une attention extrême. Lentement, 57e se déplaça assez pour sortir totalement de la capsule, et poser sa première patte sur BK9473-HF8. Seule planète, moitié moins grande que la Terre, mais susceptible de permettre la vie. Du moins, c’était ce qu’ils affirmaient encore il y a quelques heures seulement.

L’écran, les yeux de 57e démontrèrent en effet un total contraire. Ce qui devait ressembler à des forêts n’étaient somme toute que des brindilles et des mauvaises herbes déjà fanées, flétries, alors qu’elles auraient dû être verdoyantes. L’eau qu’ils espéraient y trouver déjà n’était visible que très profondément, car rien n’y figurait en surface. Si vie il y avait ici, elle mourait bien vite.

Se souvenait-il, finalement, de sa forêt ? De la vie qu’il avait eue avant de devenir un simple cobaye de laboratoire, pour être envoyé sur un autre monde qui périssait avant même d’avoir le temps de vivre ? Probablement. L’image sur l’écran prit l’apparence d’un voile humide pendant quelques secondes, tandis que U86 faisait le rapport de leur échec, qu’il écoutait avec une compréhension presque évidente. Dans le sol fait de sable un peu rocailleux, 57e dessina la dernière chose qu’il avait pu voir de la Terre : une Afrique étonnamment ressemblante à l’originale qu’il avait quittée pour venir s’échouer ici. Alors, contre toute attente, il arracha sa bulle qui enveloppait sa face, cette dernière se retrouvant alors subitement à l’air libre. À force, il était devenu trop humain pour ne pas finir par leur ressembler un peu. Il allait mourir ici.

Il n’était cependant pas assez humain encore pour éprouver de la fierté. Et pourtant. Il venait de donner à cette planète son premier souffle. Littéralement.

Si 57e n’avait pas fermé les yeux des jours durant, ces hommes qui l’avaient envoyé auraient pu voir, alors, que l’air qu’il avait apporté, avait permis la vie.

The Harpyes Days

Philippe Mangion

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– Allez-vous-en ! Y’a plus de place ici. Et puis on n’a pas assez de réserves, on tiendra jamais jusqu’aux prochaines Siestes.

On était au dixième jour du troisième cycle lunaire. Phinéas, le chef du clan qui occupait le niveau moins 4 du parking Magenta, vociférait dans l’interphone de secours qui les reliait à la surface. Il restait indifférent aux hurlements d’horreur et aux supplications de la foule. Ce n’était pas la première fois qu’il refusait l’accès, il en allait de la survie des siens. Quand, au loin dans Paris, il entendit le cri mortel des Harpyes qui s’amplifiait, il coupa l’interphone et ordonna aux autres de mettre leur casque de protection. Les petits monstres avaient développé des capacités soniques pouvant traverser des murs de béton. Un chercheur de l’IRCAM avait estimé, à partir d’enregistrements, qu’ils possédaient au moins sept cordes vocales. Les Harpyes, au nombre de six, étaient le produit d’un accident génétique qui reste à ce jour encore inexpliqué.

Seuls les casques émetteurs d’ondes interférentielles étaient vraiment efficaces. Lors des dernières Siestes, Phinéas n’avait pu s’en procurer qu’une centaine au marché noir, ce qui était largement insuffisant pour les sept cents membres de son clan. C’est pendant le même répit qu’ils avaient pu descendre d’un niveau et investir le quatrième sous-sol du parking. Pour cela, les membres de sa famille n’avaient pas hésité à vendre tous leurs biens. Chaque place pouvait atteindre les dix-mille euros par jour, jusqu’à vingt-mille pour les nuits de pleine lune, les plus dangereuses.

Phinéas était conscient que les clans des niveaux supérieurs ne résisteraient pas assez longtemps au harcèlement des monstres. La situation était extrêmement dangereuse. Avec son groupe de combattants, ils avaient pu obstruer toutes les entrées et tous les conduits d’aération du moins 4, il n’en était pas de même aux niveaux supérieurs. Il y avait des failles. En l’occurrence, le clan du moins 2, qui n’en était qu’à sa première occupation, était un maillon faible.

Phinéas ne mit pas de casque, pour rester à l’affût. Les hurlements des humains diminuèrent rapidement, le massacre fut rapide en surface, square Satragne. Il imaginait ce qui se passait, lui-même avait assisté à la toute première attaque, dans ce même square, à l’entrée de la rue du Faubourg-Saint-Denis. C’était le 9 juin 2015, moins d’une année auparavant. Cela lui paraissait une éternité. Il y avait là une mère, enceinte, et ses trois filles. Phinéas, les connaissait, c’était les petites terreurs du 86, le groupe d’immeubles où il habitait. Il s’agissait de triplettes issues d’une fécondation in vitro. Elles criaient, arrachaient les fleurs, martyrisaient les autres enfants. La mère ne disait rien, elle était dépassée, passive. Quand elle leva la tête, ce fût pour dire, d’une voix lasse :

– Les filles, il faut y aller, on est en retard pour le conservatoire.

Elles gémirent de concert :

– Non, on veut pas y aller !

– S’il vous plaît, les filles, par pitié !

Pour les encourager à la suivre, la femme s’était levée et lentement dirigée vers la sortie. Phinéas, qui suivait la scène d’un œil distrait, fut le seul à observer le phénomène. Il assista à la transformation physique des trois petites teignes. En quelques secondes, elles quittèrent leur manteau et des ailes se déployèrent sous leur bras. Leurs rotules pivotèrent, transformant leurs jambes en pattes arrière souples et puissantes. En deux bonds, aidées par leurs ailes, elles sautèrent sur la mère, et en quelques secondes, l’énucléèrent, lui dévorèrent la langue, les seins et le vagin, retournèrent son utérus comme un gant. Phinéas, en état de sidération, les vit récupérer, dans cet amas de chair sanguinolente trois fœtus, vivants, qui présentaient les mêmes anomalies génétiques. Malgré sa terreur, Phinéas put s’apercevoir qu’Il s’agissait de mâles. Tout comme leurs sœurs ils possédaient un appareil génital hypertrophié. Après quoi les triplettes ailées s’envolèrent vers l’arche de la Porte Saint-Denis. Chacune portaient un de leurs frères, accrochés à leurs pattes zygodactyles. La scène n’avait duré qu’une minute, on ne les revit plus jusqu’aux premiers massacres.

Le scénario était toujours le même. On entendait d’abord leur cri paralysant. Quelques minutes plus tard, les Harpyes s’abattaient sur leur objectif. Cela pouvait être un parc, un supermarché, un restaurant. Dans une ronde infernale, comme un tourbillon, les petits monstres détruisaient tout sur leur passage. Ils sautaient à la gorge des passants, les mordaient et les griffaient jusqu’au sang. Quand leurs victimes s’écroulaient, ils les déchiquetaient. Ils s’excitaient entre eux, dans leur innocence enfantine le massacre les amusait, et ils ne montraient aucune pitié.

La mutation avait radicalement transformé le cycle de sommeil des Harpyes. Les monstres ne s’épuisaient qu’aux lunes noires, soit tous les vingt-huit jours. Ils dormaient alors soixante-douze heures d’affilée, période qu’on appelait les Grandes Siestes. Les humains n’avaient que ces temps pour enterrer leurs morts, consolider leurs abris et organiser leur vie sous terre. Ainsi, pendant ces trois jours de répit ils sortaient à l’air libre, mais chuchotaient et évitaient d’éclairer inutilement les rues et les habitations, de peur de réveiller les Harpyes. Au troisième jour, ils retournaient aux abris, du moins pour ceux qui avaient la chance d’en posséder. Les autres priaient pour être épargnés. Voilà à quoi ressemblait la vie à Paris depuis le 9 juin 2015.

Personne n’avait réussi à repérer leur refuge. Les recherches était difficiles, compliquées encore par les associations familiales et défenseurs des enfants. Ceux-là arguaient le fait qu’il s’agissait de mineurs, que les Harpyes n’étaient pas responsables de leurs actes et encore moins de leur mutation génétique. Les leaders étaient des croyants issus des rangs de la Manif pour tous. Un mouvement national s’était créé, soutenu par une large majorité des provinciaux, qui n’étaient pas concernés directement par les événements de Paris. Comme, du fait des cris paralysants, il y avait très peu d’images des massacres, beaucoup criaient au complot. Les intégristes, quant à eux, clamaient qu’il s’agissait là d’une punition de Dieu contre les procréations médicalement assistées. Les Harpyes étaient ses messagers, l’Apocalypse avait commencé, on ne pouvait rien y faire, si ce n’était attendre et prier.

Au dixième jour du cycle, les Harpyes envahirent le premier sous-sol du parking. Au dix-septième jour, elles atteignirent le deuxième. L’écho des massacres se rapprochait inexorablement. C’était l’effroi dans le clan Phinéas. Des mouvements de panique jetaient les personnes contre le mur opposé aux portes et portails, pourtant très solidement renforcées. Phinéas avait placé sa garde en protection du stock de casques interférentiels. Le danger n’était pas imminent, deux niveaux les séparaient encore des Harpyes. Mais tous comprirent que, dans les treize jours qui restaient jusqu’aux prochaines Siestes, elles se trouveraient aux portes du clan Phinéas. On connaissait leur arme fatale pour saper la résistance des humains et leur faire déverrouiller les portes blindées : la Complainte de Bébé. Au bout d’un temps qui ne dépassait jamais quarante-huit heures, ce chant ininterrompu provoquait une réaction hormonale emphatique chez certains humains, en particulier ceux qui étaient parents. Ils se persuadaient qu’il était possible d’amadouer les Harpyes, de leur faire entendre raison. En les prenant dans leurs bras, les plaintes s’arrêteraient, les massacres aussi. Alors, comme des zombies, ils ouvraient les portes. C’est ainsi que les monstres gagnèrent du terrain dans le parking, niveau après niveau. Afin d’anticiper l’inévitable confrontation, Phinéas prépara un plan secret, dont il mit uniquement ses plus fidèles combattants au courant.

Au vingt-troisième jour du cycle, les Harpyes étaient aux portes du quatrième sous-sol. Cependant, le premier objectif de Phinéas était atteint. Les nuits de pleines lunes, celles où les enfants monstres se montraient les plus féroces, étaient passées. Par sécurité, il fit distribuer les casques interférentiels aux parents d’enfants de moins de trois ans, les plus susceptibles de succomber à la Complainte de Bébé. Les autres furent équipés de boules Quiès simples. La stratégie permit de gagner deux jours. Comme Phinéas l’avait prévu, les premières défections vinrent des jeunes couples. Il fit abattre les premiers d’entre eux qui se dirigèrent vers les portes blindées. La peur que provoqua cette exécution permit de gagner deux jours de plus. Mais au vingt-cinquième jour, les insurgés s’étaient regroupés pour avancer en un groupe compact vers les portes. Ils étaient maintenant trop nombreux pour espérer contenir la révolte. Dans leurs rangs, on entendait des « calmez-vous, les enfants, on arrive », des « d’accord, d’accord, vous pourrez dormir avec nous ». Pendant qu’ils démontaient les verrous, Phinéas, suivant très précisément son plan, fit entrer le reste du clan dans un conduit d’évacuation, qu’il avait depuis longtemps repéré. D’une longueur de deux cents mètres environ, il donnait sur les voies de la ligne 4 du métro. Ce tunnel était fermé par deux grilles, à ses extrémités. Phinéas plaça deux gardes en tête du cortège, leur ordonnant de laisser pour l’instant la grille fermée, côté métro. Le but était de piéger les Harpyes en les attirant dans le conduit. Lui-même et le reste de ses combattants se postèrent à l’entrée du tunnel côté parking.

Les Harpyes s’introduisirent avant que les derniers combattants soient à leurs postes. Heureusement, les enfants monstres étaient trop occupés à dépecer les Parents Compatissants. Pendant le carnage, Phinéas put les observer de près. Leurs visages enfantins et rieurs étaient maculés de sang. Comme lors de la première scène à laquelle il avait assisté square Satragne, ils s’attaquaient en priorité aux yeux, à la langue et aux organes génitaux. Ils arrachaient les utérus des femmes, écartaient les cols pour se glisser à l’intérieur, s’y vautraient pour retrouver des sensations subconscientes. En revanche, ils arrachaient et déchiquetaient les pénis et les testicules avec rage, comme s’il s’agissait d’une vengeance.

Laissant là ces amas de chair, ils reprirent leur ronde joyeuse dans les airs. Pour les attirer, Phinéas lança volontairement les injonctions qui, à coup sûr, leur feraient perdre tout jugement et tout contrôle. Allez, au lit, les enfants. Il faut dormir, c’est l’heure de la sieste. Pour couvrir les cris des Harpyes qui déjà paralysaient un grand nombre de personnes, il donna le signal convenu et tout le clan répéta avec lui : Allez, au lit, les enfants. Il faut dormir maintenant, c’est l’heure de la sieste. Les six monstres entrèrent dans une colère virulente. Oubliant toute forme de prudence, les six harpyes se précipitèrent dans le tunnel. Phinéas, qui était resté posté à l’entrée, enferma tout le monde à l’intérieur, lui compris. Les monstres étaient piégés et un combat héroïque fut engagé. La garde du clan se sacrifia, obstruant le tunnel avec leurs propres corps, pendant que, à l’autre sortie, côté métro, les membres étaient évacués. Les deux combattants qui étaient chargés de l’évacuation avaient pour ordre de refermer la grille une fois l’opération terminée. Quand ce fut fait, Phinéas déclencha la toute dernière phase de son plan. Les combattants encore vivants se suicidèrent collectivement. Les six Harpyes, enfermées, enragées, se gavèrent de leurs organes jusqu’au dernier. Puis, enfin, les enfants monstres s’endormirent. Le jour des Grandes Siestes était arrivé.

Pour éviter une guerre civile contre les associations familiales, qu’aurait à coup sûr déclenchée la médiatisation de cette capture, on emmena, pendant leur sommeil, les Harpyes sur l’Île aux Enfants, une base secrète de Polynésie. Les petits monstres y vivraient encore, enfermés dans une immense volière. Pour les mêmes raisons, on enterra sur place et en tout discrétion les martyrs du clan Phinéas. Si vous passez square Satragne, vous remarquerez deux statues sans plaque, une femme portant le soleil, un homme portant la lune. Sachez que c’est en leur mémoire. Vous aurez alors une pensée pour ces hommes et femmes qui sacrifièrent leur vie pour la sauvegarde de l’Humanité.

La légende de Mala Abjin

Marine Jehanno

Très loin, au-delà des Cinq Cités, au-delà des Douze Collines, au-delà de la Forêt de Sombre, au cœur des immenses prairies du territoire Anubia, près d’un grand amoncellement rocheux, se trouve un lac majestueux aux eaux vertes, que les tribus appellent l’Étang du Souvenir. C’est là que vit Mala Abjin, le grand dragon. Son long corps souple est recouvert d’écailles de très pur argent. Ses dents sont en diamant le plus brillant qui soit, ses yeux des saphirs à la couleur si profonde que ceux qui osent y plonger leur regard s’y perdent.

Mala Abjin est l’être le plus sacré pour les farouches guerriers Anubias. C’est lui qui garde et protège les âmes de leurs disparus. Lui qui les guide afin qu’ils voyagent par delà toutes les frontières de la vie et de la mort, afin que leurs cœurs s’emplissent des beautés du monde qu’ils n’ont pu, ou su, voir de leur vivant. C’est Mala Abjin qui défend les défunts Anubias des terribles manigances de Ezaron, l’Être Solaire, et fait un rempart de son corps d’argent pour que jamais les brûlants rayons n’atteignent une âme de nuit. Tout au long du jour, Mala Aquima, la douce Entité Sélénienne se repose dans l’Étang du Souvenir, sous la protection du grand dragon. Dès que le soir étend son voile sombre, forte de la puissance de Mala Abjin, elle sort des eaux vertes et rejoint le ciel, afin d’y livrer la lutte quotidienne contre Ezaron.

Les Anubias révèrent ce protecteur infatigable de leur peuple. Sans Mala Abjin, Mala Aquima ne trouverait pas la force de combattre et de vaincre chaque nuit le cupide Ezaron. Sans lui, les âmes des Anubias erreraient sans but à travers le monde, incapables d’ouvrir leurs cœurs à sa beauté, et seraient détruites à chaque lever de soleil, crucifiées par sa violence.

Moi qui vous parle, je l’ai vu un jour, il y a bien des années… Vous le savez peut-être, les trolls vivent dans la forêt de Sombre, qui jouxte les terres Anubias. Des guerres épiques, d’horribles massacres ont longtemps déchiré nos deux peuples, si différents sous tous leurs aspects. Il fut décidé que les trolls ne quitteraient plus Sombre, et que les Anubias resteraient désormais dans les prairies. Durant de très longues décennies, il en fut ainsi, mais le temps de la paix effaça le souvenir de cette période sanglante.

Ce jour-là, un petit groupe de chasseurs sortit de la forêt en quête de proies nouvelles. J’étais parmi eux. Nous étions jeunes, pleins de fougue. Aucun de nous n’avait connu la terrible époque des conflits, et nous nous riions des guerriers Anubias, avec la certitude que nul n’était plus puissant qu’un troll de deux mètres cinquante. Nous restâmes cependant aux aguets, car nous violions une loi sacrée. Cependant, nulle trace d’êtres vivants ne troublait la quiétude des pâturages. Nous nous enfonçâmes loin dans le territoire Anubia, si bien qu’au soir venu, nous nous réfugiâmes dans un amoncellement rocheux, près d’un lac aux eaux vertes, et nous nous endormîmes là, pêle-mêle, cachés dans les caillasses. Nous ne fîmes pas de feu, es trolls ne craignent pas plus le froid de la nuit que la chaleur du jour, contrairement aux Anubias qui ont le soleil en horreur. Ce détail aurait pu nous sauver.

La lune était à son zénith quand des voix me tirèrent d’un sommeil profond. Mes compagnons dormaient encore. Je me glissai jusqu’aux roches extérieures, prenant soin de rester caché. Une mélopée lancinante s’élevait dans les airs, vers Mala Aquima qui éclairait les alentours de sa lumière glacée. Une colonne d’Anubias avançait en serpentant vers le lac. Une femme menait la marche, droite et fière, vêtue de cuir blanc. Derrière elle, quatre hommes portaient une plate-forme de bois sur laquelle était allongé un vieillard aux yeux fermés.

Les Anubias se regroupèrent au bord du lac, et leur chant gagna en puissance, enfla jusqu’à devenir un cri, sur une seule note aiguë. Mes compagnons se réveillèrent et me rejoignirent en silence. Alors Mala Abjin sortit de l’Etang du Souvenir et les Anubias se turent.

Il y eut tout d’abord un remous imperceptible. Une minuscule vaguelette vint zébrer le miroir de l’eau. Puis le museau du grand dragon creva la surface et se dressa vers le ciel étoilé. Sa tête émergea, puis son long cou, et enfin deux pattes qui se posèrent sur le sol peu profond du bord en éclaboussant l’assistance. Il était immense. Une seule de ses écailles était aussi haute que moi, et il y en avait des centaines… des milliers de plaques épaisses de pur argent qui jetaient de superbes reflets à la lumière de la lune.

J’étais ébahi. Je ne pouvais plus réfléchir. Je me contentai de contempler la magnificence du grand dragon, de ressentir son immense pouvoir, de prendre conscience de mon insignifiance. Mes compagnons, eux, pensaient autrement. Lentement, un par un, alors que je me gorgeais de la beauté du spectacle, ils passaient derrière moi et descendaient vers la berge du lac.

Les Anubias gardaient les yeux baissés, selon leur légende qui voulait que celui qui plongerait dans le regard de Mala Abjin s’y noierait. Seule la femme vêtue de cuir blanc avait la tête fièrement levée, bravant presque le dragon. Sur un geste d’elle, les quatre porteurs dressèrent la plate-forme au-dessus d’eux, présentant le cadavre du vieil homme à leur protecteur. Lentement, Mala Abjin se pencha vers l’offrande, et avala le corps. Le grand dragon sembla alors se ramasser sur lui-même puis déploya ses puissantes ailes et s’envola sous la clameur de la foule.

À cet instant, un sifflement fendit l’air, immédiatement suivi d’un cri suraigu. Mala Abjin plongea pour retrouver la sécurité du lac, mais chacun put voir la traînée sanglante sur son cou brillant. Je sortis de ma transe et vit à quelques pas de moi, mon chef qui rechargeait son arbalète. Les armes des trolls sont massives, un humain ne pourrait soulever un carreau. Assez puissantes pour blesser le grand dragon. Fou de rage, je me ruai sur mon compagnon et fracassai l’arbalète au sol, avant de l’y projeter à son tour. Quelques instants plus tard, nous étions entourés d’Anubias dont les lances et les arcs pointés sur nous trahissaient la colère sans la moindre équivoque. J’ordonnai aux autres trolls de jeter leurs armes, et ils m’obéirent sans discuter, impressionnés sans doute par la réaction des guerriers. Nous méritions vingt fois la mort la plus atroce pour cet acte sacrilège, et j’étais prêt à expier le péché de mon groupe, mais les Anubias attendaient.

Alors la foule se fendit et la femme vêtue de cuir blanc s’avança. Elle avait des cheveux noirs comme la nuit et une peau aussi pâle que Mala Aquima elle-même. Son visage était tout en creux et en os saillants, comme tous ceux qui m’entouraient. Des anneaux d’argent pendaient à ses oreilles pointues. Ses vêtements, recouverts de broderies en fil de soie et incrustés d’onyx, d’obsidienne et de pierre de lune, moulaient son corps de guerrière. Je devinais qu’il s’agissait de la fille du mort. Ses yeux noirs flamboyaient d’une fureur glacée et contenue. Pour la première fois de ma vie, je me sentis petit face à une autre créature. Les Anubias sont des guerriers puissants et arrogants, leurs inimitiés sont tenaces. Insultez un Anubia, et il vous poursuivra jusqu’au bout du monde pour laver l’injure dans votre sang. En ce jour l’injure était immense, et j’en avais douloureusement conscience. Je me jetai aux pieds de la femme, lui fis des excuses sincères pour avoir troublé la cérémonie funéraire, et la suppliai de me laisser m’offrir à Mala Abjin, si le grand dragon acceptait le sacrifice de ma vie pour réparer le blasphème commis par mon peuple. À mon égard, elle n’eut qu’un hochement de tête pour signifier son approbation.

Les Anubias me traînèrent jusqu’au bord de l’Étang et appelèrent Mala Abjin une nouvelle fois. Il ressortit de l’eau. Il n’y avait plus trace de la blessure du carreau d’arbalète sur son cou. J’étais si près de lui que j’aurais pu le toucher en étendant la main, mais je me contentai de monter sur la plate-forme abandonnée au sol et de lever les bras pour attirer son attention. La fille du défunt était à mes côtés et elle regardait Mala Abjin avec toujours cette expression de ferveur mêlée de défi sur ses traits taillés à la serpe.

Le grand dragon se pencha très lentement vers moi, signe sans doute qu’il acceptait l’offrande. Je voulus fermer les yeux, mes paupières résistèrent malgré moi. Je n’avais pas peur de la mort, non, et c’était un immense honneur de perdre ainsi la vie au nom de la paix entre nos peuples. Aucun sentiment d’injustice ne me tenaillait : je n’aurais pu choisir plus belle fin.

Un grognement sourd attira mon attention. Les Anubias n’avaient pas pu l’entendre, car leur oreille, pourtant fine, ne percevait pas ce registre des infrasons que mes compagnons utilisaient à leur insu. Je compris ce qu’ils avaient en tête au moment où ils se levèrent et repoussèrent leurs geôliers. Aucun d’eux ne pouvait appréhender la beauté de la cérémonie, ni celle du Protecteur des Anubias : ils ne voyaient qu’une proie, qui pourrait se vendre une fortune. Mon chef saisit un lourd épieu abandonné sur le sol et se rua vers Mala Abjin et la fille du défunt. Les Anubias se dressèrent sur son chemin, mais un troll adulte pèse au bas mot trois tonnes, et rien n’arrête une telle charge : ils furent balayés. Parvenu suffisamment près de la berge, il projeta son arme avec toute la puissance de sa musculature cumulée à la vitesse de sa course. Je m’interposai entre lui et le grand dragon, protégeant la femme vêtue de cuir blanc par la même occasion.

La pointe ferrée de l’épieu s’enfonça dans mes entrailles, déchirant les viscères et ressortant presque dans mon dos. Je tombais à genoux. Tout devenait confus autour de moi et une brume rouge voila ma vision. Je vis à travers ce brouillard mes compagnons se faire massacrer par les guerriers Anubias. Je sentis deux mains légères mais fermes sur mes épaules qui m’obligèrent à basculer en arrière, et distinguai le visage de la fille du défunt. Ces yeux n’exprimaient plus cette fureur glacée qui m’avait saisi quelques minutes plus tôt. Au contraire, ils étaient devenus chaleureux, et presque amicaux, un sentiment que je n’aurais jamais cru voir sur les traits d’une Anubia, pas plus que le sourire triste qui y apparut. Au-delà de ce visage affligé, j’aperçus Mala Abjin se pencher sur moi : le dragon d’argent réclamait son dû. Je repoussai doucement la femme et contemplai le Protecteur des Anubias. Je plongeai mon regard dans les saphirs étincelants et y discernai une antique sagesse. Une paix profonde m’envahit. Mala Abjin posa son museau sur ma poitrine et inspira profondément. Il ferma les paupières, et une larme coula de chacun de ses yeux pour rouler sur les écailles d’argent. Au fur et à mesure qu’elles avançaient vers la pointe du mufle allongé, elles se densifiaient et se coloraient. L’une d’elles tomba sur ma poitrine, l’autre aux pieds de la fille du défunt qui la ramassa. Les larmes étaient devenues de magnifiques émeraudes d’une pureté absolue.

Son cadeau délivré, Mala Abjin se redressa, et retourna à l’abri de l’Étang du Souvenir. Je perdis conscience.

Ma blessure était grave, très grave. J’aurais dû mourir, et j’en aurais été heureux après avoir eu l’insigne privilège de plonger mon regard dans celui de Mala Abjin. Mais le destin en décida autrement. Malena, la fille du défunt, me fit transporter jusqu’à leur village. Durant plusieurs lunes, elle resta à mes côtés et me soigna sans répit. J’avais sauvé sa vie, et selon les coutumes très strictes des Anubias, elle devrait sauver la mienne trois fois pour que sa dette soit en partie remboursée. Quant à moi, j’avais réparé le sacrilège de mon peuple en faisant don de mon existence au grand dragon, qui avait choisi de m’épargner.

Ces mois passés auprès des Anubias ont jeté les bases d’une profonde amitié entre Malena et moi, renforcée encore par les pierres jumelles offertes par Mala Abjin. Malgré nos voyages, nos absences, notre éloignement, j’ai tous les soirs une pensée pour elle et je sais qu’elle en a une pour moi. J’ai toujours autour du cou cette émeraude, que les Anubias ont montée en pendentif, selon leurs méthodes traditionnelles. Je sais que Malena porte toujours la sienne, accrochée à la pointe de l’une de ses oreilles. Notre lien se situe bien au-delà des différences de nos espèces, bien au-delà même des amitiés indéfectibles des Anubias : nous avons tous deux plongé dans le regard de saphir de Mala Abjin. Nous en sommes ressortis vivants, et grandis. Rien ne saurait plus nous faire baisser les yeux.

Née de la glaise

Érika Fioravanti

https://www.facebook.com/erikafioravanti.auteure

Je suis née de la glaise. Des mains divines ont fabriqué mon corps et m’ont donné les formes et les courbes qui me caractérisent : rondes, fécondes, faites pour donner la vie.

Il y en eut une avant moi, moi qui suis la moitié de l’homme. Elle voulut prendre sa revanche sur le Créateur et sur nous, elle, la dévoreuse de mondes. Mais elle fut renvoyée à la poussière d’où elle était issue. Moi, j’étais née pure et claire.

Le Créateur a fait de moi ce que je suis : la femme, l’épouse. Je suis celle qui donne, celle qui aime, celle qui porte. À la fois inachevée et complémentaire. À la fois attachée à l’homme que j’aime, par ma promesse d’amour, et transcendée par la puissance de ce lien qui me rend plus forte, plus brillante. Éblouie par ma propre lumière intérieure. J’étais nourrie par l’amour de l’homme et l’amour divin, comblée, satisfaite et apaisée… ou presque.

Car comment pouvait-on expliquer que notre Créateur, qui nous offrait tant de merveilles, nous interdise l’accès à cet arbre aux fruits merveilleux, rouges et juteux, brillant sous le soleil ? S’il nous aimait tant, pourquoi nous refuser un de ces dons qu’il nous attribue de si bonne grâce d’ordinaire, et le laisser là, sous nos yeux, à portée de main ? Que pouvait-il nous arriver de si grave qui justifie cette interdiction ? Et si vraiment cet arbre était si dangereux que cela, pourquoi n’avait-il pas, dans son amour illimité pour nous, supprimé la source de ce mal ? À l’opposé, s’il était inoffensif, pourquoi nous empêcher d’y toucher ?

Quelqu’un a entendu mes doutes. Une créature m’a approchée, celle qu’on appelait « serpent », enroulant ses anneaux autour de moi. Disant à voix haute ce que je pensais tout bas. Dénonçant cette injustice, criant mon incompréhension. Puis elle m’a dit que je pouvais devenir l’égale du Créateur, et d’autres grands discours arrogants, mais je ne l’ai plus écoutée. Ce qu’elle disait ne me concernait plus. Au bout du compte, elle a juste été la main qui libère des chaînes. Elle m’a aidée à lever les dernières barrières qui se dressaient devant moi : celles de ma conscience, celles d’une dette envers l’Éternel pour nous avoir mis dans le monde, celles d’un devoir de fidélité envers lui jusqu’à… jusqu’à quand d’ailleurs ? J’ai donc tendu la main vers l’arbre aux fruits rouges, cet arbre qui m’apporterait la connaissance du monde auquel j’aspirais tant, mais aussi la connaissance exacte de l’étendue de l’amour que me portait le Créateur, et je l’ai cueilli. J’ai cueilli le fruit défendu. Il était rond dans ma main, la peau lisse. J’ai croqué dedans. Sa chair était ferme, parfumée. Son jus a coulé dans ma gorge, doux, sucré, délicieux. Pourquoi le Créateur nous avait-il privés d’un tel plaisir ? Celui de la chair en était un, mais celui-là… Ce fut le premier que je connus en solitaire… Le monde m’est alors apparu dans toute sa splendeur, éblouissant dans ses vérités dévoilées. J’ai vu la grandeur, mais aussi le déclin, les limites. La décadence. J’ai vu ce que je serais, ce qu’on ferait de moi. J’ai vu ce que feraient nos enfants en bien, en mal. J’ai vu et j’ai su. Enfin. J’ai su ce que deviendrait le monde, ce qu’il pourrait devenir, ou pas. J’ai su que quoi qu’il arrive, mes enfants auraient le choix, un jour ou l’autre. Ils tomberaient, mais toujours se relèveraient, pour se construire un univers tel qu’ils le voyaient dans leurs rêves.

Une telle révélation devait être partagée avec l’homme. Après tout, j’étais sa moitié. Ce qui était à moi était aussi à lui. J’ai donc coupé le fruit en deux. Ses pépins formaient comme une étoile en son cœur. J’y ai vu un signe que ce que nous faisions n’avait rien de répréhensible. J’ai tendu l’autre quartier de fruit à l’homme que j’aimais. Il a froncé les sourcils, mais je l’ai encouragé d’un sourire. Il a croqué dedans. Ses yeux se sont dilatés, comme sous l’effet du plaisir, puis il a paru absent quelques secondes durant. Lorsqu’il est revenu à lui, il m’a regardé comme s’il me découvrait pour la première fois et m’a dit :

— Nous sommes nus, femme. Cachons-nous pour ne pas offusquer les yeux du Créateur.

Je l’ai regardé, interloquée. En quoi la nudité pouvait-elle être honteuse ? N’était-elle pas un synonyme de pureté, car nous n’avions rien à cacher ? Était-ce donc cela, la connaissance, pour lui ? Des tabous, des mystères, de nouvelles limites ? La connaissance n’inclut-elle pas la liberté, au contraire, et non les rets ?

Je n’ai pas eu le temps de lui faire part de ma réflexion. Un éclair a déchiré le ciel en deux, et notre Créateur nous a parlé.

— Pourquoi vous dissimulez-vous ainsi derrière les buissons, créatures nées de la glaise ?

— Nous sommes nus ô Seigneur, a alors murmuré mon homme, les yeux baissés.

— Avez-vous croqué le fruit défendu ? a-t-il alors tonné.

— Oui mon Père, ai-je fait, le regardant sans honte, pour ma part.

Je m’attendais à une réaction de surprise, une once d’amusement pour ce petit tour, voire au pire une remontrance, car notre Créateur nous disait toujours qu’il n’était qu’amour et bonté. Ma surprise a donc été grande quand sa colère se déchaîna sur nous comme une tempête.

— Comment avez-vous osé, stupides créatures ?

J’ai alors regardé le serpent. Le Créateur a surpris mon regard.

C’est lui qui t’a dit de faire cela ? m’a-t-il demandé.

Oui.

Celui que j’appellerai dorénavant Dieu, car nous ne sommes plus ses créatures, mais des êtres à part entière, allait lancer une malédiction sur la bête, Sa bouche pleine d’imprécations terribles, mais je l’ai arrêté.

— Il n’a rien fait de mal. J’ai fait mon choix. Je voulais savoir pourquoi Tu nous refusais les fruits de cet arbre. Je le sais à présent.

Et pourquoi, femme ingrate ?

— Pour que nous ne comprenions pas que tout ce que Tu souhaitais, Toi et Ta grande bienveillance, c’était de nous garder ignares et stupides, comme ces moutons, là-bas, ai-je fait en désignant un pré au loin. Ainsi, Tu pouvais garder la mainmise sur nous.

Ma moitié m’a alors supplié de me taire, me disant que nous étions allés trop loin.

— Non. Je ne me tairai pas. J’assume sans honte d’avoir croqué dans ce fruit. Je ne vois pas en quoi ce qui est si bon de goût devrait être si mauvais pour nous. Je ne vois pas en quoi la connaissance, qui libère et élève, serait un péché.

— Ton âme ne sera plus jamais pure, a alors affirmé Dieu.

— C’est faux, Père », ai-je fait en insistant sur ce mot. Pour moi, il était le symbole de tout ce qu’il aurait dû être : généreux, avenant, à l’écoute. Au lieu de cela, il voulait nous laisser en seul héritage la souffrance et la tristesse. « C’est ce que je ferai de ce savoir qui rendra mon âme pure ou impure. Lilith (j’ai vu ma moitié se raidir) est partie car elle était arrogante et dévorée par ses envies. Je crois que moi, née de la lumière et de mon homme, je serai pour ma part capable d’utiliser ce savoir à bon escient.

— Tu te prends pour une déesse, femme ! a alors objecté Dieu.

— Non, ai-je nié en secouant la tête. Je ne suis que femme. Et un jour, j’accomplirai le plus grand des miracles, celui que jamais aucun dieu ni aucun homme ne pourra jamais opérer : je mettrai une vie au monde.

— Je te maudis dans cas ! a jeté Dieu à ma figure. Tu enfanteras dans la souffrance !

— Qu’importent les souffrances, qu’importent les maux... ai-je alors chuchoté pour moi même, posant une main sur mon ventre. Porter un enfant et lui donner vie sera au contraire un cadeau, et non un fardeau.

— Ta descendance te fera honte, je te le dis. Tu regretteras ces paroles.

— Nullement. Qu’importe ce que feront mes enfants à venir. Ils seront le germe d’une nouvelle civilisation. Ces semences, lancées au gré du vent, prendront sur certaines terres et donneront divers fruits, à la fois tous différents et tous semblables. L’humanité sera digne et exemplaire, je le dis et j’y crois.

— Pas tous. Tous ne mériteront pas ta bonté et ton pardon...ni le Mien, lâche Dieu avec mépris.

— Certains l’auront, alors qu’ils ne l’auront pas mérité. D’autres, à l’inverse, devront payer une dette qui n’est pas la leur. Mais là encore, j’aurai choix de mes actes, et agirai toujours de la façon la plus juste qu’il me semble. Et ma descendance en fera de même.

Je sens que Dieu est agacé. Il ne sait que répondre à ses créations rebelles. Il enchaîne donc :

— Ton désir te poussera vers ton mari, mais c’est lui qui aura l’ascendant sur toi. Tu te soumettras à lui !

Je regarde avec tendresse mon homme, complètement anéanti, et réponds :

— J’accepte ce lien charnel. J’accepte d’être la femme de l’homme que j’aime et qui est toute ma vie. Je ferai n’importe quoi pour lui. Il me donnera des enfants, un toit et des bras solides dans lesquels me blottir pour consoler mes chagrins. Je choisis librement ce lien. Mais je refuse de me soumettre à lui. Toutes mes filles auront le droit de choisir comment elles souhaitent aimer, honorer et chérir leur mari. J’en fais le serment !

Je sens Dieu se raidir comme s’il avait subi un camouflet. Notre monde semble s’être rétréci autour de nous.

— Je t’interdis de prendre cette liberté, femme ! Tu resteras sous la coupe de l’homme ! Comment oses-tu vouloir te détacher de son joug, créature frêle et idiote !

— Il semblerait que Dieu ait oublié qu’il était aussi une femme, dis-je d’un ton ironique.

Ma moitié se recroqueville sur elle-même, prête à supporter un coup. Je me dis que mon audace va me coûter la vie, que Dieu va me foudroyer sur place pour me faire payer ce qu’il doit considérer comme de l’insolence, mais qui n’est en fait qu’une simple vérité. Pourtant, il promet mielleusement :

— Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour t’empêcher de prendre ton envol, petite chose.

— J’en suis sûre. Je l’ai vu dans l’avenir. Mais un jour viendra où nos enfants se souviendront de la Déesse mère, reléguant dans l’oubli un Dieu-Père austère, froid et étroit d’esprit.

Dieu ricane, mais je sais que je l’ai touché en plein cœur. Voyant qu’il ne parvient plus à m’atteindre, il se tourne vers le serpent, à qui il promet une vie à ramper sur son ventre sans jamais pouvoir lever les yeux vers le Ciel, puis se tourne vers l’homme :

— Toi, Adam, enfant de la glaise, je t’ordonne à présent de quitter mon royaume. Tu seras condamné à travailler pour te nourrir, à ensemencer la terre qui sera soumise aux caprices du ciel. Enfin, au terme de toute une vie de labeur, tu mourras. Seul.

Adam s’est jeté aux pieds de Dieu, le suppliant, l’implorant d’oublier cet acte, allant même jusqu’à m’incriminer. Mais les décisions du Tout-Puissant sont inaltérables, et il s’est heurté à un mur de silence et de refus. Il m’a donc pris la main, et nous avons marché sans nous retourner vers une nouvelle destinée. Dieu nous a revêtu de peaux de bêtes, et a ouvert en grand les portes de son jardin pour nous livrer à une terre nue, désertique, sauvage.

Adam a serré les poings. Il m’a d’abord lancé un regard mauvais, comme si j’étais la source de toutes nos misères, mais quand il a lu dans le mien la sérénité, le courage, la fierté et l’amour que j’aurais toujours pour lui, son visage crispé s’est détendu. Sa colère s’est muée en tendresse et il m’a dit doucement, toute rancœur oubliée :

— Viens, Ève.

Ainsi commença notre longue et difficile route. Ainsi commença véritablement ma vie. Je suis Ève, née de la glaise, abandonnée par Dieu, mais gardant en mon sein les graines de l’humanité. Je suis Ève, et je serai votre mère à tous.

Le Novillero des Sables

Jacques Chérencé

Au volant de mon rutilant véhicule tout-terrain neuf, je fonce dans le désert, ivre de liberté. Désert, peut-être pas encore, car j’aperçois des palmiers-dattiers, des grenadiers qui, peu à peu, cèdent la place à des arbustes rabougris, des épineux. Quelques nuages de sable barrent l’horizon et, bien vite, je commence à attaquer une piste étroite qui serpente entre les dunes, un mur de dunes qu’elle tente de contourner. Parfois quelques rochers noirs effleurant le sable jalonnent l’espace comme des bornes naturelles. Je réalise mon rêve : la traversée d’un vrai désert grandiose, d’une beauté sublime, dans une superbe voiture qui m’appartient, luxe inespéré quelques semaines plus tôt. Je me sens heureux, transporté à la fois par mon bolide et par une indicible joie de premier communiant. Mon baptême des dunes dans cet immense espace qui n’était pour moi qu’un mystérieux carré jaune sur une mappemonde. Aujourd’hui, j’ai du mal à me rendre compte que je concrétise vraiment, seul, cette épopée fantastique, imaginée dans mes délires les plus fous.

Tout alla très vite depuis cette ultime novillada à la feria de Bilbao, où je devais toréer en compagnie de deux autres collègues espagnols, dans la plaza de toros de Vista Alegre, une arène difficile où les aficionados ne sont pas des touristes mais de vrais connaisseurs, et où la présidence, réputée très sévère, n’accorde les trophées qu’au compte-gouttes. Alors que je subissais la longue et délicate cérémonie de l’habillage en costume de lumière, José, mon apoderado qui me surveillait sans cesse (allant même jusqu’à m’empêcher de croquer des friandises, comme si j’étais encore un gamin) prit un air mystérieux et réjoui pour me confier, dans le creux de l’oreille, un secret de taille : Il avait eu la veille au soir un appel téléphonique de Nîmes (où tous ses amis du mundillo l’appellent bizarrement Roger). Il me laissa entendre qu’il se pouvait bien que je reçusse l’alternative, l’année suivante, à la feria de Pentecôte, dans cette prestigieuse arène française de première catégorie. J’entamais donc une de mes dernières prestations de l’année en qualité de novillero, car mon calendrier ne prévoyait que quelques rares novilladas en Espagne pour la fin août et le mois de septembre - mes dernières apparitions comme apprenti matador - avant de devenir maestro à 22 ans, même si aucun spectacle n’était arrêté pour le début de l’année suivante. Une promotion insensée. José dit Roger me ramena à la raison en me demandant de briller ce jour-là dans les arènes de Vista Alegre pour mériter ma montée en grade. Ce que je fis, au moins lors de mon premier toro. Je m’appliquai à mettre en œuvre tout ce qu’on m’avait appris, restant dans le classicisme tauromachique, profitant de tout ce que j’avais expérimenté dans les plazas espagnoles et françaises, et même aux fins fonds de petites arènes de ganaderias. En conséquence de quoi le palco réputé difficile m’accorda généreusement une oreille et une vuelta poliment applaudie (les basques ne sont pas des méditerranéens !).

Tout disjoncta à mon second novillo. Lorsqu’il sortit du toril d’un pas lourd et menaçant, tout mon corps fut parcouru d’un frisson inhabituel. Je m’avançai vers lui pour le tester de quelques passes maladroites. Il accéléra vers moi et, au moment de mettre le museau dans ma cape, il hocha la tête et me regarda, stoppant net devant moi. On dit que les taureaux ont la vue basse, qu’ils ont le regard inexpressif. Ce n’était pas le cas pour celui-ci. Je lui trouvai un regard intelligent, profond, déterminé mais aussi douloureux. J’avais l’impression qu’il me connaissait bien, qu’il était de ma famille et qu’il s’apprêtait à me parler, à me confier, lui aussi, un secret ou peut-être à me narguer, à me jeter un défi.

J’agitai ma cape, exécutant alors quelques belles « véroniques » qu’il suivit précieusement. Les clarines résonnèrent et la corrida put commencer, avec les picadors suivis du tercio des banderilles. De la suite, je ne me souviens de rien. Ce n’était plus moi qui toréais devant ce fauve inquiétant qui pourtant ne cherchait pas l’homme et fit tout son possible pour me mettre en valeur en même temps que lui. Etait-ce vraiment moi devant lui ? J’avais l’impression, tantôt de m’agiter dans tous les sens comme dans un ballet de Mickael Jackson, tantôt de ne plus bouger, avec l’animal qui dansait autour de moi. J’avais oublié tout ce que je croyais savoir faire. J’entendis à peine les clameurs : applaudissements ou bronca ? Je crois n’avoir émergé de ce curieux épisode que lorsque l’adversaire - ou plutôt mon partenaire -, cloué par un coup d’épée al recibir, s’allongea net sur le sable gris de Vista Alegre. J’avais l’impression que ce devait être lui ou moi, mais que nous étions morts ensemble.

Ce fut alors un étrange tintamarre : des aficionados debout vociférèrent, agitant leurs mouchoirs blancs des deux mains, d’autres hurlèrent aussi fort, en me conspuant. La réserve naturelle des habitants de Bilbao n’était plus qu’une légende. Le palco, hésitant, ne m’accorda aucun trophée, laissant redoubler la bronca, cette fois à son encontre.

La novillada achevée, j’étais comme sonné, assommé. De toute façon, je ne savais pas ce que je venais de faire. J’entendis des commentaires outranciers ou passionnés.

«  Mais qu’est-ce qui t’arrive ? » demanda José. Je ne fis aucun commentaire. J’ignorais ce qui m’arrivait. Je ne voyais que le regard humain de ma victime, me fixant douloureusement quand on l’accrocha au train d’arrastre. Une dame, la cinquantaine flétrissante sous un maquillage très élaboré, s’approcha de moi et me plaqua deux bises à balles traçantes de rouge, en commentant : « Génial, c’était absolument génial. C’est du Miro, c’est même du Dali. » Je ne comprenais pas. À ma connaissance ni Dali ni Miro n’étaient des toreros, seulement des peintres au surplus catalans, ce qui n’est pas une référence à Bilbao, au Pays basque, qui se veut la capitale de l’Art contemporain, depuis qu’on lui a offert le musée Guggenheim, un immense bâtiment à l’architecture époustouflante, rempli de vide non moins prégnant.

* * *

La voiture a un soubresaut. Je viens de franchir par inadvertance un petit rocher émergeant du sable. L’horizon a changé d’aspect. Je suis bien dans le désert, un vrai désert de dunes blondes et le soir qui tombe peaufine de magnifiques dessins géométriques mêlant l’ombre à la lumière crue. Un paysage surréaliste marque une incroyable beauté à perte de vue. Ce n’est ni du Dali ni du Miro, c’est encore plus beau.

La voiture s’arrête sur le sable dur. Je pense d’abord à une panne d’essence. Pas grave, je détiens un jerrican plein que je transvase. Elle ne veut pas redémarrer. Je ne panique pas. Tout le monde sait que, du désert, surgit toujours une multitude de gens venus de nulle part, mais ce n’est pas le cas pour le moment. La nuit tombe vite et la chaleur sèche laisse rapidement la place à un petit vent plutôt froid. Je m’organise pour la passer à la belle étoile. C’est vraiment la bonne expression. Après avoir bu un peu d’eau de ma réserve, je m’allonge sur le sable, plongeant le regard dans la voûte céleste. Une myriade d’étoiles luit au dessus de moi, deux d’entre elles, proches, me rappellent le regard de mon dernier toro, que j’avais couché sur un autre sable, celui de Vista Alegre, à Bilbao. À force de les fixer, je constate que l’une d’elles me cligne de l’œil. Je rêve à nouveau de Bilbao, à cette journée qui a changé ma vie. Il parait que j’ai toréé comme personne d’autre. Les vrais aficionados ironisent, affirmant encore que j’ai confondu la plaza avec le musée Guggenheim, d’autres plus jeunes parlent d’art tauromachique inédit, moderne, d’avant-garde.

* * *

À l’hôtel, je me douchai et m’habillai pour le repas. À côté de moi , s’imposa la quinquagénaire fanée qui m’avait comparé à Dali et à Miro. Elle recommencça et pour avoir l’air poli, je lui demandai quelques explications. Il apparaissait que Salvador Dali avait peint des scènes de tauromachie. Certes. Picasso également. Goya aussi. Et même Albert Dubout. Tout ça n’avait rien à voir avec ce que je saivais faire. Je la laissai délirer, ou plus exactement « dalirer » . Elle n’arrêtait pas de frotter sa jambe contre la mienne. J’étais gêné. Tout se corsa à la fin du repas au moment des flutes de Cava. Malgré les regards désapprobateurs de José, mon apoderado, la belle chiffonnée me força à avaler plusieurs verres, me fit du gringue de façon éhontée, me dragua dur. C’était chaud. Je sentis sa main sur ma cuisse et je devins écarlate. Est-ce à cause du Rioja capiteux qui accompagnait les plats, des bulles du mousseux espagnol, dénommé Cava ? Non, c’était l’émotion. J’étais encore puceau à 21 ans et demi. Jusque-là, ma seule passion, c’était les taureaux, pas les femmes. Cela aurait dû venir plus tard quand j’aurais eu conquis la gloire. Je ne savais donc pas comment réagir.

C’est dans un état second que je me laissai entraîner, sans me rebiffer, dans son appartement à quelques pâtés de maisons de là. Je n’eus aucune initiative à prendre. On continua à boire, du vrai Champagne français, cette fois. Elle tamisa les lumières et mit une petite musique envoutante. Ce n’était pas l’air de Carmen ni un paso doble à la gloire du torero. Je ne savais plus très bien où j’étais, ni qui j’étais . Je me retrouvai avec elle dans un lit parfumé. Nuit terrible, hantée par le regard du toro que j’avais occis, mais aussi nuit torride. Je ne me soupçonnais pas capable de telles performances. Cette fois c’était sûr, je n’étais plus du tout puceau et j’en étais fier. Surtout au petit matin quand elle me dit : « Tu baises comme tu torées. Tu fais l’amour à la Dali. » Ah bon ? Encore lui ?! Je ne savais pas que Dali avait la réputation d’être un bon coup au lit, bien au contraire. On le disait obsédé mais c’était par ses fantasmes. Elle reprit : « Je n’ai jamais couché avec Dali mais ta façon de faire l’amour me rappelle une œuvre de Dali ! C’est de l’amour d’avant-garde, moderne. » J’avais déjà entendu ça à propos de ma façon de toréer. L’amour d’avant-garde, c’était quoi ? Je ne pouvais comparer avec l’amour classique moi qui, hier encore, n’étais qu’un demi-puceau. Je ne connaissais en théorie que la position du missionnaire, rapport à mon éducation chrétienne. Et encore, c’était plutôt dans mes rêves. Bon. Admettons que mon style au lit ait été celui d’une œuvre de Dali ou de Miro, quelle différence ? Je voulais bien, mais je n’avais aucun moyen d’apprécier. Avais-je les jambes dans une position impossible et le sexe où ? Dali comme Miro étaient catalans, moi je suis basque. Eux étaient des artistes peintres, moi un novillero artiste qui allait devenir l’année suivante un maestro réputé !

* * *

Le froid du petit matin me réveille et cette fois l’angoisse m’étreint. Je suis perdu, seul dans le désert, à côté de mon superbe véhicule couvert de poussière, mais immobile, donc inutile. Je n’ai plus de réserve d’eau ni rien à grignoter. Très rapidement la température recommence à monter. Au loin, il me semble distinguer une caravane de dromadaires traversant une étendue d’eau. Je marche vers cette vision et m’aperçois que les chameaux ne sont en fait que des taureaux, une manade au bord d’un étang. Je continue d’avancer. Le troupeau disparaît et le lac recule. C’est un mirage. Je tente de revenir vers ma voiture, pour me mettre à l’abri de son ombre. On dirait un vaisseau drossé sur un rivage. Mon visage, ruisselant de sueur, est attaqué par des mouches et des moustiques qui m’exaspèrent. S’il y a des moustiques, c’est probablement qu’il y a de l’eau quelque part. Où ? et surtout quelle eau ? Une flaque polluée à plusieurs lieux de là ou peut-être le mirage aperçu, un vrai lac à quelques kilomètres d’ici ? Je reste sur place sans rien faire après avoir sorti la banquette et l’avoir faite glisser sur le sable. Je m’assieds dessus pour éviter le contact avec le sol trop chaud, le dos contre la carrosserie encore brûlante. Je meurs de faim, surtout de soif. Mes lèvres sont sèches, craquelées. Ah ! Tremper mon visage dans un torrent de montagne au Pays basque ! Tout autour de ce torrent, il y a la fraicheur de grands arbres, une immense prairie verte, avec des fleurs de toutes les couleurs, des papillons bariolés, des chants d’oiseaux mélodieux.

Soudain en face moi, son regard. Le regard de ce fauve que j’ai tué dans les arènes de Vista Alegre. Il me poursuit jusqu’ici, je suis prisonnier du désert mais aussi de l’âme de ma victime. En guise de papillons, il n’y a que des mouches noires qui viennent s’abreuver dans mes yeux. Je cherche dans le sable. Peut-être pourrais-je mâcher quelques racines ou tubercules ? Rien, mais en grattant, il me semble que le sol est un peu plus frais. Je vais creuser et demain, quand le soleil se lèvera à nouveau, je m’enterrerai en partie à la recherche d’un peu d’humidité car la carrosserie de la voiture a joué le rôle d’un four solaire. J’ai le dos brûlé. Je vais sûrement mourir de déshydratation. Le futur grand torero, que personne ne cherche, va mourir, anonyme, tout seul et son corps sera recouvert par une dune. La nuit tombe vite.

* * *

Je vois à nouveau de l’eau. De l’eau de mer. Ce n’est pas la ria de Bilbao, c’est Cadaquès, la ville où Gala m’emmena pour une semaine, après la novillada. Elle me fit mener la vie de palace dans cette adorable petite cité blanche où tout parle de Salvador Dali. Etait-ce pour ça qu’elle se faisait appeler Gala, du nom de sa compagne, ou bien était-ce son véritable prénom ? Elle me conduisit aussi à Figueras, le musée consacré au génial peintre, faisant sans cesse des comparaisons entre l’œuvre du maître et ma façon de toréer. Je ne voyais pas le rapport mais je me laissai faire. La vie de luxe et d’oisiveté m’abasourdit. Bien sûr, chaque soir et bien souvent aussi dans la journée, il fallait s’allonger à ses côtés et ses chairs flasques me rappellaient d’autres lithographies de Dali, pas toujours ragoutantes. Mais je fermais les yeux, je mâchais du chewing-gum. Je m’imaginais mon glorieux avenir. Gala me fit des promesses. Elle travaillait dans le marketing et me trouva un contrat pour la publicité. Je devais, la semaine suivante, jouer les mannequins. Sexy, bien entendu ! Cela ne plaisait pas beaucoup à José, mon apoderado, qui n’y pouvait rien. Alors que deux semaines avant, il m’interdisait chocolat et bonbons, il ne pouvait plus m’empêcher de mâcher du chewing-gum en baisant. Il ne lui restait qu’à se lamenter. Plutôt que de me voir m’entrainer pour préparer « l’alternative » de l’année à venir, il me voyait flamber avec une nana flétrie et réaliser un autre rêve : passer le permis de conduire et, en même temps, acheter un magnifique véhicule tout-terrain avec mon premier argent gagné. Car ça rapportait gros de jouer les gigolos et de poser pour les revues de mode !

* * *

Maintenant, à la pointe du jour - le troisième dans le désert -, une clarté féérique dessine des vagues fluorescentes sur le sable qui parait onduler naturellement. La température augmente brutalement, la clarté devient aveuglante, je n’ai pas la force de chercher mes lunettes de soleil égarées. Je ne bouge plus. Finir au soleil, c’est le rêve des vacanciers qui se bronzent au mois d’août sur les rochers de Port Lligat ou la petite plage de Cadaqués. Pas un brin d’ombre. J’étouffe. Dois-je me dévêtir entièrement ou au contraire m’envelopper dans le plaid comme les touaregs dans leur burnous ? Un coléoptère navigue entre les grains de sable et mes pieds déchaussés et enflés. J’essaie de masser aux endroits douloureux, cette activité provoque une transpiration inutile. Je ne peux respirer que difficilement, une boule douloureuse me bloque l’estomac. Je suis calme, mais n’est-ce pas le début de la mort ? Un nouveau vent de sable se lève brusquement, chaque particule de poussière me griffe le visage, la soif augmente avec les heures. Je calcule qu’il reste un fond de flacon d’eau de toilette dans mon bagage : je pourrais m’en humecter les lèvres, mais je n’ai plus la force de me lever. Comment se fait-il que personne, aucun animal, aucun véhicule ne soit apparu à l’horizon. Il est là, le futur torero international, venez vite le récupérer sinon il va mourir et il ne pourra pas accomplir sa mission.

L’incroyable lumière ne tarde pas à m’inonder, elle m’attire inexorablement. C’est comme si un énorme aspirateur incandescent essayait de m’entraîner vers un tunnel blanc. Au bout de ce tunnel, une espèce de Minotaure m’attend : mi-homme mi-taureau. Il m’informe qu’il est l’âme du dernier novillo que j’ai terrassé dans les arènes de Bilbao. Il me reproche alors d’avoir assassiné mon propre descendant. Comment est-ce possible ? J’apprends que je suis la réincarnation d’un taureau brave d’une ganaderia célèbre. Ce taureau qui était moi, c’était son ancêtre à lui. J’ai donc commis un acte atroce qui explique tous mes problèmes lors de la mémorable rencontre avec mon arrière petit fils. J’étais à la fois le matador inconscient et le fauve qui allait recevoir la mort de ses mains. Voilà pourquoi je n’ai guère de souvenirs de ma façon de toréer ce jour maudit. J’avais fait n’importe quoi et ce n’importe quoi avait passé pour du génie, alors que je tuais mon autre moi-même.

Je délire ? Ne suis-je pas déjà mort ? Ou même à nouveau réincarné ? Le Minotaure m’entraine vers un appareil qui m’attend au bout du tunnel. Est-ce l’arrastre, le train de mules ? Va-t-on m’y accrocher ? Je me sens hissé vers une sorte de bétaillère. Suis-je encore un homme ou redevenu taureau ? Je ne sais plus rien. À côté, un mosso de l’arrastre, en treillis comme un militaire dit à son collègue, également en uniforme :

« On arrive à temps. Donne lui à boire, mais à petite gorgée. »

Anges du paradis ou sauveteurs qui ont retrouvé les traces de la voiture du futur grand maestro ?

Peine de Mort

JC Gapdy

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Je crois que nous vivons dans un monde différent de celui que nous voyons, et j’ai l’impression d’avoir su, un instant, de quel autre monde il s’agissait exactement. Mais, depuis cette fameuse nuit, j’ai tout perdu.
Le futur, peut-être…

Philip K. Dick, « Le temps désarticulé »

– Song Hui Li Chang Dangtao ?

L’homme se redressa, légèrement hagard. La cellule était petite et sombre. Mais il acquiesça comme le voulait la règle. Il savait que c’était aujourd’hui le septième jour. Sept jours que la Cour populaire suprême chinoise l’avait condamné à mort. Il eut un mince sourire sardonique. Condamné pour avoir tué son beau-père, sa belle-mère, sa femme et sa fille. Et les avoir, quelque peu, démembrés sans avoir vérifié qu’ils étaient vraiment morts lorsqu’il avait saisi la scie.

Bon, il regrettait pour sa fille, qui avait à peine vingt-et-un ans quand il l’avait découpée. Après tout, elle n’avait fait que suivre les traces de sa mère et croyait se comporter en adulte en parlant comme elle, en le dénigrant avec la même suffisance. Mais il était trop tard pour vraiment regretter.

Et puis, en fait, non. Il avait aimé faire cela. Ainsi que les autres. Dix-sept meurtres en tout. Du moins, dix-sept avoués et dont les victimes avaient été retrouvées et identifiées. Il souriait à cette évocation. Si seulement les trois derniers juges avaient su ce qu’il en était, sans doute auraient-ils été encore plus horrifiés et cela l’aurait encore plus amusé.

– Vous reconnaissez être Song Hui Li Chang Dangtao ?

Il haussa les épaules. Oui, il reconnaissait tout ce qu’on voulait. Il s’en foutait. À quarante-deux ans, à raison d’un meurtre par an depuis ses quinze ans, sans compter sa famille, il s’estimait presque repu. Presque. Il n’aurait pas dédaigné avoir le temps d’en réaliser quelques autres. Un ou deux. Peut-être même plus.

– Avez-vous quelques mots à dire et à transmettre ? Quelques lettres à écrire et à transmettre ? Même si ceci a déjà été demandé et accompli.

– Non !

Il aurait bien voulu crier de nouvelles injures à la face du monde, mais les exécutions n’avaient plus lieu en public. Hélas, songea-t-il. Ce n’est qu’en arrivant dans la petite cour, quand on lui maintint les mains sur le côté et qu’on le fit s’agenouiller, qu’il réalisa que le moment était effectivement arrivé. Il ne se débattit pas, bien qu’il éprouva une furieuse envie de sauter au cou des trois flics, les deux qui le tenaient et le troisième, posté derrière lui. Il ferma les yeux, une soudaine boule d’angoisse dans le ventre, un cri de violence et de haine coincé dans la gorge.

Il lui sembla entendre le coup partir et ressentir le choc de la balle dans l’arrière du crâne. Mais il se dit que ce ne devait être qu’une dernière illusion que lui laissait croire son esprit, alors que la neige blanche, par terre, devant lui, était éclaboussée de rouge sombre, d’un rouge presque sale et infâmant. Alors qu’il se voyait tomber et que sa conscience paraissait se détacher avec une étonnante facilité de ce corps qui s’affaissait.

* * *

– Hey ! Hey ! Du calme, mon ami ! Du calme ! Le réveil est étonnant, non ?

Sonti Apolodgiga Elioopolikiant trembla légèrement ; il sentait ses quatre globes oculaires s’affoler et ses doigts se crisper. Son corps nu, tétanisé, se relâcha légèrement. Et il observa les deux femelles dont les visages se penchaient sur lui. Le caisson était ouvert et la coque moulait encore son corps osseux de mâle sancadalien. Il obligea ses branchies à aspirer l’air saturé d’humidité qui l’environnait, laissant ses premières puis ses secondes paupières se refermer, gardant la plus chitineuse dépliée.

– Bienvenue sur Sansa-Calandala, mon ami. Comment te sens-tu, maintenant que tu es revenu ?

Il la reconnut. C’était la directrice du Centre. Une belle femelle, qui le dominait de deux bonnes têtes, avait-il déjà constaté. De deux têtes plus grande que lui, exactement dans la proportion souhaitable, parfaite, admirable. Son torse était puissamment musclé. Sans doute devait-elle pouvoir le briser en deux sans effort, et lui arracher la tête de ses seules dents en le maintenant fermement. Il sentit son sexe se cabrer et gonfler son épais fourreau, le laissant presque espérer qu’elle le remarquerait et lui ferait un signe de connivence. Il se secoua. Non, pas si tôt, pas si vivement, alors qu’il était encore sonné du retour.

– Non, ne te lève pas pour le moment. Pas tant que les serroirs te maintiennent dans la coque. Dès qu’ils s’ouvriront, tu pourras t’asseoir, puis te redresser. Tu sais que tu peux profiter alors de la salle de jets et de massages collaptiques, et qu’un repas t’est offert dans le restauratoire d’accueil. Bien… Allons ! Nous te laissons reprendre pied dans notre monde. D’autres mâles vont bientôt se réveiller.

Il la regarda s’éloigner, les yeux fixés sur ses hanches et son échine qui ondulaient doucement alors qu’elle marchait. Il eut honte de n’avoir même pas regardé celle qui l’accompagnait. Mais ce n’était qu’une gamine qui ne devait même pas avoir trente cycles et ne devait sans doute pas être encore formée pour copuler.

Il se laissa aller en arrière et fixa longuement le plafond, soudain détendu et heureux. Il sentait sa force et ses muscles lui revenir. Il était jeune et avait de très longues années à vivre avant d’être étêté et dévoré rituellement. De longues années qu’il espérait passer au laboratoire de mécanotropie cognitive et métastisyque mâle. Son réveil brutal lui avait donné une merveilleuse et ingénieuse idée pour améliorer la coque et son système de transfert connectomitique.

Une idée qui pourrait lui valoir l’approbation de ses pairs et, peut-être, du comité ethnoscientique de Sansa-Calandala ou, au moins, de celui des hémisphères supérieurs et des hauts continents. Il rêva un instant aux terres de SahCalanda, les plus grandes, les plus humides, les plus tropicales, avec cette chaleur si intense, si agréable.

Les serroirs firent entendre un léger bruit ; il les sentit bouger, libérant un à un ses six membres préhensiles, puis son thorax et son puissant abdomen. Il fit doucement fléchir ses cuisses épaisses, puis bascula sur la pointe de son hypogastre afin de poser ses membres inférieurs sur le sol vitrifié, enserrant de noirs jalets et pointes de flèches, de minces lames de coutelas, d’aiguilles et d’émerillons tranchants, souvenirs des anciens temps guerriers de leur planète.

Il aperçut, à sa droite, trois coques ouvertes et deux autres mâles qui s’apprêtaient, comme lui, à se lever et se glisser vers la salle de protomassage. Il leur fit signe et jeta un dernier regard vers l’échine délicate et tentatrice de la directrice qui montait vers ce qui devait être son bureau de contrôle. Il siffla, grogna et se dirigea vers l’arc-boutant de la porte, grattant doucement son torse chitineux.

* * *

– Mère génitrice et éleveuse, puis-je poser une question ?

– Bien sûr, première fille de ma troisième portée. Que se passe-t-il ? Ressentirais-tu déjà quelques transformations en toi ?

– Non, génitrice. Mais je me demandais : pourquoi tous ces jeunes mâles doivent-ils si souvent venir dans les couveuses connectomitiques de notre Centre ? Que peuvent-ils bien trouver à être ainsi envoyés par l’esprit, si loin de tout et de nous, dans ces… ces choses infâmes et pathétiques…

Djonjui Djuja referma les opercules de la salle, leur offrant une délicate pénombre, et monta la température intérieure, laissant les premiers jets de vapeur envahir la pièce et mouiller leurs fines carapaces chamarrées de femelles.

– Tu es encore jeune et tu n’as pas encore appris l’art de la copulation et du plaisir. Ce qui fait que tu ne connais pas encore tout de nos jeunes mâles. Je vais devoir t’expliquer certaines petits choses simples que ta sunju te narrera en détail d’ici le prochain cycle. Allons, profite de ce reposoir ! Je vais nous servir un cocktail alistrophique qui nous fera du bien tout en te décrivant la chose.

« Vois-tu, nos mâles ne passent que par quatre phases de croissance au lieu des sept qui nous permettent, à nous autres femelles, de devenir adultes et souveraines. Durant la phase de l’atélotrophie, de leur première à leur douzième saisonnalité, une fois qu’ils ont quitté le stade larvaire, les mâles ont besoin de se sentir forts et sûrs d’eux-mêmes. Cela fait à peine trois mille révolutions solaires qu’ils ont acquis le droit d’accéder à des travaux scientiques, donc des activités autres que seulement manuelles. Auparavant, ils passaient le plus clair de leur temps en batailles, en guerres et luttes souvent féroces. Ce qui a posé de très sérieuses difficultés à notre peuple durant toutes les guerres altanpaliques du septième décamillénaire.

– Pourquoi cela fut-il difficile, ô mère génitrice et éleveuse ?

– Pourquoi ? Simplement parce que, durant cette période, presque les deux tiers de nos mâles se sont entretués dès leur plus jeune âge, celui à l’issue duquel ils viennent copuler réellement et nous fournir leur semence pour nos portées cycliques. Il se trouve qu’à cette époque, Djagandata III, l’impératrice suprême qui régnait alors, fut informée que nos savantes avaient découvert plusieurs planètes lointaines portant la vie. Des planètes non pas porteuses de promesse de vie, mais déjà peuplées de créatures, souvent fort étonnantes quoique sans intérêt immédiat pour nous. L’une des équipes qui en fit l’étude l’informa que, sur l’une de ces planètes, qui fut nommée Dedeaka Pojlinji, se trouvait une race encore peu évoluée, mais véritablement prometteuse. Cette race disposait d’un cerveau unique presque semblable au nôtre. Et ce cerveau, minuscule, fragile, sans protection réelle, était un réceptacle connectomique parfait pour notre propre race.

« Elles firent des essais qui stupéfièrent toute la communauté scientique. Elles parvinrent à s’installer à distance dans ces cerveaux et à en repartir tout aussi aisément. Ce qui leur permit de les étudier dans leurs moindres circonvolutions. Pourtant, ces êtres, frustes et primitifs, étaient à peine plus intelligents que les zymgams qui peuplent nos forêts équatoriales.

« Il fallut attendre quelque temps pour que cette race croisse et devienne plus intéressante. C’est alors que l’on s’aperçut, en l’étudiant le plus intensément possible, que ses membres, mâles pour la grande majorité, étaient tout aussi vindicatifs et querelleurs que nos propres mâles. Et, surtout, que cette race se multipliait à une vitesse extraordinaire, stupéfiante même, sans se soucier ni de son environnement, ni de ce que ce dernier pouvait lui procurer pour vivre. En faisant travailler ses conseillères et ses savantes, Djagandata finit par avoir une proposition intéressante de l’une des nombreuses équipes qui étudièrent Dedeaka Pojlinji et ses habitants érectoformes.

« Au lieu de laisser nos mâles s’entretuer, il suffisait d’envoyer leurs esprits dans les connectomitiques si aisément pénétrables de ces êtres lointains et de les laisser se défouler au travers de cette race primitive et qui s’étendait si vite. L’idée était agréable, mais la réalisation fut encore plus extraordinaire. Nos mâles partaient vindicatifs comme il se doit et revenaient aussi fiers et calmes qu’après une guerre ou une lutte sur notre monde, mais tous vivants. Le projet grandit et devint peu à peu partie intégrante du cycle précopulatoire de nos jeunes mâles.

« Ce qui explique qu’une fois par grand cycle, chaque jeune mâle a le droit de partir là-bas durant une pleine saisonnalité et de s’installer dans un esprit qu’il choisit le plus querelleur, le plus sanglant, le plus exterminateur possible. Quand le corps qui héberge cet esprit meurt, notre jeune mâle revient ici. Si la saisonnalité s’achève avant qu’il meure, nous échangeons notre jeune mâle avec un autre et nos jeunes reviennent, actifs, fourmillant d’idées et d’envies, et surtout rassasiés de tueries et de sang.

– Mais cette race doit bien se rendre compte que nos mâles viennent les parasiter ! Elle doit certainement réagir, n’est-ce pas, ô génitrice ?

– Non ! Ils sont si imbus d’eux-mêmes qu’ils ne songent pas à cela. Ils ont inventé ce qu’ils nomment des dieux, et ils produisent des livres qui leur ordonnent ce qu’il faut pour leur permettre de guerroyer aisément entre eux. Leur seule particularité, étonnante j’en conviens, est qu’ils s’entretuent sans respecter aucune règle, contrairement à notre race. Ils disposent de mots, de termes qui n’ont pas d’équivalent chez nous. Je te cite quelques-uns de ces termes qui furent ainsi découverts sans qu’on puisse vraiment leur trouver un sens : meurtre, suicide, génocide, assassinat, égorgement, infanticide, massacre, tuerie, parricide, matricide, fratricide, euthanasie, extermination, et j’en oublie tellement que j’en ai le tournis par le seul fait d’y songer.

– Je comprends, ô génitrice. Peut-être pas tout ce que vous venez d’exposer, mais au moins les grandes lignes.

– Ta sunju est là pour te faire découvrir tout le reste. Ce qui m’a toujours perturbée avec cette race, c’est qu’elle possède des dizaines, des centaines d’expressions pour pouvoir tuer, mais à peine deux ou trois pour pouvoir s’aimer.

– Oh ! Le contraire de nous, alors.

– Oui ! Nous pouvons mourir, être tué ou sacrifié, cela suffit pour savoir ce qu’il advient en notre fin de vie. De tout le sanjudu jusqu’à l’anastosie amoureuse, nous avons bien deux cents expressions amoureuses, contrairement à eux.

– Où se trouve cette race ?

– Tu vois l’étoile souterraine de Pocyan ? Dans cet axe, au lever de la nuit, à quelques dix-sept quarts de cycles lumineux de distance, sous l’étoile de Pojlin. Il me souvient qu’ils se nomment entre eux humanos ou humains, ou dieux aussi. Je crois qu’ils disent qu’ils sont les images ou les copies des nombreux dieux célestes qu’ils se sont inventés. C’est une race sans lendemain, en tout cas, première fille de ma troisième portée. Des êtres qui n’ont absolument aucun futur.

La Princesse de Marcheprime

Richard Mesplède

http://richard.mesplede.over-blog.com/

« Elle était comme le premier rayon de printemps

Après une longue nuit d’hiver ».

(O’Gust)

Une légende raconte que la Princesse de Marcheprime était une créature tellement repoussante qu’elle restait cloîtrée au fond de son donjon de peur d’effrayer ses sujets ; tellement vieille que sa naissance était antérieure à l’érection des murs de la Forteresse de Cristal, il y a de cela trois mille ans. Stella, car tel est le nom qui lui fut donné par les historiens et les ménestrels, aurait elle-même fait construire les murs de Marcheprime afin d’oublier, à travers la beauté enchanteresse de la cité, sa propre laideur.

D’aucun affirment que ces rumeurs ne sont qu’élucubrations de mauvaises gens. D’autres disent que toutes ces histoires ne sont que machination de quelque baron mégalomane désirant ainsi contrôler le pays dans l’ombre… Le fait est qu’ici, en Terres Sombres, personne ne peut affirmer sans mentir avoir déjà rencontré celle qui, derrière les voiles, règne sur Marcheprime.

Cela faisait plus d’une décade que le ciel pleurait sur Marcheprime. Le sol s’était fait marécage sous les larmes incessantes que versaient les toits en pente. Mon tempérament m’aurait logiquement poussé à rester dans ma chambre miteuse, à m’apitoyer mélancoliquement sur le sort des pauvres hères dont la cité semblait si friande. Je me souvenais avoir jadis été séduit par les éclats de cristal de la célèbre forteresse, qui renvoyait les rayons du soleil en étincelant de mille feux. Et puis il y avait la légende de la Princesse… Autant de raisons qui m’avaient poussé, moi, O’Gust, « le versificateur », comme se plaisaient à me nommer mes amis, ou du moins mes connaissances, à venir m’installer ici.

Et pourtant, derrière les apparences prometteuses, Marcheprime s’était révélée être une cité comme les autres, si ce n’est pire. Sa richesse architecturale agissait comme un leurre depuis des milliers d’années, attirant, tel un pot de miel, la misère et le désespoir d’une myriade de vagabonds venus des quatre coins du monde, faisant des lieux l’un des plus grands repères de brigands et de hors-la-loi du Royaume.

Mais je n’écris pas aujourd’hui sur ces quelques feuillets pour vous conter l’historique de la cité ; encore moins pour vous narrer les faits héroïques de quelque défenseur de la veuve et de l’orphelin (espèce qui, au demeurant, se fait de plus en plus rare dans la région). Le parchemin coûte cher à l’honnête homme, et, dans un professionnel souci de perfection et d’esthétisme, j’ai toujours évité d’user de palimpsestes. Je n’ai, de plus, plus trop de temps devant moi. Aussi vais-je passer tout de suite à l’objet de mon propos.

Je vais donc vous faire part du privilège qui me fut accordé par les dieux de pouvoir contempler, un trop bref instant fut-il, la Beauté incarnée.

Il pleuvait donc depuis presque deux semaines. Ma bourse, perpétuellement trop légère, ne me permettait pas le luxe de rester, ne serait-ce qu’une matinée, à l’abri de l’auberge du Prophète Dément, mon actuel lieu de résidence.

J’étais donc installé sur la place du marché, sous une piètre tenture qui me protégeait, mon attirail et moi, sinon du vent glacial de cette fin d’hiver, du moins des trombes d’eau impétueuses qu’avait décidé de nous asséner Dzamos, le Seigneur des Tempêtes.

Flora, l’herboriste, à son habitude, avait installé son étalage à droite du mien, et m’avait gratifié d’un chaleureux et désormais traditionnel sourire à mon arrivée. Toujours matinale, avais-je pensé ; et toujours rayonnante de gaieté, en dépit du crachin qui entravait sérieusement le cours des affaires. Oh, bien entendu, il y avait toujours deux ou trois petits vieux hypocondriaques qui venaient se procurer quelques herbes médicinales, mais ce n’était certainement pas avec si peu de clients qu’elle risquait de s’enrichir. Je me surpris à me demander de quoi pouvait-elle bien vivre. Peut-être avait-elle quelques économies, ce dont je doutais. Mais mieux valait envisager cette hypothèse plutôt que celle, combien moins séduisante, mais plus crédible, selon laquelle la pauvre fille se prostituât. Cette idée me dégoûtait, et je me demandais sincèrement comment la jeune femme pouvait continuer de garder le sourire.

J’en étais là de mes réflexions lorsque le premier de mes clients se présenta.

Il s’agissait d’un jeune mercenaire du nom de Hygor, une force de la nature empreinte de timidité, qui désirait louer mes services afin de déclarer sa flamme à une dame dont il était éperdument amoureux. Je lui demandais s’il avait une préférence, quant au fond ou à la forme de l’écrit, ce qui le surprit et l’embarrassa au plus haut point. Son épaisse barbe noire ne parvint pas à masquer entièrement la rougeur qui lui dévora alors le visage. Je n’insistais pas plus avant : ce genre de réponse, pour un écrivain public digne de ce nom, est bien plus explicite qu’un quelconque baratin ; je savais à qui j’avais à faire. Je lui fis donc part de mes tarifs, et lui promis que sa missive serait prête dans une heure.

Je voulus me mettre aussitôt à la tâche, mais un manque d’inspiration évident s’empara bien vite de moi, dont l’intempérie et la fraîcheur de l’atmosphère n’étaient pas les moindres des causes. Alors je fis ce que, machinalement, je fais en chacun de ces cas : je laissais mon regard vagabonder sur le visage des badauds. J’aime à observer les gens ; à Marcheprime, chacun vaque à ses occupations sans se soucier de son prochain. Très peu sont ceux, qui, comme moi, s’attardent sur les sentiments des autres; il n’y a pourtant pas de véritable raison d’avoir peur de ce qu’on va y trouver, hormis peut-être sa propre détresse dans le reflet de leurs regards.

Le processus désormais banal se mit alors en route : tantôt cherchant l’inspiration dans les yeux d’autrui, tantôt grattant frénétiquement le parchemin de ma plume, la déclaration d’amour de Hygor commençait à prendre forme.

Le poème que j’avais entreprit d’écrire pour le mercenaire ne me satisfaisait pourtant pas entièrement ; il lui manquait encore ce petit quelque chose de magique qui ferait que sa promise tomberait dans ses bras à la fin de sa lecture. Car les mots, j’en suis convaincu pour l’avoir vu vérifier maintes fois, peuvent être de toute puissance pour celui qui sait les manier ; je considère pour ma part posséder ce don. Ce qui est loin d’être un sentiment d’orgueil si l’on constate la modeste vie que mènent les « privilégiés » de ma condition.

Pour la millionième fois, mon regard se hasarda au milieu des passants…

Une vieille femme était en train de négocier quelques arums à Flora, qui affichait toujours son imperturbable et pourtant franc sourire qui la rendait presque mignonne. L’herboriste, était, de fait, loin d’être belle, quand bien même elle déployait des efforts conséquents de coquetterie. Nombreux avaient été les roublards, mendiants et autres ivrognes de toutes espèces, à s’être gaussés de son physique : des cheveux auburn, filasses, une kyrielle de tâches de rousseur parsemant des joues trop rondes, un corps disgracieux porté par de vilaines jambes boiteuses, la pauvre fille n’avait jamais paru blessée des diverses insultes dont on l’avait traitée, ni des multiples colifichets dont on l’avait affligée ; à croire que son sourire était sa seule arme, sa seule défense. Une attitude efficace, du reste, puisque la plupart du temps, les médisants personnages se retiraient, dépités de ne pas avoir obtenu la réponse escomptée à leurs agressions verbales.

Cela faisait maintenant cinq ans que Flora vendait ses plantes à Marcheprime ; et je réalisais, pour la première fois, que je ne savais presque rien d’elle, faute de ne m’être jamais posé de questions. Un gouffre s’ouvrit alors quelque part dans mon esprit ; un gouffre de contrition.

Je continuais d’écrire, tout en observant, pour la première fois, la jeune herboriste :

Me noyer dans l’Amour, comme un bateau qui coule ;

Naufragé d’un regard, oublié dans ce bleu,

Océan infini balancé par la houle,

Impression de mourir dans un reflet aqueux.

Elle s’était assise et regardait, les yeux pleins de compassion, un couple de jeunes mendiants qui attendaient, sans grande conviction, sur les marches d’un temple, qu’un passant les prennent en pitié. Je ne m’en rendis pas tout de suite compte, mettant l’effet d’optique sur le compte de la pluie ; je dus néanmoins me rendre bien vite à l’évidence : Flora pleurait.

Je venais de perdre, d’un seul coup, toute source d’inspiration quant à ma poésie. Je ne pensais même plus à mon travail, blessé que j’étais dans mon amour propre de voir pleurer la jeune femme là où je restais, comme la maigre foule environnante, insensible. Ce sentiment d’égoïsme me mit en colère ; il me fallait agir.

Mais déjà l’herboriste se levait, et rangeait son étalage. Je ne pouvais plus que la regarder faire, hypnotisé par son chagrin et paralysé par un sentiment nouveau à son égard, que je pris légitimement pour de l’amour.

La place était à présent presque déserte. Flora quitta son établi floral, rose illusoire s’envolant loin d’un bouquet de violettes, et se dirigea vers les mendiants. Et, chose impossible, elle changeait.

Je l’ai déjà dit, en cet instant, je pensais avoir été percé au cœur par les épines de l’Amour. Ce n’était pourtant pas par tendresse ni passion que je fis abstraction de son manque de charme : Flora se métamorphosait littéralement, là, sous mes yeux. Sa démarche devenait souple et féline, sa chevelure se mit à briller, couronne noire retombant comme un châle de ténèbres sur de douces épaules satinées ; ses yeux… ses yeux ! Comment avais-je pu ne pas remarquer plus tôt ces deux onyx enchâssés dans l’écrin de velours noir aux longs cils bordant les paupières finement maquillées ?

Je pris peur, et, immédiatement, l’inspiration qui venait de me faire défaut resurgit :

Quelle est la source de la rivière salée,

Qui pleure lentement le long de mon visage ?

Embruns portés par le vent, larmes de marée,

Ou bien tout simplement le miroir d’une plage,

Inspiré par le noir océan de tes yeux…

La jeune femme était loin d’être la personne si insignifiante que tout le monde s’imaginait. Elle était

… comme le premier rayon de printemps

Après une longue nuit d’hiver…

et sa beauté continuait de grandir, si cependant ce fut possible, de manière à ce que, bien vite, ce que j’aurais quelques instants plus tôt défini comme la grâce d’une déesse devint à mes yeux un brouillon intangiblement terne en regard de la beauté qui se trouvait maintenant devant moi, une magnificence trop forte pour être soutenable. Je me mis, tout naturellement, à pleurer, tout en commençant à peine à appréhender la vérité.

Les deux mendiants regardèrent la divine créature venir vers eux sans visiblement trop comprendre ce qui se passait. Ils ne réagirent même pas, tant subjugués pouvaient-ils être devant ce rayon de printemps, lorsqu’une énorme bourse débordante de perles tomba, comme par enchantement, à leurs pieds ; pour eux, le choc devait survenir bien plus tard. Quant à moi, je venais d’avoir confirmation de ce que je n’osais jusqu’alors réaliser : je comprenais soudain tous les secrets, tout le mystère inhérent à la Cité de Marcheprime : comment, en dépit du piètre niveau de vie de ses âmes, la ville demeurait toujours aussi parfaitement gérée, et protégée ;

(comme par enchantement)

de quelles sources provenaient toutes les légendes, ces mythes et ces rumeurs qui couraient à ce sujet.

La Princesse de Marcheprime n’était pas morte (la Beauté est immortelle). Elle régnait toujours, depuis plus de trois mille ans, et régnerait sans nul doute encore ainsi jusqu’à la Fin des Temps. Je l’avait côtoyée pendant l’éternité de cinq années, un si court instant, – le temps d’un regard – , sans rien soupçonner…

La seule question que je me suis posée en me réveillant de l’évanouissement conséquent à mon aventure fut de me demander pourquoi avais-je survécu. Qui aurait pu supporter une telle vision sans – au bas mot – perdre la raison ? Mais peut-être est-ce là, après mûre réflexion, le mal dont je suis atteint.

Car depuis que je l’ai vue, depuis que j’ai palpé du bout de la raison ce que les hommes nomment Beauté, je ne peux plus trouver le sommeil. Je ne peux plus écouter les oiseaux chanter, ni contempler la majesté d’un champ de roses sans que le monde entier me paraisse terne, fade ; comme une tapisserie fanée ; comme un reflet silencieux.

Quel avenir ?

Quel avenir pour celui qui a pu entrevoir la Beauté, dans un monde où la Beauté n’existe pas, ne devrait pas exister ?

Ma décision est prise. Fassent les Dieux que ce soit la bonne.

Ce soir, je traverserai le miroir de la Mort et découvrirai si la Beauté est éternelle.

Le Voyageur

Dravic

http://dravic.wix.com/artiste

Il soupire en descendant de la jeep.

— Z’êtes sûr de vouloir vous arrêter là ? s’inquiète son chauffeur. Ça a une drôle de réputation, c’t endroit, chez les vieux de part ici.

En réalité, il n’a guère le choix, donc :

— Oui, c’est très bien. Revenez me chercher à 18h.

Et il démarre sa grande balade.

Où qu’il contemple, il ne voit que des arbres alternant avec un panorama de montagnes. Ses mollets souffrent sur ce chemin sinueux qui serpente avec un fort dénivelé.

Quand il venait les premières années, il passait ailleurs, pour un voyage plus long. Mais avec l’expérience due à dix ans consécutifs de la même randonnée, il a découvert un nouveau parcours offrant un bon prorata de sécurité et de rapidité. En revanche, il est un chouïa plus sportif ; mais la descente est appréciable au retour.

Dans la fraîche matinée, il admire les oiseaux qui chantent, les ruisseaux qui courent, et tout ce que l’on peut trouver de beau à un coin de verdure paumé. Il inspire profondément regrettant une énième fois que le lieu ait été le théâtre d’une guerre.

D’ailleurs, l’atmosphère change au fur et à mesure de sa progression. Les animaux font moins de bruit, la végétation s’assombrit, son cœur lui-même lui signifie son entrée dans une dimension différente. Néanmoins, il continue, il a trop l’habitude maintenant pour être effarouché comme au début. Il sifflote malgré tout une chansonnette d’encouragement : la Marche des Walkyries. Et pourquoi pas après tout ? Vu où il se rend, il estime avoir le droit d’être théâtral ! Alors, il commence à la chanter franchement, ce qui achève les rares oiseaux encore présents.

La pente augmente mais ce n’est que provisoire. Il escalade donc sur une vingtaine de mètres pour parvenir sur le plateau où s’offre un champ de fleurs interminable. Cette vision le réconforte toujours de la pénibilité de son ascension, même si l’ambiance devient carrément insupportable passé la lisière de la forêt.

Il cherche un nouveau répertoire musical et quand la Danse des Chevaliers lui vient, il reprend sa balade. Encore une bonne heure et il parviendra à sa destination. Invariablement, cette partie lui rappelle un film d’aventures avec des dinosaures dans les hautes herbes. Il ânonne sa chanson avec davantage de force pour oublier sa pilosité hérissée. Quand on connaît les secrets de l’endroit, on peut légitimement craindre qu’une créature vous saute dessus. Et s’il se faisait un petit footing pour se dégourdir les jambes ? Puis il se souvient que les grosses bêtes aiment bondir sur ce qui court stupidement. Décidément, son imagination a besoin d’une pause, il la fera à la rivière.

Installé sur un rocher, les pieds dans l’eau, le rêve s’est bien amélioré. De façon illusoire certes, car désormais, le plus absolu silence règne. Heureusement qu’il n’a pas la dépression facile.

Il entame la dernière partie de son voyage. Ses chaussures font des bruits de succion d’avoir traversé la passe d’eau. Il évite de regarder vers le sol, il devine aux craquements que les insectes, araignées et autres scolopendres grouillent dans l’humus, suivant la même direction que lui. Il ne s’était fait avoir qu’une fois, la première année. Depuis il a investi dans des chaussures de marche maxi montantes. Plus jamais de mille-pattes dans les chaussettes, jamais ! Les pires sont les cafards qui, dans leur stupidité, s’introduisent partout et s’immobilisent de terreur jusqu’à devenir indélogeables. Mais qu’y peut-il ? Ça fait partie du jeu…

Enfin, il débouche sur les majestueuses ruines. Non, il ironise avec lui-même. En réalité, ce sont quelques pierres grisâtres jetées en vrac par le temps, vestiges d’un hameau montagnard sans intérêt. Il jette un œil sur sa montre : il lui reste une bonne demi-heure avant son arrivée. Il sort sa petite chaise pliante et s’installe à l’ombre d’un chêne. Si ce n’était pas pour le travail, il serait presque à l’aise. Heureusement que cette randonnée de deux heures lui apporte des bienfaits tout le restant de l’année, parce qu’il s’en passerait bien. D’ailleurs, il se badigeonne de crème solaire pour la troisième fois. Précédemment, il a cramé d’une très uniforme manière et l’a senti pendant une semaine. En observant le sol, il regrette l’absence de l’herbe : il se serait bien déchaussé, sinon. Les maisons démolies représentent le seul espace où les bestioles ne s’introduisent pas. Elles encerclent les vestiges et tournent en rond, dans le sens inverse des aiguilles d’une montre, en rangs bien serrés.

Un froufroutement lui indique que son rendez-vous l’a rejoint. Un homme au visage émacié relève sa capuche noire et vient lui serrer la main. Sa peau est gelée et le randonneur frissonne violemment.

— Comment allez-vous depuis l’année dernière, mon cher ami ? demande le nouvel arrivant d’une voix caverneuse.

— Très bien. Je vous transmets les remerciements de ma femme pour le cadeau du nouvel an.

L’homme en noir rit de bon cœur en agitant la main en signe de « je vous en prie ».

— Qu’avez-vous fait d’autre dernièrement ? s’enquit le marcheur, davantage par politesse que par réelle envie de savoir.

— Le travail m’occupe beaucoup, par les temps qui courent…

Il supplie mentalement son pâlichon interlocuteur de ne rien détailler, que ce n’est point la peine.

— J’étais en train de me dire qu’il était dommage que l’endroit ne retrouve pas son lustre d’antan, distrait-il. L’herbe ne repoussera donc jamais ?

— C’est le problème avec les champs de bataille oubliés. À l’époque, la récolte d’âme ne s’est pas déroulée comme prévue et les pauvres soldats errent perdus. La concentration de puissance y est telle qu’il est facile pour moi de m’y matérialiser pour vous rencontrer, mais rien n’y vit, pas même les insectes. Vous avez dû remarquer qu’ils bloquaient derrière une frontière invisible. C’est dommageable pour mon métier, c’est de la perte sèche d’énergie spirituelle.

La conversation empire de minute en minute.

— Tiens, j’étais à Alep il y a moins d’un quart d’heure : c’est bien triste mais ça fait tourner le commerce, il faut juste que les choses soient réalisées dans l’ordre et la discipline.

Est-ce que l’homme en noir s’interromprait s’il se jetait à ses genoux, en supplique ?

— Mais le pire est la façon dont les conflits tournent quand ils se déroulent en Afrique : avez-vous la moindre idée du temps qu’il faut pour rassembler l’âme d’un corps réduit en pièces ? Parce que les morceaux gardent en eux la partie qui les concerne, se croit-il obligé de préciser. Et puis, c’est si salissant.

C’est lui qui va tout salir si la discussion continue sur ce ton. Une nouvelle fois, il se remémore tous les avantages qu’il tire de cette morbide connaissance.

— Enfin, je ne vais pas vous ennuyer avec ces histoires. Je me plains mais le travail se passe bien dans l’ensemble.

— Effectivement, nous parlions de tout autre chose la dernière fois : nous avions commencé à évoquer votre mère, entame le psychothérapeute en sortant un calepin de son sac à dos. Vous m’expliquiez qu’elle n’était guère affectueuse avec vous...

Le Contrepoids

Alex Evans

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Le Despote se carra confortablement dans son trône et embrassa sa cité du regard. Du haut de la pyramide, il voyait les douze palais disposés en cercle, séparés par des avenues aussi larges que des rivières. La lumière du soleil se reflétait de façon presque aveuglante sur leurs murs de marbre. Les murailles, hautes comme des montagnes, dessinaient un dodécaèdre, son emblème favori. Il était bon d’user de symboles anciens et mystiques pour renforcer sa gloire.

Le Fleuve, détourné de son cours, traversait la cité d’Est en Ouest et irriguait tout un réseau de canaux qui amenait l’eau partout, même dans la maison du plus insignifiant de ses sujets. Les rues étaient noires de monde. Les hymnes retentissaient les uns après les autres. Certains étaient atroces, mais il fallait être indulgent : ces braves gens lui rendaient hommage du mieux qu’ils pouvaient pour l’inauguration de sa capitale. Dans les yeux de chacun, même à cette distance, le Despote voyait l’adoration et la peur. Les deux tiers d’entre eux n’avaient jamais connu que lui.

Il était partout : sur les statues, les pièces de monnaie, les livres de prière, les documents officiels, brodé sur les vêtements, moulé sur les gâteaux. Il était leur père, leur dieu. Toutes ces images n’étaient que de pâles reflets de lui-même, bien sûr. Il s’était fait une raison depuis longtemps : aucune œuvre figurative ne parviendrait à le représenter dans toute sa perfection. Mais cette cité, elle, rappellerait son génie et sa magnificence pendant des milliers d’années. D’ailleurs, pour qu’il n’y ait jamais aucun doute qu’il était à l’origine de cette œuvre, il avait fait placer des stèles commémoratives à chaque carrefour. Il en avait fait aussi enterrer d’autres dans des endroits secrets, juste au cas où un de ses successeurs essaierait d’usurper sa gloire. Non qu’il se préoccupât trop de successeurs. Dès qu’il en aurait le temps, il étudierait la question de l’immortalité.

Cette cité était parfaite. Ses remparts étaient infranchissables. Elle contenait assez de nourriture et de terres arables pour se suffire à elle-même. De toute façon, un siège était inenvisageable : personne ne pouvait concevoir de le défier. Seul un magicien capable de réduire la pierre en poussière aurait pu le tenter, mais le Despote avait déjà fait disparaître cet homme et brûler ses livres.

Une coupe d’or emplie du meilleur vin reposait en face de lui, sur une table de jade en forme de cadran. La coupe servait d’aiguille. Toufès l’avait positionnée avec beaucoup de soin, juste avant le début de la cérémonie. Lorsque le soleil y indiquerait midi, le Despote porterait un toast à sa réussite. Il pouvait être sûr qu’il serait exactement midi, car son architecte faisait toute chose avec précision, dans les moindres détails. C’était un petit homme bossu, aux jambes torves, qui respirait avec difficulté. Il venait de l’une de ces petites tribus de l’Ouest sur lesquelles les apprentis bourreaux avaient l’habitude de se faire la main. Heureusement, l’un de ses vizirs avait découvert son utilité juste à temps, avant que les tortures n’abîment définitivement son cerveau. En ce jour, il était bon de montrer sa magnificence en louant les efforts de cet humble serviteur :

— Ton travail a été excellent, Toufès.

L’homme, dont le dos était déjà plié à angle droit, dans une posture de courbette permanente, s’inclina encore d’avantage :

— Merci, ô Divine Lumière.

— Tu as dû y prendre beaucoup de plaisir.

— Énormément, ô Divine Lumière.

— Tu as eu une chance incroyable de rencontrer un être supérieur, comme moi, qui a pu te donner les moyens de créer un tel chef-d’œuvre. Cette cité sera encore debout, à ma gloire dans des millénaires.

— Totalement, ô Divine Lumière.

— Qui d’autre aurait eu les moyens de vaincre les Rodètes afin de s’emparer de leurs mines de fer et fabriquer les milliers d’instruments dont tu as eu besoin ? Quel monarque aurait eu le génie de détourner le cours du Fleuve, malgré l’opposition des trois royaumes situés en aval ? Quel chef de guerre a jamais eu assez de prisonniers pour amener les blocs de pierre ici, au milieu du désert ?

— Seulement vous, ô Divine Lumière. Vous êtes inégalable…

L’esprit du Despote était déjà ailleurs. Il n’était pas bon de se reposer sur ses lauriers. Il fallait penser à l’avenir. Il avait échappé à sept tentatives d’assassinat et quatre révolutions de palais dans sa vie ; il était temps de régler définitivement le problème. Effectivement, il fallait étudier la question de l’immortalité. C’est dommage qu’il ait dû faire disparaitre le sorcier. Cependant, ses espions lui avaient parlé d’un autre qui ferait peut-être l’affaire… Et puis maintenant que la cité était construite, pourquoi pas une autre, plus grande ? Cela avait l’air assez simple. Il faudra dire à Toufès d’expliquer son système et former quelques jeunes architectes. Il devenait un peu lassant : il n’était plus tout jeune, regarder l’arrière de son crâne dégarni était déplaisant et sa façon de construire un palais commençait à manquer d’originalité. Le Despote reprit, à voix haute :

— J’ai été très occupé par mes conquêtes et je n’ai pas eu le loisir de superviser les détails des travaux. Cependant, tu t’en es fort bien tiré. Y a-t-il un système, une théorie sur lesquels tu t’es appuyé ?

— Oui, ô Divine Lumière. Cela s’appelle la Balance des Dieux. 

Le ton de sa voix manquait légèrement de servilité, mais le Despote lui pardonna, mettant cela sur l’excitation qui l’habitait habituellement lorsqu’il parlait de son travail.

— La Balance des Dieux ?

— C’est un principe général qui régit l’univers, ô Divine Lumière. Pour chaque poids, il y a un contrepoids, pour chaque action, il y a une réaction. C’est un axiome qui n’existe pas seulement sur le plan physique, mais aussi spirituel. Pour parler vulgairement, comme les sorciers le font parfois : pour chaque chose, il y a un prix.

— Très intéressant.

— Vous vous rappelez peut-être, ô Divine Lumière, que lorsque vous m’avez offert l’honneur de vous servir, vous m’avez accordé, pour prix de mon indigne labeur, la survie de ma tribu. Aussi, les miens ont eu le privilège de creuser les fondations de cette cité à travers la roche, au lieu de périr inutilement.

— Ah, oui, c’est exact. Cela remonte à fort loin. Où sont-ils d’ailleurs ? Ils devraient être félicités pour leur excellent travail.

— Il n’y en a plus un seul, ô Divine Lumière. Ils on eu le plaisir de mourir pour vous jusqu’au dernier, épuisés à la tâche, pour votre plus grande gloire.

— Cela est fort louable. Il faudra faire une stèle afin de les donner en exemple à tous mes sujets.

— Je vous en suis très reconnaissant, c’est un honneur auquel ils n’auraient jamais rêv…

— Donc, d’après ton principe, ma volonté a été le contrepoids qui a permis de soulever ces blocs de pierre. Il faudra aussi le faire graver sur une stèle… Mieux, sur toutes les stèles de la ville.

— C’est quasiment cela, ô Divine Clarté. Votre esprit a le don de saisir en un instant les concepts les plus complexes. Il y a juste un petit détail métaphysique : c’est votre volonté de construire cette cité qui était le poids et mon espoir de voir les miens survivre et travailler à votre gloire, le contrepoids. Malheureusement, leur disparition m’a privé de contrepoids. J’ai dû par conséquent en trouver un autre…

Le Despote ne l’écoutait plus. Il commençait à avoir chaud. Qu’est-ce qui lui avait pris, de fixer la date d’inauguration au Solstice d’été, en plein midi, au milieu du désert ! Vite, qu’on en finisse, qu’il puisse rejoindre ses appartements et enlever cette robe de brocart.

— … Donc, poursuivait l’architecte, parlant toujours à ses pieds, toute cette ville est bâtie sur un système subtil de poids et de contrepoids qui se répondent, s’antagonisent et se font écho par des engrenages et des leviers successifs. En fait, le contrepoids ultime de toute votre splendide cité est une toute petite chose et…

L’architecte se tut brusquement et désigna le cadran solaire. Il était midi. Le Despote saisit la coupe de vin, la leva, sous les vivats de ses sujets et la porta à ses lèvres. Il ne remarqua pas tout de suite le tuyau de jade qui sortit du centre de la table, là où avait été posée la coupe. 

— Qu’est ce que c’est que ça ? demanda t’il, légèrement surpris.

— Mais l’aiguille du cadran, ô Divine Lumière. La coupe de vin n’était là que pour symboliser votre centralité.

Des craquements, des crissements, des grincements, des frottements et des cliquetis métalliques se firent entendre quelque part, loin sous ses pieds et devinrent de plus en plus forts. Soudain, les marches de la pyramide semblèrent redevenir des blocs de marbre sans attache et dévalèrent la pente dans un bruit assourdissant, pour terminer en bas, parmi la foule effarée.

— Que se passe-t-il ?!

Les gardes, sabre au clair, se précipitèrent vers lui, prêts à le protéger de toute menace. 

— C’est simplement une petite démonstration, ô Divine Lumière.

— Arrête ça immédiatement. Je n’ai pas le temps de regarder. Je suis fatigué. 

— Je vous prie humblement de me pardonner, ô Divine Lumière. Lorsque le système est mis en marche, il faut que le fléau revienne par lui-même à son point d’équilibre. Ce sont les lois de la physique.

— Bien. Tu auras quelques coups de fouets pour ces démonstrations intempest…

Un bruit assourdissant l’interrompit. Le Despote se tut, la bouche grande ouverte. Les murailles de la cité s’écroulaient comme des tas de cailloux. Les douze palais commençaient à s’affaisser, eux aussi, dans les cris et les hurlements de la foule. Le Fleuve sortait de ses quais de marbre. La pyramide elle-même se mit à osciller.

— Arrête ça !

— Voyez-vous, le principe du contrepoids ne s’appliquait pas à vous, mais à moi, car c’est effectivement moi qui ai conçu cette cité. Lorsque le dernier des miens est mort, je n’avais plus de raison de continuer mon œuvre. Cela, je vous l’accorde, était fort dommage. J’ai donc dû en trouver une rapidement : la vengeance. J’ai parcouru des centaines d’obscurs traités de mécanique et fait des milliers de calculs et d’essais, afin de faire s’opposer toute cette cité par le contrepoids idéal…

Le sol céda sous les pieds du Despote. La dernière chose qu’il entendit en tombant dans le vide fut :

— … une coupe de vin.

Les Tromperies d’Outremer

Chimène Peucelle

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Quand on se sent abandonné de tout, qu’on n’a plus de soutien ou de considération à espérer, il ne nous reste que l’espoir. L’espoir, le rêve fou, même irrationnel, c’est lui qui va nous permettre de tenir et d’aller de l’avant. L’espoir, celui d’un chien galeux qui attend une caresse, celui d’un miséreux qui attend une bouchée de pain venue du ciel... L’espoir, chimère humaine comme animale, magnifique et pathétique à la fois.

Mais bon, revenons à nos moutons. J’ai mieux à faire que de déblatérer toutes ces belles choses philosophiques sur l’espoir et son histoire. Alors à quoi bon, me direz-vous ? C’est que pendant que vous lisiez cette merveille, je vous ai jeté un sort : un sort de mensonge ! Vous vous mentez à vous-même en vous faisant croire que ce que vous lisez est de qualité, et c’est pourquoi vous continuez de le lire. Tordu mais malin, hein ? Le «vieux» Outremer a plus d’un tour dans son sac... Outremer, c’est moi. Je suis commerçant, à la tête d’une charmante petite boutique un peu à l’écart de la ville ; je suis un magicien, et j’en ai fait mon métier. Je crée, toute la journée durant, des sortilèges de mensonge, d’illusion, dans l’unique but de satisfaire mes misérables clients. Nul n’entre en mon domaine avec à l’esprit de bonnes attentions : non, on vient chez moi en se cachant, en guettant le regard d’un autre passant qui pourrait trahir son dessein, car quand on vient chez moi on ne veut jamais à autrui quelque chose de bien. Je suis Outremer, le magicien douteux qui fait son bonheur sur les malheurs des autres ! Vous l’avez sûrement remarqué, j’écris passablement mal, des choses passablement inintéressantes, alors il faut bien que grâce à mon sort je me garantisse quelques lecteurs. Je vais vous raconter, mes amis, les rares déboires de mon métier. C’est que ce soir, après le départ de Rosalie, j’ai le cœur lourd, et besoin de le vider de toute urgence, pauvres de vous. Mais nous reviendrons à Rosalie plus tard, commençons par autre chose, le temps de remettre mes idées en place.

C’est dans le courant de l’automne qu’elle est venue me trouver : une femme d’une trentaine d’années, engoncée dans une somptueuse toilette bleue dont je n’ose imaginer le prix. Une noble à n’en point douter. Elle avait un pas martial et décidé, et s’est arrêtée tout net face à moi, subjugué derrière mon comptoir.

« Bienvenue aux Tromperies d’Outremer, Madame. Que puis-je pour votre service ? », ai-je bredouillé par réflexe.

J’ai deviné que cette dame riche, attirée par ma très grande et justifiée renommée, était venue me voir pour une typique affaire de couple : Madame a un amant et elle ne veut bien sûr pas que Monsieur le sache, alors elle appelle à l’aide le puissant Outremer. Affaire typique, je vous dis. Je me trompais...

La belle dame s’avance donc vers moi. Elle a des yeux qu’on dirait tirés du cœur d’un iceberg et sculptés dans ses orbites, d’une couleur bleu glace et au terrible magnétisme. Une peau de lait et des lèvres pulpeuses à souhait. Elle doit faire bien des envieuses et des enviés.

« Monseigneur, me confie-t-elle, je souhaite mourir. »

Je dois avouer que je ne l’avais pas senti venir. J’ai réagi à l’instinct :

« Donc, plutôt un sort de longue durée ? Cela coûte cher. À qui voulez-vous mentir ? Votre mari, vos amis ? Vous voulez fuir, c’est bien cela ? Disparaître un moment de la circulation ?

— Un sort longue durée, en effet. N’ayez crainte, j’ai les moyens de payer. En revanche, je souhaite me mentir à moi-même. »

Je hausse un seul sourcil, capacité innée héritée de feu mon père.

« Un faux suicide ? Dangereux, ça. Etpuis, pour quoi faire ? »

Elle me fusille de son regard électrique.

« Cela ne regarde que moi. Contentez-vous de me donner ce sort et d’empocher mon argent.

— Très bien, très bien. Vous savez de toute manière, je suis tenu au secret professionnel... Enfin, c’est comme vous voulez. Donc, vous avez prévu des complices ? C’est que, quand on se croit mort, on oublie un peu de boire et de manger.

— J’ai tout prévu. Il ne me manque que votre sort, Sire.

— Je vous fais confiance et vous rappelle que je décline toute responsabilité en cas d’accident survenu suite à l’utilisation de l’un de mes sorts. Si vous mourez réellement, ce ne sera officiellement pas de ma faute.

— J’ai tout prévu, vous dis-je. »

Sa voix est celle d’une femme d’importance, qui a l’habitude d’être obéie. Dans l’instant.

« Bien sûr, Madame. Veuillez patienter un instant, je vais chercher votre sort. Je les prépare d’avance. »

Je m’éclipse dans l’arrière-boutique, choisis le sort, reviens auprès de la cliente.

« Papier cadeau ?

— Je ne souhaite pas l’offrir !

— On ne sait jamais, et puis c’est joli un papier cadeau. Simple petite coquetterie, et gratuit.

— Alors, mettez-m’en un. »

J’emballe le sort de mon mieux – je ne suis pas très habile de mes mains – et le tends à ma propriétaire avec mon plus beau sourire.

« Trois mille bulles, s’il vous plaît.

— Trois mille ? Vous savez vivre, vous...

— J’ai un loyer à payer, et pas des moindres. Je dois me donner les moyens de mes ambitions. »

J’ai collé une petite étiquette de pub sur le paquet : «Les Tromperies d’Outremer, seuls les gens francs vont en enfer». Elle la décolle et la plaque sèchement sur le comptoir. Un gâchis ! Elle aurait pu me dire qu’elle n’en voulait pas.

Ma cliente fait demi-tour en claquant des talons, et sort de ma boutique d’un pas parfaitement cadencé. Un vaillant petit soldat. Sur le coup, je n’y pensais plus : elle n’était qu’une visiteuse comme les autres. Mais trois jours après sa visite, son joli minois faisait la une du Loup rôdeur, mon quotidien préféré. Le titre ? «Drame national hier soir – réapparition de l’infante Alianna Da Oroghnel, disparue l’avant-veille, dans le pire des états». Un résumé du chapô : Dame Alianna, cadette de notre actuel roi, s’est volatilisée il y a deux jours, au soir, de sa chambre aux issues pourtant gardées. Une servante a par hasard découvert une pièce cachée derrière une tapisserie-poster des îles tropicales des eaux du Sud. Dedans, Dame Alianna, allongée sur une couche de fortune, dormait du sommeil éternel. À cause d’un sort de mensonge, qui lui a fait croire à sa propre mort. Elle l’a utilisé sans rien en dire à personne, et a péri dans son repos factice, sans eau ni nourriture pour survivre.

Si j’avais su... Voyez-vous, ce n’est pas le fait que ma cliente soit une infante qui m’a gêné. Elle aurait pu être la reine de Sommeterre, je n’aurais pas été plus affecté par son décès. Non, ce qui m’a mortifié, c’est l’accomplissement de son suicide. Qu’a-t-elle fait pour mettre sa mort en scène ? Elle m’a menti. À moi, Sire Outremer, le roi de ma mascarade, le maître de la tromperie, l’empereur des illusions ! J’ai honte de moi, de mon incapacité à reconnaître les mensonges d’autrui. Ce fut la première fois qu’un client me dupa. Mais, malheureusement pour mon amour-propre, ce ne fut pas la dernière...

Le thème du Seigneur des Anneaux résonne jusque dans les tréfonds de mon magasin : un client vient de pénétrer dans mon royaume. J’étais dans l’arrière-boutique, en train de créer un sort de fausse beauté masculine, une commande d’un noble local, un homme aigri qui, je dois bien l’avouer, n’a pas été gâté par la nature. Pour ma part, du haut de ma trentaine, je me trouve encore bel homme... Mais revenons à mon histoire ! Le piège tient le coup, vos jolis petits yeux sont toujours braqués sur la page ? Parfait, alors on continue...

Donc, un client venait de pénétrer dans mon royaume : un adolescent brun aux yeux noirs, au gentil sourire. Je me méfie des gentils sourires, ils sont dangereux pour les adultes crédules. Mais je suis tout sauf un adulte crédule ! Aussi je le traite comme les autres visiteurs de son âge :

« Bienvenue aux Tromperies d’Outremer, jeune homme. Que puis-je pour votre service ? Histoire d’amour, de devoirs scolaires, de bizutage ? »

Il a un petit rire suffisant. Je déteste les gens qui rient suffisamment.

« Et bien, si je me suis tromp... si j’ai mal deviné, arrête donc de rire et dis-moi ce que tu me veux !

— Sire, je suis tout sauf un client ordinaire, me susurre-t-il. Je suis en ces lieux aujourd’hui afin de finaliser la fermeture de votre boutique, sur ordre royal. »

J’ai un instant repensé à Dame Alianna, mais la lumière s’est vite fait dans mon esprit si rusé.

« Balivernes, ai-je ricané. Mon échoppe fermera quand tu sauras mentir, mon garçon. Pensais-tu vraiment pouvoir duper un maître de ma renommée ? »

Il abandonne en un éclair son expression suffisante, et redevient un adolescent on ne peut plus normal, sombre et antipathique. À mon tour de m’amuser.

« Alors, quel honteux dessein t’amène dans mon domaine ? Histoire d’amour, de devoirs scolaires, de bizutage ? Tu n’as tout de même pas fait tout ce chemin uniquement pour tenter, pauvre insouciant, de me tromper ?

— Figurez-vous que si, réplique-t-il d’un ton maussade. Un stupide pari avec des amis, et me voici.

— Un pari ! »

Je m’amuse follement.

« Lequel de tes amis a été assez... hum, sadique pour ainsi te jeter entre mes griffes ?

— C’était un lointain copain plus qu’un ami, enfin quelle importance ? Je n’ai plus qu’à retourner à notre planque, et à subir mon gage, c’est à dire gober à la suite trente Caralbar© saveur piment vert. Navré pour le dérangement... »

Je me gonfle d’orgueil et de condescendance derrière mon comptoir.

« Je te pardonne, j’ai moi aussi été enfant, j’ai connu la tentation d’aller déranger les grandes personnes qui travaillent si sérieusement dans leur boutique de sorts de mensonge et autres tromperies. Mais en effet, sois gentil et dégage le plancher, j’ai des enchantements très complexes à préparer. »

Il fait demi-tour et s’éloigne vers la porte. Mais alors qu’il tenait déjà la poignée entre ses doigts malins, il se retourne vers moi, et me sourit de toute son insolente suffisance retrouvée.

« Pas si sérieux que ça, Maître Outremer. La saveur des Caralbar© que j’aurais dû engloutir n’était pas piment vert, mais piment bleu... Pourtant, il ne me semble pas vous avoir vu réagir. »

Mes oreilles s’en bouchent de stupéfaction. Quelques secondes seulement, pas de quoi m’alarmer...

« Si vous voyiez votre visage, se moque le démon. Sur ce je vous abandonne, j’ai un défi réussi à fêter. »

Je suis pétri de honte et de rage derrière mon comptoir.

Je tiens à préciser que ces deux récits content les deux seules fois où, dans toute l’histoire des Tromperies d’Outremer, des clients ont osé et réussi à me mentir. Je vais désormais vous relater de biens tristes faits, qui sont survenus quelques mois après la venue chez moi de cet adolescent. Nous étions début juillet, quand Rosalie est arrivée...

Je déteste l’été. Il fait une chaleur insupportable dans ma boutique, dont je ne sors jamais. Finie l’ambiance douillette et agréable des lieux ! C’est une atmosphère brûlante et oppressante qui règne sans partage dans mon domaine. Pas agréable du tout.

Retentit entre les étagères le thème du Seigneur des Anneaux. Parfait, un client ! Ils sont peu nombreux par cette saison, et les occasions de gagner des bulles sont assez rares. Mais le souffle me manque à la vue de la charmante créature qui vient chercher embrouille dans mon magasin. C’est une jeune femme blanche et blonde, toute de jaune et de rose vêtue. Elle a des yeux bleus, différents de ceux de Dame Alianna : les siens sont d’une teinte plus profonde. Tout son être, son allure expriment la fraîcheur et la gaieté. Elle porte un large chapeau à fleurs, semble tellement à l’aise malgré l’affolante température. Elle s’avance vers moi à petits pas légers. Dégoulinant derrière mon comptoir, j’ai un peu honte de ma tenue quelque peu négligée, de mes longs cheveux couleur paille raides et humides de sueur, attachés à la va-vite en un lâche catogan. J’aurais bien besoin d’une douche, mais je dois tenir ma boutique... J’essuie rapidement mon front avec mon bras avant de prendre la parole :

« Bienvenue aux Tromperies d’Outremer, Madame. Que puis-je pour votre service ?

— Je suis là pour un sort, un sort de persuasion.

— Ah, du mensonge pur ! Et pour quelle raison ? J’ai besoin de cette information pour le créer.

— Oh, je veux convaincre ma gouvernante qu’elle m’a autorisée à me rendre à une petite fête organisée par des amis.

— Je vois... Je vais prendre commande, et vous repasserez demain ?

— Je ne suis pas sûre de pouvoir... »

Quel regard, tendre et attendrissant !

« C’est qu’il fait terriblement chaud ces temps-ci, et je dois déjouer l’attention de ma gouvernante pour venir ici.

— Auquel cas en effet, je peux vous le fabriquer dès maintenant, comme vous pouvez le voir je n’ai pas beaucoup de clients. Cela va me prendre une heure ou deux, vous n’avez qu’à aller faire un tour et revenir en temps voulu, je n’ai rien de prévu pour faire patienter les clients. Pas de fauteuils ni de magazines, rien.

— Je peux rester vous tenir compagnie, conteste-t-elle aussitôt. Cela ne me gêne pas, et votre métier m’intéresse. Pourrais-je m’inviter dans l’arrière-boutique ? »

Que peut-on refuser à un ange ? Avec le plus beau des sourires attirants et charmeurs qui sont les miens, je la fais passer derrière mon comptoir, la guide derrière le rideau de perles qui masque mon antre personnelle à la populace. C’est une petite pièce meublée de deux longues tables, et d’une multitude d’étagères murales supportant tous les poudres et produits me servant à fabriquer mes sorts. J’installe mon invitée sur un tabouret de bois recouvert d’un joli tissu, et le cœur battant me mets au travail.

« Je m’appelle Rosalie. C’est très joli ici, c’est agréable, cette ambiance de bricolage. Et vous, c’est Outremer... joli prénom. Cela fait longtemps que vous tenez cette boutique ?

— Des années, c’est moi qui l’ai fondée. »

Je fais preuve d’une extrême concentration pour dans un même temps fabriquer sa commande et poursuivre la conversation. Je tiens à passer pour aimable auprès de Rosalie, car je dois avouer qu’elle m’est très sympathique... Je suis même complètement sous le charme. Je veux tout faire pour lui plaire, je dois absolument me débrouiller pour la revoir après cette visite chez moi. Même en lui tournant le dos, je songe à son visage rose, ses grands yeux bleus et son opulente chevelure soleil...

« Et où habitez-vous, Rosalie ? »

Pas de réponse. Je répète ma question un peu plus fort ; toujours rien. Alors je me retourne, et me retrouve le nez collé au canon d’un pistolet. À l’autre bout du pistolet, la gracile main de Rosalie. Son gracile visage désormais vierge de toute trace d’insouciance et de gentillesse, presque sombre, déterminé, aux traits durcis qui n’atténuent en rien sa beauté. Je ne sais pas pourquoi, mais je sens venir l’embrouille...

« Eh bien, Dame Rosalie ? ai-je articulé avec une nouvelle prudence.

— Il n’y a plus de Dame Rosalie qui tienne, réplique-t-elle. Je veux votre réserve de feu gelé, immédiatement. »

Mon feu gelé ? C’est une poudre rarissime, très chère, à la base de beaucoup de sorts d’illusions corporelles. Sans mot dire, j’attrape le fameux bocal sur l’étagère derrière moi et le tends à Rosalie. Elle s’en empare lentement de sa main non armée, puis recule à pas lents, sans cesser de me menacer de son pistolet. Je suis furieux de m’être fait voler, mais triste aussi.

« J’imagine que je n’aurais pas à terminer la fabrication du sort que vous m’avez commandé.

— Bien sûr que si. Je le récupérerai demain... »

Je vais la revoir !

« ... en envoyant chez vous une tierce personne. »

Ouille. Fausse joie. Je me sens complètement abruti.

« Vous êtes bien crédule face à une jeune cliente, constate Rosalie en passant de l’autre côté, à reculons, du rideau de perles.

— Je sais apprécier la beauté féminine, répliqué-je en la suivant. Est-ce un tort ?

— Nullement. Mais cela vous aura coûté votre feu gelé.

— Vous avez trahi ma confiance...

— J’ai profité de votre naïveté. Pas besoin de prendre ça comme une trahison, beau magicien. »

Elle est parvenue à la porte, mais a ses deux mains prises et ne peut l’ouvrir. Je lui pousse obligeamment le battant.

« Adieu, Sire Outremer. »

Elle s’en va sous l’ardent soleil, avec son pistolet et mon feu gelé. Malgré ses dires, je vois clairement ses actions comme une ignoble trahison. Elle a abusé de ma convivialité pour obtenir mon feu gelé. Quelle horreur, elle m’a brisé le cœur. Et voilà que j’écris en rimes, c’est le choc. Je n’ai plus qu’à retourner à la préparation de la commande de Rosalie, tout en sachant que demain ce n’est pas elle qui me rendra visite... Triste fatalité. Mon sort de mensonge va bientôt se dissiper, et vos yeux seront libérés de mon emprise. Vous pourrez vaquer à des occupations plus ludiques que la soporifique lecture des déboires de ma vie. Navré d’avoir gâché votre après-midi.

Tiens... C’est le thème du Seigneur des Anneaux ! Un nouveau client s’aventure sur mes terres, pauvre âmes perdue en quête de méfaits à accomplir avec ma complicité. Je vous laisse là et m’en vais à sa rencontre. Je l’espère de meilleure nature que Rosalie.

Un instant pub avant de nous quitter. Une situation déplaisante à régler ? Une mauvaise farce à venger ? Les Tromperies d’Outremer sont là pour vous assister. Commerce magique indépendant spécialisé dans les sortilèges de mensonges et d’illusion, prix raisonnable et accueil souriant quasi-garanti.

Aux Tromperies d’Outremer, seuls les gens francs vont en enfer !

Peine capitale

Annabelle Blangier

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Il faisait nuit lorsqu’ils franchirent les grilles du nouveau pénitencier. Assis sur la banquette, à l’arrière du fourgon, Ben sentit le véhicule s’immobiliser, puis les portières claquèrent. Il attendit patiemment que l’on vienne détacher les menottes qui liaient ses poignets à la banquette, pour ensuite l’emmener à l’intérieur, vers sa cellule. Il était habitué à ce processus : c’était son quatrième transfert, et cela en seulement un an d’emprisonnement. Les portes du fourgon s’ouvrirent, et deux hommes en uniforme apparurent. Ben n’avait encore jamais vu celui de gauche ; celui de droite, en revanche, était gardien dans la dernière prison à l’avoir accueilli. Reed – c’était son nom – semblait nerveux. Ben ne pouvait vraiment pas lui en vouloir. Il monta dans le fourgon et entreprit de détacher le prisonnier.

— On est arrivés, dit-il, comme si ce n’était pas évident.

Ils descendirent du véhicule et, encadré par les deux gardiens, Ben s’achemina vers sa nouvelle prison. Pour un temps, en tout cas. Bientôt, ici aussi, on serait pressé de se débarrasser de lui. Quand comprendraient-ils que, où qu’il soit, cela recommencerait toujours ? Quand admettraient-ils leur impuissance ?

Les gardiens étaient tous deux grands et larges d’épaules, mais Ben les dépassait d’une bonne tête. Autrefois, lui aussi avait été plutôt costaud, mais aujourd’hui il avait l’allure lugubre et dégingandée d’un épouvantail. Reed ne cessait de lancer des coups d’œil au prisonnier, comme s’il s’attendait à ce que quelque chose arrive.

— Ne vous en faites pas, dit l’autre, qui avait dû capter l’angoisse de son collègue, il se tiendra à carreau, ici.

— Avec lui, c’est spécial, dit Reed. Les choses qui se produisent quand il est dans les parages, c’est… c’est incompréhensible.

Le gardien eut un ricanement. Reed n’insista pas. Il savait probablement, comme Ben, que tout le monde ici comprendrait bientôt de quoi il retournait.

Il y avait de cela un peu plus d’un an, Ben avait causé un terrible accident – une collision entre sa voiture et une autre. Lui s’en était sorti indemne, mais, dans l’autre véhicule, personne n’avait survécu. Un père et ses deux filles. Six et neuf ans. C’était la faute de Ben, entièrement. Il avait quitté la route des yeux pour lire le SMS qu’il venait de recevoir. Envoyé par sa petite-amie, qui l’avait quitté depuis. Ben n’avait gardé les yeux baissés que quelques secondes mais, lorsqu’il les avait relevés, une voiture se trouvait en travers de son chemin. C’était une route qu’il connaissait bien, qu’il empruntait régulièrement, et pourtant il venait de griller le stop sans même s’en apercevoir, sans même ralentir. Il avait eu le temps de voir le regard interloqué que lui lançait l’une des fillettes, depuis l’autre côté de la vitre, un regard qu’il n’oublierait jamais. Et puis ce fut le choc.

Ben avait rapidement retrouvé ses esprits, et quand il avait compris ce qu’il venait de faire, il s’était effondré. Le poids de la culpabilité l’anéantit d’un coup, littéralement. C’était quelque chose de réel, ce fardeau qui vous broyait les os, cela n’avait rien de métaphorique ; vous pouviez presque le voir en vous regardant dans la glace, si vous étiez attentif. Vous le voyiez sous la forme de la famille éplorée des victimes, de petits corps recouverts d’un drap sur le bord de la route, ou bien encore de grands yeux bleus innocents posés sur vous. Il avait peu de souvenirs du procès, juste qu’il savait qu’il prendrait le maximum, que les jurés allaient le haïr, que le monde allait le haïr, mais que c’était mérité. Il ne pensait pas qu’il soit possible que quelqu’un le haïsse autant qu’il se détestait lui-même. Sur ce point, il se trompait.

Ben et ses gardiens pénétrèrent dans le hall de la prison, traversèrent une série de couloirs protégés par des grilles à ouverture automatique et arrivèrent enfin dans la prison elle-même. Une rangée de cellules s’alignait à droite et à gauche. Tout était calme ; il faisait nuit, et tous les prisonniers devaient dormir. Alors qu’on l’escortait à sa cellule, les veilleuses au-dessus de leurs têtes clignotèrent avec de petits bruits d’insectes. Reed leva vivement les yeux, avant de lancer un regard inquiet autour de lui. Ben hocha la tête une fois, comme pour saluer quelqu’un. Elle était déjà là. Elle l’attendait.

Vera.

Elle s’était manifestée pour la première fois une semaine après le verdict de son procès. Ben avait senti, depuis sa cellule, ce soudain souffle chaud, presque électrique, cette atmosphère de tempête qu’il connaissait bien maintenant. Les lumières de sa cellule s’étaient mises à clignoter furieusement. Et, dans toutes les cellules, des objets s’étaient mis à voler. Ils n’avaient d’abord fait que flotter mollement dans les airs, provoquant des exclamations stupéfaites dans tout le bâtiment. Et puis, au moment où les gardiens arrivaient, tout s’était mis à voler dans tous les sens. Les objets étaient comme projetés en avant par une main invisible. Tasses, brosses à dents, crayons et bloc-notes avaient cogné contre les murs et les barreaux des cellules. Il y eut quelques blessés, mais rien de grave, les détenus n’ayant pas le droit de posséder le moindre objet contondant.

Cet événement inexplicable serait le premier d’une longue liste. Régulièrement, lorsqu’on sortait Ben de sa cellule, des ampoules explosaient aux quatre coins du bâtiment. Lorsqu’il se rendait dans la cour, il arrivait souvent qu’un vent aussi violent qu’inexplicable se lève, obligeant tout le monde à rentrer en catastrophe. Un jour, alors qu’il était dans les douches, trois lettres s’étaient inscrites toutes seules sur la buée : B E N. À ce moment-là, tout le monde avait déjà fait le rapprochement entre lui et ces événements. On l’avait interrogé, et il n’avait su que dire. Les détenus lui lançaient des regards mauvais, mais se tenaient prudemment à l’écart.

Deux mois après son incarcération, à l’heure du repas, la fourchette du voisin de table de Ben s’était, semblait-il, échappée d’elle-même des mains du prisonnier pour aller se planter dans son œil. C’est à ce moment-là qu’il avait été transféré. Et tout avait recommencé. Tout le monde l’évitait, même les gardiens étaient mal à l’aise en sa présence. Ben commençait à se sentir maudit.

Cette prison-là laissait aux détenus un accès limité à Internet, et Ben se mit en tête de faire quelques recherches. Il se demandait s’il n’était pas la victime d’un sort, et se disait que, si c’était le cas, alors cela ne pouvait provenir que d’un proche de la famille accidentée. C’est alors qu’il découvrit, avec surprise et horreur, que Vera Keller, la mère des deux petites filles et la femme du conducteur, s’était suicidée environ cinq mois après l’accident. Pour être plus exact, Vera était morte une semaine après la fin du procès de Ben.

De plus en plus ébranlé, Ben crut comprendre ce qui lui arrivait. Il tenta de se souvenir de Vera, et retrouva l’image d’une femme petite et frêle, qui était restée assise dans un coin de la salle tout au long du procès sans émettre le moindre son. Une femme au regard vide, qui semblait déjà morte à l’intérieur. Ben fit d’autres recherches, tapa plusieurs mots-clés au hasard : revenants, esprits vengeurs, fantômes… Il tomba sur le terme Poltergeist, un mot allemand, pour désigner l’esprit d’un mort qui est si furieux qu’il ne peut quitter le monde des vivants, et qui puise de la force dans sa rage pour se rendre capable de soulever des objets.

C’était bien cela, alors : cette femme, Vera, s’était donnée la mort alors qu’elle était anéantie par le désespoir qu’il lui avait causé, en tuant sa famille, mais elle n’avait pu trouver la paix. Peut-être n’acceptait-elle pas qu’il puisse s’en tirer à si bon compte, qu’il puisse continuer à vivre, après ce qu’il avait fait. Peut-être était-elle simplement trop en colère, devant l’étendue de ce qu’elle avait perdu, pour laisser passer cela. Ben savait qu’il ne pouvait la blâmer : sa fureur contre lui était parfaitement justifiée. Il avait réduit des vies entières à néant, en quelques secondes.

Une heure après les découvertes de Ben, l’ordinateur qu’il venait d’utiliser explosa littéralement au visage d’un prisonnier. Il s’en sortit, mais avec de sérieuses coupures et brûlures au visage. On ordonna le transfert de Ben dans une autre prison. Il avait beau comprendre la raison des agissements de Vera, il se demandait pourquoi elle ne s’en prenait pas directement à lui, plutôt que de blesser d’autres personnes. Était-ce pour faire durer son calvaire ? Ou bien rejouait-elle la scène à l’infini, celle où Ben finissait responsable de la souffrance d’autres personnes, pour qu’il ne puisse jamais cesser de se sentir coupable ?

Les choses évoluèrent à peu près de la même manière dans l’autre prison, jusqu’à ce que Vera fasse une autre victime, un gardien, cette fois. Alors qu’il accompagnait Ben à l’intérieur après une sortie dans la cour, une brique s’était décrochée du mur et avait parcouru une bonne trentaine de mètres dans les airs pour venir frapper le gardien juste au coin de la tempe. L’homme était mort sur le coup. C’était la première fois que Vera tuait quelqu’un, la première fois qu’elle s’en prenait à un innocent, aussi. Ben n’oublierait jamais leurs regards, à tous, prisonniers comme gardiens, juste avant son transfert. Ils étaient terrifiés, comme des enfants devant le croque-mitaine, comme des hommes qui pressentent le danger sans pouvoir en comprendre la nature.

Vera l’avait suivi, cette fois encore. Elle le suivrait partout, elle ne le lâcherait pas. Elle irait jusqu’en enfer avec lui, ne se satisferait jamais de la souffrance qu’il endurait déjà. Elle avait fait de lui une plaie, qui détruisait tout sur son passage, car c’était exactement comme cela qu’elle avait dû se le représenter, après la mort de sa famille. Combien d’autres personnes devraient encore mourir par sa faute ? Combien, avant qu’elle ne se lasse et ne s’en prenne directement à lui ? Les Poltergeists étaient-ils même capables de se lasser ? Ressentaient-ils l’effet du temps qui passe ?

Une fois seul dans sa nouvelle cellule, Ben s’assit au bord du lit et regarda la chaise face à lui. Il sentait sa présence, il savait que Vera était là, avec lui ; elle préparait son prochain coup.

— Qu’est-ce que tu veux ? demanda-t-il à la chaise vide, tu dois déjà savoir à quel point je suis désolé, à quel point je m’en veux, terriblement. Alors qu’attends-tu de moi ?

Il n’y eut aucune réaction, pas la moindre manifestation surnaturelle. Sûrement parce que la réponse était évidente. Vera ne voulait rien, à part s’assurer que jamais Ben ne trouverait la paix. Elle était une mère en mission pour venger ses enfants, et sa colère n’était pas près de la quitter.

Ovule et Supernova

Max Aurel

D’un seul coup la nature interrompra ses bruits,

Et ce ne sera point, sous les cieux magnifiques,

Le bonheur reconquis des paradis antiques,

Ni l’entretien d’Adam et d’Ève sur les fleurs,

Ni le divin sommeil après tant de douleurs ;

Ce sera quand le Globe et tout ce qui l’habite,

Bloc stérile arraché de son immense orbite,

Stupide, aveugle, plein d’un dernier hurlement,

Plus lourd, plus éperdu de moment en moment,

Contre quelque univers immobile en sa force

Défoncera sa vieille et misérable écorce

Et, laissant ruisseler, par mille trous béants,

Sa flamme intérieure avec ses océans,

Ira fertiliser de ses restes immondes,

Les sillons de l’espace où fermentent les mondes.

Solvet seclum, Poèmes Barbares

Leconte de Lisle (1818-1894)

2780 A.D. – Vaisseau d’ensemencement GENESIS n.3

AD4M et EV3 font l’amour dans la grande bulle panoramique. Encore. Les soupirs ont remplacé les souffles rauques, ils n’ont plus d’entrain… AD4M jouit, c’est fait. Ils restent allongés sur la vitre moite et embuée. Autour d’eux, quelques centimètres à peine derrière la paroi transparente, s’étend l’immensité spatiale, obscure et glacée.

Ils survolent une ceinture d’astéroïdes, restes épars d’un gigantesque corps céleste.

Les poussières d’étoiles produisent un bruit sec en heurtant le vaisseau.

AD4M considère sa compagne : il ne voit plus la grâce de son visage, mais les cernes de plus en plus profonds, cycles après cycles. Il se remémore les premières fois, l’excitation qu’ils éprouvaient en se retrouvant ici. Leurs jeux sexuels en impesanteur. Les images holographiques de leurs ébats qui stimulaient l’envie et l’imagination… L’union charnelle dans le Bosquet synthétique, avant que la mousse et les fleurs ne soient flétries.

Leurs corps étaient brulants à cette époque. Désormais, ils accomplissent l’acte avec une froideur clinique, par automatisme, puis s’abandonnent à l’infinie tristesse.

Monte. La flamme tremble et pâlit, le ciel gèle,

Un crépuscule morne étreint l’immensité.

Monte, monte et perds-toi dans la nuit éternelle.

In excelsis

Seront-ils à la hauteur de la tâche ? La question les hante depuis longtemps.

Régulièrement, ils sortent de leur sommeil artificiel, réveillés par le Deus in Machina. C’est l’ordinateur du vaisseau qui préside à leur destinée. Seuls, ils vivent comme dans un songe et font l’amour jusqu’à la fécondation. Dans le même temps, ils doivent entretenir leurs esprits et leurs corps appesantis, luttant contre la tentation de l’état végétatif.

AD4M et EV3 courent dans l’anneau central du compartiment-auréole. Ils s’imposent des exercices cérébraux, passent le temps dans la salle de repos, ou dans la bibliothèque aux ouvrages maintes fois relus. Ne sont-ils pas les gardiens de la mémoire ? Ils récitent des cantiques, des litanies, ou des poèmes lyriques. Cette bibliothèque hétéroclite est le témoignage des cultures disparues : le socle de valeurs qui jettera les fondations de la prochaine société. AD4M apprécie la poésie… Trop pour son propre bien. EV3, quant à elle, subit des examens. Au bout de trois semaines, généralement, le couple est appelé par le Deus in Machina qui extrait l’embryon, l’avorte ou le stocke avec ses frères et sœurs.

Le signal résonne et ils retournent en stase, dociles, jusqu’au prochain éveil.

Mais si l’amer venin est entré dans tes veines,

Pâle de volupté pleurée et de langueur,

Tu chercheras en vain un remède à tes peines :

L’angoisse du néant te remplira le cœur.

La Vipère

Tel est leur sort depuis des décennies, car telle est leur mission : perpétuer la race des Hommes en voie d’extinction. La Planète Mère est anéantie, la croûte terrestre vitrifiée. Toutes les nations ont été consumées dans un holocauste infernal.

C’est l’histoire de l’eschatologie humaine, racontée dans les Annales.

Les quelques survivants, réfugiés dans les stations orbitales, n’ont pas survécu bien longtemps au cataclysme. Ils formaient le dernier peuple, sans attache, condamné à vivre en orbite basse ; condamné à voir, sous l’atmosphère mourante, les continents balayés par les vents solaires, et les ruines calcinées de l’ancien monde. Condamné à vivre au-dessus de ces vestiges, avec comme seul et unique héritage un fardeau immense : celui des millions d’âmes sacrifiées pour le salut hypothétique d’un petit nombre de privilégiés.

Le poids était trop lourd, l’angoisse trop grande pour ces rescapés. Ils constituaient un conglomérat d’intelligences cupides et corrompues ; une lie humaine qui a extorqué ses places par le pouvoir et l’argent. Les ressources vitales étaient rares et fort mal employées. Les tensions se sont muées en conflit ; la folie s’est emparée de ces lions en cage, les plongeant dans une frénésie autodestructrice. BABYLONE a sombré la première.

Puis les stations se sont abîmées les unes après les autres dans la fournaise.

Et sur le désert sombre, et dans le noir espace,

Un sanglot effroyable et multiple courut,

Chœur immense et sans fin, disant : — Père, salut !

Nous sommes ton péché, ton supplice et ta race…

Meurs, nous vivrons ! – Et l’Homme épouvanté mourut.

La Fin de l’homme

Une seule a repoussé l’appel du vide : ATLAS, la station indépendante Créationniste. C’est le berceau céleste des Programmateurs qui ont bâti et propulsé les vaisseaux GENESIS. Trois petits vaisseaux, ultimes espoirs de l’humanité, qui parcourent l’espace en direction des systèmes éloignés susceptibles d’accueillir la vie – une vie humaine qui correspondrait aux souhaits des Pères Programmateurs et aux biotopes qu’ils ont prophétisés.

AD4M et EV3 sont les reproducteurs. Depuis quelques temps, ils ont perdu le contact avec la station ATLAS et avec les autres vaisseaux d’ensemencement. Toutes les émissions ont cessé brutalement, sans explication ; Dieu seul sait ce qu’il est advenu.

AD4M et EV3 sont peut-être les derniers représentants de l’espèce. Ils se font violence pour ne pas y penser, hagards, poursuivant leur besogne avec abnégation. Mais le Deus in Machina n’est jamais satisfait. Que veut-il ? Que veulent les Programmateurs ?

Et toi, qui gis encor sur le fumier des âges,

Homme, héritier de l’homme et de ses maux accrus,

Avec ton globe mort et tes Dieux disparus,

Vole, poussière vile, au gré des vents sauvages !

L’Anathème

Le couple mange à la table circulaire. La prière étant faite, ils ingurgitent la manne nutritive prescrite pour cette date. La composition est étrange, le goût encore différent. Ils font descendre la pâte collante avec des gorgées d’eau recyclée. Tel est leur repas.

Ils se livrent ensuite à l’introspection mutuelle et partagent leur anxiété. La précarité de leur situation symbolise toute la condition humaine, prédisposée à l’anéantissement. Ils se complaisent dans une transe mystique, philosophique et poétique. Enfin, ils s’essayent au jeu des contradictions et des oppositions, pour mettre des mots sur l’indicible.

AD4M et EV3 ont baptisé leur mal : « syndrome de l’oxymore ».

Seuls, ils représentent les espoirs de tout un monde… Deux consciences minuscules isolées dans un univers sans fin, porteurs d’une responsabilité qui dépasse l’entendement… Deux croyants qui souffrent d’une déréliction absolue… Deux amants éperdus qui mêlent la chaleur de leurs corps dans un océan de ténèbres gelées… Un couple chargé de donner la vie dans le royaume du vide et de la mort… Deux êtres projetés au milieu du gouffre qui sépare le microcosme du macrocosme… Un père et une mère détenteurs du bien le plus précieux mais aussi le plus dérisoire : semence et ovule, atomes de poussières cosmiques… Des humains commandant à la machine, et pourtant esclaves du Deus in Machina dans une relation de libre assujettissement… Une obstination pour la procréation biologique, fidèle aux préceptes des Pères qui sacralisent l’œuvre naturelle… Un enfantement assisté par l’ordinateur sans âme qui assène son verdict… Un vaisseau, avatar d’une religion scientiste qui se manifeste dans toute son aberration… Une chair diaphane et insignifiante, enfermée dans un écrin métallique qui fend le cosmos… Autant de considérations vertigineuses qui les amènent à questionner leur propre nature, leur place physique et spirituelle dans l’Univers.

C’est ainsi qu’ils conçoivent leur angoisse ontologique et métaphysique.

Et, d’heure en heure aussi, vous vous engloutirez,

Ô tourbillonnements d’étoiles éperdues,

Dans l’incommensurable effroi des étendues,

Dans les gouffres muets et noirs des cieux sacrés

La Dernière Vision

AD4M et EV3 font le tour de l’annauréole à petites foulées. Autrefois, ils avalaient la distance à grandes enjambées.

Ils passent devant le compartiment arrière, fermé par sept sceaux. Ils n’ont jamais

eu accès à cette partie du vaisseau… Interrogations et incertitudes s’entremêlent.

Les Programmateurs ont mésestimé l’impact psychologique du voyage. Ce mode de vie épisodique est inhumain. Ils ne peuvent supporter la répétition des gestes, pas plus qu’ils ne peuvent endurer le poids de l’échec. AD4M est accablé : la faute incombe au géniteur.

Quoique lasse, EV3 fait son possible pour le prémunir des affres de la mélancolie.

Plus qu’une matrice, elle a été choisie pour lui, pour le seconder. Tout comme l’Ève biblique est issue de la côte d’Adam, née pour l’accompagner – une hiérarchie conforme au dogme des Programmateurs et de la station ATLAS, soumise à la domination patriarcale. AD4M a été nourri au sein de ces doctrines, il ne s’en formalise point.

Il ne sait si EV3 a été désignée parce qu’elle lui correspond, ou bien si elle a été conçue génétiquement dans ce but. Dans les deux cas, la Nature a été bafouée et AD4M ne peut s’empêcher d’y voir une autre contradiction absurde. Il ne sait plus.

Les cycles ont une influence néfaste, les souvenirs s’estompent.

Et ce sera la Nuit aveugle, la grande Ombre

Informe, dans son vide et sa stérilité,

L’abîme pacifique où gît la vanité

De ce qui fut le temps et l’espace et le nombre.

La Dernière Vision

AD4M est couché au centre de la bulle panoramique, tel un gisant, le regard perdu dans le chaos sidéral. Il contemple l’effroyable pouponnière stellaire, alors que le vaisseau émerge d’un nuage de gaz ionisés : les nébuleuses avec leurs corolles de matière, les jeunes amas protoplanétaires, mais aussi les rémanents de supernovas… Une vision dantesque amplifiée par les couleurs artificielles reproduites sur la vitre. Il halète, en sueur.

Les exercices de relaxation ne fonctionnent plus ; son rythme cardiaque est trop rapide et le sang bat dans ses tempes. L’atmosphère conditionnée est pesante, le souffle émis par la ventilation pneumatique insupportable. Il ressasse son mal-être.

Un sentiment pernicieux, nourri par l’angoisse, gangrène son esprit. C’est le doute qui érode la foi, comme le ressac des mers acides sur les décombres de la civilisation. Le doute qui engendre la remise en question, jusqu’à la défiance. AD4M et EV3 ont été mis en garde et préparés mentalement contre ce type de pensées. En vain…

Car leur foi en Dieu se délite, et avec elle la confiance placée dans les Pères. AD4M se signe, horrifié, en s’entendant maudire l’engeance humaine qu’il doit sauver ; maudire le catéchisme des Programmateurs, les vouer aux gémonies ; maudire le Tout-Puissant ! Il se souvient d’une parole impie chuchotée par EV3 lors du dernier cycle : « Dieu est comme la face cachée de la Lune ». Aujourd’hui, AD4M a oublié le sens de cette analogie.

Mais il sait que tout est bouleversé. L’adorateur est devenu contempteur.

AD4M perd l’estime de lui-même. Il se déteste, il en vient à honnir son enveloppe charnelle incapable ; le miroir lui renvoie l’image d’une physionomie malingre et avilie. Les fécondations sont de plus en plus irrégulières, fastidieuses : les érections lui font défaut et il peine à honorer EV3. Le sort s’acharne contre eux. AD4M a pourtant été sélectionné pour sa vigueur, son intelligence et sa résistance à l’errance spatiale. Un fier spécimen disposant de tous les attributs… Mais dont l’esprit trop humain cause la perte ?

Peut-être qu’une brute écervelée aurait mieux rempli son office ?

Tourmenté sans cesse, AD4M ne connait pas le repos. Pendant le sommeil de stase, les cauchemars sont terribles, et l’éveil est un autre calvaire. Faire la distinction entre les deux phases devient difficile. La conscience vacille, elle n’est plus fiable… Cette perte de lucidité est un autre fléau majeur pour la mission, prélude à la catastrophe.

AD4M voit, en rêve, un œil gigantesque qui le fixe – un globe oculaire plus obscur et plus profond que la matière sombre du cosmos. Chaque fois qu’il ferme les yeux, l’œil est là, scrutateur. Et dans sa fièvre, il entend les sept sceaux se briser un à un.

Si la félicité de ce vain monde est brève,

Si le jour de l’angoisse est un siècle sans fin,

Quand notre pied trébuche à ce gouffre divin,

L’angoisse et le bonheur sont le rêve d’un rêve.

Fiat Nox

Le vaisseau est muet, il ne détecte toujours rien.

Le rayonnement des magnétars et autres pulsars a-t-il affecté les capteurs ?

Le mauvais pressentiment d’AD4M et EV3 s’accroît tandis qu’ils approchent du Point de Convergence, terme de leur épopée. Ce nouveau monde comblera-t-il leurs espérances ? Existe-t-il seulement ? Si oui, pourront-ils survivre dans cet environnement inconnu ? Les embryons seront-ils viables ? Hélas, le Deus in Machina est alarmant et raccourcit les cycles pour augmenter leur productivité. Ils n’en peuvent plus ; le temps manque.

L’ordinateur prend le contrôle. Est-ce conforme au protocole ? Ils ne savent plus.

La démence guette AD4M et EV3, assaillis par des pensées coupables.

Commettre l’irréparable…

Dans tous les cas, c’est un voyage sans retour pour eux : leur vaisseau est aussi exsangue que leurs corps. AD4M est rongé de l’intérieur. Alors, il se tient immobile dans la bulle panoramique et se consacre à la pénitence. Le mal fermente en lui et, par quelque effet somatique, entraine toute une série de répercussions physiologiques. C’est l’angoisse qui rend fou et malade ; il reconnait les symptômes neurasthéniques et anémiques.

Plus que quiconque, AD4M éprouve en cet instant l’angoisse qui réside au cœur de la nature humaine, nichée à la racine de ses maux. Cette angoisse endémique qui a sonné le glas du peuple orbital… La pire des angoisses, celle qui dévore comme un trou noir.

L’angoisse qui rend stérile.

Ô nuit ! Nuit du néant, prends-moi !

Le Dernier Souvenir

Philippus

Rachel Fleurotte

http://rachel-fleurotte.blogspot.fr/

@RachelFleurotte

La nuit était tombée sur Rome et, à cette heure avancée, seule la pleine lune éclairait les rues de la ville.

Dans sa chambre, le général Philippus dormait profondément avec Tullia, son épouse. Malgré son jeune âge, vingt-sept ans, il s’était déjà illustré dans de nombreuses batailles et sa vaillance lui avait valu de vite monter en grade. Soudain, un vagissement aigu les tira du sommeil. Encore mal réveillé, le jeune homme réalisa que sa fille Octavia pleurait, sans doute après avoir fait un cauchemar. Tullia se leva mais il ne bougea pas, laissant sa femme aller consoler leur enfant. Philippus allait retomber dans les limbes du sommeil quand un cri perçant, poussé cette fois par Tullia, le fit brusquement sursauter. Réagissant aussitôt, il bondit hors du lit et saisit son glaive, avant de courir vers la chambre d’Octavia.

Lorsqu’il pénétra dans la pièce, il se figea en poussant un cri d’horreur : une femme de haute taille tenait son épouse contre elle, sa bouche enfoncée dans son cou. Au sol, Octavia gisait telle une poupée désarticulée, au milieu d’une flaque de sang. Glacé, l’officier réalisa que les légendes qui, pour lui, n’étaient que des contes, s’avéraient réelles et qu’un monstre attaquait sa famille. Sortant de son immobilité, Philippus leva son glaive et s’approcha de la créature :

« Lâche-la ! »

La bête releva la tête pour le fixer et un rictus cruel étira sa bouche tandis qu’elle passait lentement sa langue sur ses lèvres écarlates, semblant le narguer.

Le général se jeta sur elle au moment où elle laissait tomber Tullia. D’un geste souple, la créature évita le coup qu’il lui porta de son arme et le frappa du revers de son bras, le jetant à terre avec une force surprenante. Philippus lâcha son glaive qui glissa sur le sol de marbre, hors de sa portée. Le monstre le fixa de ses yeux glacés et éclata de rire, avant de se tourner vers le balcon et d’y marcher tranquillement. L’officier tenta de se relever pour reprendre le combat, mais n’y parvint pas, cloué par une force surnaturelle. Il ne put qu’observer son adversaire, gravant ses traits dans sa mémoire, pour la retrouver.

La bête se percha sur la rambarde et lui lança un dernier regard, comme pour le narguer une nouvelle fois, avant d’ouvrir de larges ailes, rappelant celles d’une chauve-souris, et de se jeter au-dessus des maisons de la ville.

Aussitôt, le général retrouva sa liberté de mouvement et se précipita vers Tullia qui gisait à terre, face contre le sol. Il la retourna et poussa un gémissement en découvrant sa gorge déchiquetée, qui laissait couler un filet de sang sur ses cheveux blonds. Ses yeux vitreux le fixaient sans le voir, elle avait déjà rejoint le royaume de Pluton. Serrant son corps contre lui, Philippus se mit à sangloter sans pouvoir se retenir. Ses yeux pleins de larmes se posèrent sur Octavia et il sut aussitôt que, comme pour sa mère, toute vie avait quitté ce petit corps. Il réalisa alors quel monstre avait anéanti sa famille, une stryge…

Au moment où résonnaient les pas précipités des serviteurs attirés par les cris et les bruits du bref combat, le général se mit à hurler sans pouvoir s’arrêter, fou de douleur.

Philippus errait dans sa demeure, accablé par la perte brutale des siens. La nuit précédente s’étaient déroulées les funérailles de Tullia et d’Octavia et, désormais, il était seul. Dans un état second, il avait assisté aux rituels, sans réaction face aux flammes qui dévoraient les deux corps. La stryge lui avait arraché sa seule famille, les deux êtres qui lui importaient le plus.

Le général venait d’apprendre que, dans quelques jours, sa légion rejoindrait la Gaule pour une nouvelle campagne ; il se noierait dans les combats pour oublier le malheur qui l’avait frappé. Tullia était dans la fleur de l’âge et Octavia n’avait qu’un an, ce n’était encore qu’une enfant innocente ; elles ne méritaient pas un tel sort.

Au fond de lui, aussi forte que la douleur, une froide résolution grandissait, celle de venger sa femme et sa fille chéries en retrouvant la stryge, afin qu’elle ne fasse plus jamais de mal. Pour l’aider, il avait fait appel à un réseau d’espions particulier, celui de Marcus et de ses compagnons d’infortune. L’homme, un ancien légionnaire que la vie n’avait pas épargné, mendiait dans les rues de Rome, ce qui lui permettait de glaner discrètement de précieuses informations. Philippus, qui s’était lié d’amitié avec lui, l’avait lancé sur les traces du monstre, persuadé que le carnage ne s’arrêterait pas là. Le jeune homme était résolu, dès qu’ils l’auraient localisée, à tuer la stryge. Il risquait d’y laisser la vie, mais n’en avait cure : il avait perdu tout ce à quoi il tenait, plus rien ne pouvait l’affecter à présent.

Marcus se présenta le lendemain matin, annonçant au général qu’une créature correspondant à la description de son assaillante avait été aperçue la nuit précédente rôdant au-dessus d’un des quartiers les plus misérables de Rome. Le mendiant lui proposa de l’y conduire à la tombée de la nuit, car la stryge allait sûrement y revenir, n’ayant attaqué personne lors de sa venue. Philippus accepta et lui ordonna de revenir le chercher au crépuscule, après lui avoir donné un aureus d’or pour le récompenser.

Une fois seul, le jeune homme se prépara pour son expédition nocturne, vérifiant son armement et ses protections. Gracchus, son fidèle serviteur, s’inquiétait de son projet et tenta de le convaincre d’y renoncer. Peu disposé à l’écouter, Philippus le rabroua et lui ordonna de le laisser seul, pour prier. Après son départ, le général gagna l’autel des Dieux Lares et s’agenouilla devant lui, leur demandant de l’aider à vaincre la stryge.

Alors qu’il était abîmé dans ses suppliques, un étrange phénomène se produisit en lui, comme une sorte d’énergie qui naquit dans son cœur et se propagea dans le reste de son corps. Interloqué car il n’avait jamais rien ressenti de tel, Philippus se demanda ce que cela signifiait, espérant qu’il ne s’agissait pas d’un mauvais présage pour l’affrontement à venir. La sensation diminua, mais sans disparaître complètement, le troublant plus qu’il ne voulait l’avouer. Il décida toutefois de garder le silence à ce sujet et de n’en parler à personne.

À la nuit tombée, le général suivit Marcus dans les méandres de la ville. Philippus s’était équipé de son glaive et d’une dague, et sa cuirasse, ornée d’une silhouette de loup, couvrait sa poitrine. Le jeune homme avait dissimulé le tout sous une cape noire dont il avait rabattu le capuchon sur sa tête, pour ne pas attirer l’attention. Il savait que si une patrouille le reconnaissait, les soldats insisteraient sans doute pour l’accompagner. Or, il voulait affronter seul le monstre, il en faisait une affaire personnelle. C’était pourquoi il se glissait dans l’ombre des maisons, presque comme un voleur, se collant aux murs en suivant son guide.

Bientôt, ils parvinrent à une petite place entourée de maisons délabrées, à l’aspect misérable. Marcus l’entraîna sous un porche et lui souffla, en désignant la bâtisse en face d’eux :

« C’est là que la bête est venue la nuit dernière, elle rôdait autour du balcon. »

Philippus savait que les stryges avaient la réputation de s’en prendre aux bébés qu’elles vidaient de leur sang, mais aussi aux femmes, comme il l’avait appris à ses dépens. Il interrogea le mendiant en chuchotant :

« Il y a des enfants dans cette maison ?

— Oui, deux bébés nés il y a quelques jours. Leur mère a failli mourir en les mettant au monde, elle est encore faible.

— Trois proies faciles, donc… »

Une sombre colère étouffa Philippus, surmontant le chagrin qui lui broyait le cœur. Il se promit que le monstre ne détruirait pas cette famille comme il avait détruit la sienne.

Un brusque mouvement le fit sursauter : dans un bruissement léger, la stryge apparut dans le ciel et se posa sur la rambarde du balcon. Ses ailes se replièrent dans son dos tandis qu’elle disparaissait dans l’obscurité de la pièce.

Aussitôt, le général se précipita vers la maison en dégainant son glaive, décidé à empêcher le pire. Marcus avait prévenu ses habitants qui n’avaient pas verrouillé la porte et, pour se protéger, s’étaient regroupés dans une seule pièce. Des hurlements de peur résonnèrent à l’étage et Philippus se lança dans les escaliers pour arriver avant que la créature n’ait commencé sa sinistre besogne. Au même moment, la sensation étrange de l’après-midi, cette énergie qui semblait naître en lui et s’étendre à tout son corps, s’intensifia, mais il ne s’en soucia pas, concentré sur son but.

Il déboucha dans une chambre où une femme brune très pâle, au visage émacié, allongée dans un lit, serrait contre elle deux nouveaux-nés qui pleuraient. Un homme, sans doute son mari, s’interposait face à la stryge qui approchait lentement de ses proies, un rictus cruel aux lèvres ; il n’avait qu’un bâton pour se défendre, arme dérisoire qui ne suffirait pas contre elle.

L’intrusion du général attira l’attention du monstre qui tourna la tête et plissa les yeux en le voyant ; il lui cria :

« Me reconnais-tu, créature des Enfers ? Je suis venu te tuer, pour venger ma femme et ma fille ! »

La bête poussa un cri qui résonna comme une moquerie et tendit la main vers lui : comme la fois précédente, Philippus sentit une force invisible le clouer sur place, l’empêchant de bouger. Il commença à lutter pour s’en défaire et, soudain, réalisa que l’étrange énergie qui l’avait envahi l’y aidait, le libérant peu à peu des liens magiques.

La stryge avait reporté son attention sur ses futures victimes, persuadée d’être débarrassée de l’officier pour l’instant. Elle tendit le bras dans un geste fulgurant et cassa net le bâton, avant d’enfoncer brutalement ses ongles, devenus des griffes, dans le ventre de l’homme, le déchirant sans pitié. Celui-ci s’effondra au sol en hurlant de douleur, tenant la blessure pour tenter d’en endiguer le flot.

À cet instant, Philippus retrouva le contrôle de son corps. Sans attendre, il se rua sur la stryge et abattit son arme sur son bras, le coupant net. La créature poussa un cri strident tandis que le sang giclait de son membre coupé et se retourna vers son agresseur.

Marcus, qui avait suivi le général, tira le blessé à l’écart, près du lit, pour le mettre à l’abri et laisser le champ libre à son compagnon.

Malgré sa plaie, la stryge avait gardé toute sa force ; elle frappa Philippus de son membre restant, l’envoyant contre le mur. Il le heurta rudement et glissa à terre, étourdi. La créature fondit sur lui, ses ailes déployées. L’officier leva son glaive, visant la poitrine, et la bête s’empala sur la lame. Poursuivant son attaque, Philippus sortit sa dague et infligea une large plaie au cou de la stryge, avant de la repousser d’un coup de pied. Le monstre roula au sol, tandis que ses ailes se cassaient sous lui. Le général se releva à toute vitesse et, brandissant son glaive, décapita la créature d’un geste net. La tête roula contre le mur, ses yeux devinrent vitreux et son corps s’effondra en poussière.

Essoufflé, Philippus contempla ce qui restait de son adversaire enfin vaincu, avant d’entendre un râle derrière lui ; il se retourna et découvrit Marcus qui essayait d’arrêter le flot qui coulait de la blessure béante de l’homme. L’officier se précipita vers eux et vit le mendiant secouer la tête en silence, sous-entendant que tout effort était vain et qu’il allait mourir. Au fond de lui, une petite voix ordonna à Philippus de l’empêcher et, sans vraiment savoir ce qu’il faisait, il écarta la main de Marcus pour poser la sienne à sa place, sur les chairs déchiquetées. L’énergie sembla se concentrer dans sa paume, devenant une chaleur bienfaisante, et Philippus hoqueta en sentant celle-ci se transmettre à l’homme. Sous ses doigts, la peau se refermait et le sang cessait de couler, ne laissant que la marque blanche des griffes, comme une cicatrice.

Marcus ouvrit de grands yeux et balbutia, incrédule :

« Par Jupiter, qu’est-ce que vous avez fait ? »

Tremblant malgré lui, le général leva sa main et observa sa paume ensanglantée : il ne comprenait pas ce qui venait de se passer, d’où émanait cette puissance qui l’avait empêché de succomber aux sortilèges de la bête, puis lui avait permis de sauver cet homme ? Une seule chose était sûre, ce miracle s’était produit, et l’avenir lui dirait sans doute ce que cela signifiait. Pour l’heure, seule importait sa réussite : il avait vaincu la stryge, Tullia et Octavia étaient vengées.

Une femme du quai une nuit avait sauté

Laurène Barbaux

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« Où vas-tu ainsi, toutes les nuits ? interrogea Laila en contemplant la silhouette filiforme de son mari qui se découpait dans l’encadrement de la porte.

Comme toutes les nuits depuis près de trois semaines, celui-ci répondit :

— Je n’ai pas sommeil, il faut que je marche. »

Puis il refermait la porte derrière lui, la pénombre retombait sur la chambre et Laila se rendormait – après tout, Gart avait toujours été un homme étrange.

Si Gart quittait bien le nid conjugal pour marcher, ce n’était pas tout à fait le but de ses sorties nocturnes. En effet, si Gart marchait, c’était à la recherche d’une chose bien précise : un support. Pas n’importe quel support, non : le support idéal. Il s’était lassé de peindre sur les murs, les épaves de voiture et les tunnels du métro. Il avait besoin de plus. Il avait besoin d’un support capable de raviver l’inspiration qu’il avait à présent perdue depuis neuf mois, onze jours et… hmm… (coup d’œil à la montre) treize minutes.

Et cette nuit-là, alors qu’il errait dans la ville, bercé par le ronflement des vagues en bas de la berge, il trouva le support idéal.

« Regardez-moi ça… souffla-t-il, le regard ébloui. Une vraie merveille…

Il laissa courir ses doigts sur la coque blanche du voilier – voilier qui n’avait de voilier que le nom : le mât avait été démonté et la voile emportée par le vent.

— Comment t’appelles-tu… ?

Il fit le tour du navire à la recherche d’un nom.

Ersanz

— Er-sanzzz… murmura-t-il.

Le nom du voilier avait sonné à ses oreilles comme une formule magique. Et c’était le cas. Ce bateau était ensorcelé et voilà que lui aussi, ce bon vieux Gart, se trouvait envoûté. Sans doute était-ce l’œuvre de ces maudites sirènes, celles qui braillaient au large les nuits d’été.

Gart parcourut lentement toute la surface du bateau, il voulait en éprouver la douceur, les aspérités, les morsures des vagues et celles des rochers. Ersanz avait beaucoup navigué. Ses balafres et son front blanc lui donnaient l’air d’un vieux pirate retraité.

Assis devant le voilier, Gart se mit à rêver. Il rêvait aux formes, aux couleurs et aux figures qui prendraient vie sur sa coque la nuit suivante. Car il ne pourrait pas attendre davantage. L’art n’attend pas, l’amour encore moi. Et Gart Zalinski était tombé follement amoureux d’Ersanz le Balafré.

* * *

La nuit suivante, Gart revint avec un présent pour Ersanz. Il lui apportait un panier repas des plus romantiques : bombes fluos, métallisées, fixatif, pinceau, bref tout un programme.

Offrande à Ersanz, il entreprit de peindre un ciel, un ciel rempli d’une myriade d’étoiles. Sous les étoiles du ciel, il dessina des femmes, des femmes poissons, et sur leurs queues argentées, il peignit le reflet de la nuit étoilée. La scène était parfaite, mélange de rêve et de passion, cœur d’homme et sang de la mer. Il ne manquait que lui. Le petit Jules - clin d’œil à Verne - qu’il installa sur un rocher, petit bout d’homme fasciné par les créatures enchantées. Il ne dessina de son visage que les yeux, d’immenses yeux pour mieux voir la mer, le ciel et les sirènes, puis il ajouta un nez - petit, tout petit - juste pour sentir l’odeur du sel. Pas de bouche pour Jules, il n’en avait pas besoin. C’était du moins ce que croyait Gart en le dessinant.

A l’aube, la fresque était achevée, Ersanz se trouvait flanqué d’une robe étoilée. Le cœur gonflé d’espoir, l’esprit débordant d’images, Gart put rejoindre sa femme et se coucher à ses côtés.

* * *

Depuis cette nuit-là, dans tout le quartier et jusqu’à un kilomètre au large de la côte, on pouvait entendre le chant des sirènes qui prenaient vie chaque nuit sur la coque d’Ersanz. Les enfants se massaient chaque soir devant le bateau pour voir les créatures s’animer et se mettre à chanter. En chœur, elles louaient le bleu qui s’étendait à leurs pieds. Il n’était pas rare de les voir échanger un regard, un clin d’œil ou un sourire avec un inconnu. Mais le charme ne prenait pas, elles n’étaient que des images, et leur pouvoir, contenu dans le bois du bateau.

Il fallut attendre quelques mois avant de voir le petit Jules s’éveiller à son tour. Emerveillé d’avoir de si grands yeux qui lui permettaient de tout voir et plus encore, il but le paysage, il but les visages, autant qu’il le put. Et lorsqu’il eut assez bu, il se mit à sentir, à sentir le sel, l’eau, la mer, le vent, le parfum des femmes, le sucre sur les mains des enfants. Et lorsqu’il eut assez senti, il voulut parler, il voulut chanter, et même crier. Mais Gart ne lui avait pas fait de bouche. Et chaque mot qui lui venait, chaque cri, chaque chanson restaient coincés dans sa gorge, gorge qui enflait au rythme des vagues, alors que ses yeux souvent se noyaient dans les larmes du silence cruel auquel il était abandonné.

Témoin silencieux de la nuit, il vit des choses qu’il n’aurait pas dû voir. Il vit des billets échangés contre des sachets, des voleurs à la tire, saltimbanques de rien qui pensaient s’en tirer à bon compte en coupant par les berges. Jules aurait pu vivre avec cela, mais pas avec ce qu’il allait voir cette nuit-là. Une nuit sans lune, une nuit noire. Même les sirènes ne chantaient pas, fatiguées après leur concert de la veille. Sur le quai désert, une femme apparut, suivie d’un homme. Le bras tendu, l’homme tenait quelque chose dans sa main et intimait à la femme d’avancer. Mais jusqu’où diable voulait-il qu’elle avance ? La berge se terminait et l’océan grondait à ses pieds. Elle s’en allait tomber.

« Non, non, je t’en supplie… non… gémissait la femme.

— Avance ! » ordonnait l’homme en agitant son révolver.

- Non, non, non ! voulait crier Jules... Mais aucun son ne sortait de sa gorge close.

Un cri déchira la nuit. La femme avait sauté... L’homme jeta le révolver dans la mer et regarda autour de lui pour s’assurer qu’aucun ne l’avait vu. Méfait accompli. Jules darda ses grands yeux sur lui, il lui sembla que l’homme l’avait vu, mais celui-ci détourna le regard et s’enfuit au bout de la rue.

* * *

C’en était assez de cette prison, de ce jeu de mime, Jules en avait marre de n’être qu’un pantin pathétique dans une vitrine de bois et de sel. Alors, chaque nuit, il se raccrochait au regard des passants, espérant que l’un d’eux, une fois, rien qu’une fois, s’arrêterait et lui dessinerait cette bouche qu’il désirait tant.

Et cela arriva.

Un soir de juin, une petite princesse s’arrêta devant la fresque, secoua la tête en entendant le chant des sirènes, et s’attarda sur son visage à lui, le pauvre Jules, l’Oublié.

« Que j’en ai assez de les entendre chanter ainsi tous les soirs de l’été ! lâcha la douce enfant en brandissant un feutre noir.

Elle se hissa sur la pointe des pieds, et d’une main décidée, elle raya la bouche des sirènes qui la regardèrent, outrées, leur ôter la parole sacrée.

Lorsque les demoiselles eurent le bec cloué, la fillette se pencha vers Jules et dessina une bouche sur son visage. Ce n’était qu’une petite bouche, d’un trait fendu, maladroit, irrégulier, mais Jules soudain put parler.

— M’entendez-vous… ? souffla-t-il, mal assuré.

— Oui, je vous entends, le rassura l’enfant.

— Je m’appelle Jules… dit-il, écoutant sa propre voix d’un air fasciné.

— Appelez-moi miss Smokie, déclara-t-elle avec aplomb.

— J’ai vu et entendu tant de choses, chère miss Smokie… il m’en faut parler à un policier ! s’exclama le pauvre Jules, enflammé.

— Personne ne vous croira, rétorqua la fillette.

— Mais il me faut essayer !

— Faites ce que vous voudrez, Jules, tant que vous ne chantez pas, opina miss Smokie en haussant les épaules.

— Vous partez, vous me laissez, déjà ? s’étonna Jules, les yeux écarquillés alors que la demoiselle rangeait son feutre dans sa poche.

— Maman m’attend, je dois rentrer. Bonne nuit.

— Attendez ! Sommes-nous amis ?

— Oui, nous sommes amis.

— Alors bonne nuit, ma chère amie… et merci… »

* * *

Les nuits suivantes, Jules s’époumona à crier, à appeler, à supplier. Il devait parler à un policier ! Mais personne n’entendit, et même si, certains ont ri. Alors Jules attendit : un policier un jour passerait ici, c’était certain. Mais les heures défilaient, les nuits s’allongeaient, les sirènes gémissaient derrière lui, et aucun uniforme ne brillait dans la nuit.

Un soir pourtant, un policier passa. Mais le sort choisit pour cela un soir de pluie. Et si miss Smokie avait offert la parole à notre ami, la pluie, elle, la lui reprit. Les premières gouttes tombèrent aux alentours de minuit, et lorsque le policier apparut enfin au bout du quai, la bouche de Jules avait disparu, délavée, effacée, emportée, et avec elle, ses paroles, ses espoirs et ses confessions.

Les sirènes se remirent à chanter, miss Smokie et sa mère déménagèrent à l’autre bout de la ville, et on ne sut jamais qu’une femme, du quai, une nuit avait sauté.

La Marque du gibier

Philippe Grabt

http://www.atramenta.net/authors/philippe-grabt/34573

Fabien sort de la salle des fêtes, un peu dans les vapes, soûlé par les basses et les décibels, par l’alcool et ses mélanges inadaptés à l’estomac, par les filles très sexy qui en exhibent trop, par les blagues un peu lourdes de Quentin, son ami d’enfance. Les potes n’avaient pas lésiné sur l’organisation de la soirée. Il s’en souviendra de son enterrement ! Enterrement de vie de célibataire, faut pas exagérer non plus… Il s’avance sur la petite route de campagne faiblement éclairée par une lune qui joue à cache-cache avec les nuages épais où des orages grondent. Le sol est mouillé de la dernière averse et l’air rafraichit les cervelles embrumées. Fabien sourit à la pensée de Maeva. Maeva qui doit être en train de s’amuser à des lieues de là, probablement en regardant un strip de chippendales offert par ses copines. Elle a horreur de ça, mais la connaissant, il sait qu’elle fait bonne figure. Maeva, sa douce, sa belle, l’amour de sa vie qui vient de lui annoncer qu’elle est enceinte. Dans quinze jours aura lieu le mariage.

Un roulement trépidant interrompt la promenade de santé du futur marié. Il se retourne, prêt à voir déferler une horde de Hell’s Angels chevauchant leurs machines pétaradantes. Au-dessus des bois, l’horizon est d’une noirceur d’où suinte l’angoisse ; jusqu’à la petite ville, l’immobilité oppresse le paysage. Levant les yeux vers la lune, Fabien s’étonne des flots de sang déversés sur les nuages. Le ciel est électrique. Des lances argentées embrochent des animaux fantomatiques qui se tordent de douleur. Un hallali sauvage, vibrant des piétinements de chevaux mêlés aux abois d’une meute innombrable, porté par un vent sifflant aux oreilles, se dirige droit sur la route. Précédant l’orage, une pluie de grêle dévaste la végétation en craquements sinistres.

L’alcool génère bien des défauts, mais il faut reconnaître qu’il rend intrépide. Fabien repère un arbre sous lequel trouver un abri, mais sa fierté l’empêche d’y courir. Il ne sera pas dit qu’il se sera comporté comme un couard. Tout en marchant, il invective les nuées :

— Enfoirés de connards, là-haut ! Vous n’avez rien d’autre à foutre que venir me faire chier ? Vous pouvez pas aller voir ailleurs si j’y suis ?

La réponse ne tarde pas à se manifester sous forme de grosses gouttes lui fouettaient le visage. Fabien force un peu le pas tout en continuant sa harangue :

— C’est ça, espèce de lâches, envoyez-moi vos pruneaux ! Vous pouvez être fiers, à mille contre un ! Allez-y, je n’ai pas peur ! Vous n’avez pas plus gros dans vos munitions ? Bandes de dégénérés, va !

L’arbre protecteur n’est qu’à quelques mètres. Les gouttes s’accompagnent maintenant de grêlons acérés qui tourmentent le marcheur et ralentissent sa progression en l’aveuglant. Il goûte un liquide chaud et poisseux en passant sa langue sur une lèvre douloureuse quand un objet le heurte à la poitrine avant de tomber à ses pieds. Sans réfléchir, Fabien ramasse ce qu’il prend pour un oiseau blessé et plonge sous le couvert des branches.

Le paysage se dessine comme en plein midi. Les éclairs sont si éclatants que la lumière transperce le feuillage. Le jeune homme a un hoquet de saisissement et rejette par un réflexe de dégoût ce qu’il tenait dans les mains. L’oiseau qu’il pensait avoir recueilli n’est qu’une main sanguinolente tranchée au poignet ! Ses paumes brûlent sous la sensation d’une abomination et il s’empresse de les essuyer nerveusement sur son pantalon. D’un regard inquiet, il parcourt le tapis d’herbe à ses pieds. Paralysé par une crainte irrationnelle, il en oublie le bruit et la fureur environnants ; l’image de la main ensanglantée s’est imprimée en finissant de le dessoûler. Les flashes répétés l’hypnotisent et c’est en écarquillant les yeux qu’il parvient à distinguer un point brillant entre deux pierres. Il hésite mais la curiosité l’emporte : il se penche et se saisit de l’objet qu’il relâche aussitôt. Sa vue lui joue des tours. Il a cru distinguer une bague… ornant un os – un doigt ? – rattaché à une main dont il ne reste que le squelette ? Il n’y croit pas. C’est le genre de vision qui n’apparaît que dans les films d’horreur ! Une main bien en chair, avec le sang en sus, puis une autre dont il ne reste que les ossements… « J’suis bourré… Faut que j’me réveille… » Pourtant, Fabien ne se sent pas si noir qu’il aurait aimé l’être. Et bien éveillé ! Pour savoir à quoi s’en tenir, il n’y a pas trente-six solutions… Il attrape à nouveau la bague qui s’est détachée de son support. Squelette ou pas ? Ses investigations n’iront pas plus loin. La chevalière, en or, rehaussée d’armoiries, est bien réelle et l’invite à entrer dans une épopée fantasmagorique.

Un hennissement lui fait lever les yeux. C’est un cauchemar. Une sombre armée de cavaliers silencieux, au teint blafard, entoure l’arbre. Les lueurs fulgurantes ininterrompues dessinent en noir et blanc un tableau chimérique sous la pluie battante. Sur la route, monté par une dame blanche, un cheval noir imposant piaffe d’impatience. La cavalière, d’allure altière, revêtue d’une longue robe immaculée qui bat l’encolure luisante au gré des bourrasques, paraît diriger cette troupe de morts-vivants. Son regard est planté dans celui de Fabien. « Viens ! » entend-il distinctement. Ce n’est pas une invitation, c’est un ordre auquel il ne peut se soustraire. Envoûté, il enfouit la bague au fond de sa poche avant de s’avancer vers la femme qui l’aide à se hisser derrière elle. À peine installé, il est emporté dans les airs au sein d’une chevauchée irréelle, dans un vacarme issu des enfers, peuplé de cris de guerre mêlés de mugissements et d’aboiements féroces.

Ses compagnons semblent sortir d’un autre âge où tous les costumes dépenaillés de figurants d’Hollywood auraient trouvé preneur. Impossible de distinguer les couleurs d’origine sous la crasse accumulée ! Impossible de détecter une homogénéité dans ce rassemblement de personnages inquiétants ! Peu de femmes dans cette horde, et les rares qui apparaissent manquent d’attrait : échevelées, maigres et très négligées. Une odeur de charogne bien avancée accompagne la troupe. Est-ce dû au gibier tué ou à l’état de décomposition des habits ? Pour l’instant, Fabien n’a pas le temps de se poser de questions quant à la provenance des fragrances et des tenues vestimentaires : il essaie avant tout de se maintenir sur le dos de l’animal. Ayant réussi à caler ses pieds sur les fontes qui battent les flancs d’ébène, il n’ose cependant enserrer la taille de sa compagne. Une méfiance superstitieuse l’arrête. Il ne se risque pas non plus à interroger cette femme qui l’intimide sur sa destination. Balloté, il s’agrippe comme il peut aux lanières à sa portée et tente d’analyser la situation.

Difficile de dire dans quelle direction s’oriente la cohorte. Un brouillard épais entoure les cavaliers. Comment font-ils pour se repérer ? Mystère. Par intermittence, la dame blanche crie un ordre guttural, comme un encouragement à tenir les rangs, et une cohésion se crée entre les autres montures. Certaines sont si maigres que les voir courir paraît relever du miracle. Des chiens hagards d’allure lupine n’en font qu’à leur tête et précèdent les cavaliers. Hommes et animaux ont le regard absent des fous et tous semblent hurler à la recherche d’une délivrance. Malgré les comportements fantastiques, le spectacle est bien réel. N’arrivant pas à stabiliser son assise, Fabien n’a aucun doute sur le fait que son entre-jambes commence à cuire. Ses mains aussi ressentent la brûlure du cuir sur lequel elles sont crispées. Il repositionne ses pieds sur les fontes afin de soulager son postérieur.

La tête noire d’un chat soulève le rabat de la sacoche de gauche. Le jeune homme ignorait sa présence et, d’un coup, se sent moins seul à la vue des yeux bien vivants du félin. Il a toujours aimé les chats.

— Mi… laisse-t-il échapper, tendant la main pour une caresse.

Les babines se retroussent en crachant et Fabien retire précipitamment ses doigts. Il déplace un peu sa jambe pour moins gêner l’animal.

— Merci

Qui avait dit « merci » ? La voix était douce mais le son ne provenait pas de la femme qui lui tourne le dos. Incrédule, il regarde le chat et se dit qu’il n’est plus à une imposture près.

— C’est toi qui cause ?

— Qui veux-tu que ce soit ?

Visiblement, les moustaches remuent et le chat s’exprime en le regardant sans cillerFabien en reste bouche bée, puis, prenant conscience de son air ahuri, tout en repensant aux légendes qui courent sur les chats noirs, il articule avec difficulté :

— Mais, qui es-tu ?

— Le chattos suos. L’esprit de la forêt. C’est moi qui protège l’armée.

— L’armée ?

— Celle qui t’entoure.

Une armée, ça ? Il y a de quoi rester perplexe ! Elle serait incapable de se battre tant ses membres sont inconsistants. Avec ses lances, ses arcs et ses armes blanches, l’équipage évoque l’art de la vènerie – la chasse du gros gibier - pratiquée au temps des seigneurs. Mais on n’oppose pas ce genre d’argument à un chattos suos qui se montre aussi fier de sa mission. Du moins pas avant d’en avoir appris davantage.

— Tu peux m’expliquer ?

— Prenons par le commencement. Tu connais Tacite ?

Tacite ? Les souvenirs scolaires sont un peu loin or, pour Fabien, Tacite est un reporter de l’époque romaine. Il aurait bien vérifié sur Wikipédia, mais les circonstances ne s’y prêtent pas. Il opine du bonnet et attend la suite.

— Tacite, dans ses ouvrages, a consigné les mœurs concernant les tribus germaniques que Rome voulait soumettre. Les Chattes, parfois appelés les Cattes, ont donné du fil à retordre à l’Empire romain. Je suis le Chattos suos, l’esprit protecteur des Chattes, mais mes pouvoirs ne peuvent aller au-delà de la forêt. C’est pourquoi nous ne nous éloignons jamais des massifs forestiers. Tant que nous nous cantonnons aux bois, les hommes nous entendent, nous craignent, mais ne peuvent nous atteindre.

— Mais… Mais quel est le but de tout ce cirque ?

— Le but est de protéger nos territoires. Les forêts. Notre souveraine nous guide. Elle est la conductrice de l’armée dont je suis le gardien. Grâce à ses interventions, les bois conservent cette aura mystérieuse qui tient en échec les volontés avides. Nous sommes le peuple des forêts, à la fois chasseurs et défenseurs.

— Écolo, alors ?

— Ce n’est pas de l’écologie. Il en va de la survie des lois anciennes.

— Anciennes comme quoi ?

— Anciennes… Tu connais Tacite ?

— Un peu…

Marre de Tacite. Fabien a la désagréable impression de n’être qu’un jouet dans une mascarade pour laquelle il n’a pas donné son accord. Toutefois, le chat étant la seule présence amicale, il fait l’effort de se montrer attentif.

— Tu te souviens de l’histoire de Drusus ? Drusus, le frère de Tibère, venu envahir le pays Chatte et qui s’est fait refouler à la frontière par une grande femme vêtue de blanc ? Il en est mort, tout général romain qu’il était. Mort de sa bêtise et du sort lancé. Dans son agonie, il entendait les loups se rapprocher et la chasse encercler son camp. C’était nous. Déjà. Et notre clan existait bien avant que les envahisseurs se mettent en tête de civiliser les barbares. Nos lois sont les lois de la terre, le respect de la mère qui nous nourrit, nous réchauffe et nous protège de son couvert. Nous ne sommes pas des barbares, nous sommes plus proches de la connaissance que les soi-disant civilisés. Mais rien n’a changé depuis cette époque. Les hommes sont toujours aussi prétentieux et refusent de vivre en osmose et en paix avec le chattos suos.

— Ça ne me dit pas pourquoi je suis là…

— Nous avons besoin de renouveler nos soldats. Quelques-uns finissent en poussière ou désagrégés sous les coups du sort. Quand, en bas, un imbécile réclame une part, même en nous insultant, nous sommes tenus de lui venir en aide pour respecter la générosité de la nature. Cependant nous ne possédons rien. C’est pourquoi l’un des cavaliers se sacrifie en laissant échapper des parties de lui-même. Or la guerre est un art qui se respecte chez les Chattes. Tu connais Tacite ? Il l’avait très bien exprimé : « Les autres vont au combat, les Chattes à la guerre » !

Fabien refait mentalement l’inventaire de ses membres en repensant à la scène sous l’orage. Il est entier. Mais pas pour autant rassuré. Est-il puni pour les insultes proférées ?

— Mais pourquoi moi ?

— Tu es marqué. Sont marqués de la sorte tous les descendants des Chattes. Si le besoin se fait sentir, nous savons ainsi les trouver et les ramener à nous. Cependant nous prenons soin de ne pas éteindre les lignées et ne rappelons que ceux ayant assuré leur descendance.

Maeva. Maeva est enceinte. C’est à la fois beau et terrible. Lui remonte à la mémoire une histoire que sa fiancée avait conté en apprenant le choix de la salle des fêtes. Dans cette même bourgade, l’un des aïeux de Maeva avait disparu le lendemain de ses noces. Cela remontait avant la Révolution. Cet homme, à la tête d’une baronnie, était parti à la chasse et, suite à une violente tempête, s’était volatilisé sans explication. Quelques jours plus tard, on n’avait retrouvé que sa main, reconnaissable à une tâche de naissance. Mais un enfant a besoin d’un père et il doit bien y avoir une échappatoire. Peut-être qu’en effaçant la marque…

— À quoi ressemble cette marque ?

— Un dessin stylisé d’une arme ou d’une partie d’arme. Tu as sur l’épaule quatre grains de beauté, n’est-ce pas ? C’est la marque.

Fabien connaît bien ces grains de beauté. Sa mère lui disait qu’il était protégé par la Croix du Sud. Aucun rapport avec une arme !

— Mais ce n’est pas une arme !

— Bien sûr que si. C’est la représentation d’une flèche. Sinon tu ne serais pas là.

— Et si j’enlève cette marque ?

— Aucune incidence, puisque tu es là. L’autre monde est devenu inaccessible. À deux exceptions près : que tu affrontes en duel tous les autres membres de la troupe jusqu’à leur destruction complète ou que tu te sacrifies. La première solution est irréalisable puisque nous remplaçons les recrues au fur et à mesure que l’effectif diminue.

Non seulement Fabien sent le découragement gagner sur sa combativité, mais la peur commence à former des nœuds dans ses entrailles au point d’en être douloureuse. Il est pris au piège ! Un dernier espoir, peut-être ?

— Et si je te tue ?

La question est murmurée, mais le chattos suos l’a perçue sans ambiguïté.

— Essaie pour voir !

Et le félin de lui labourer le bras en signe d’avertissement. Les griffes laissent des sillons tracés à l’acide d’où perle un sang sombre. Fabien sait qu’il n’essaiera pas. Il n’est probablement pas le premier à y avoir pensé et un esprit âgé de plusieurs millénaires doit être quasiment indestructible.

Sa déception se mue en rage. Il a envie de hurler à l’injustice et comprend ce qui anime ses compagnons. Un désespoir sans nom !

La course se poursuit, mais Fabien s’est fermé au vacarme et à l’excitation. Le chattos suos a regagné le confort de la fonte. Peu à peu, la fatigue gagne sur les émotions et il finit par s’assoupir.

— Fabien ! Fabien ! Mais réveille-toi ! Fabien !

La voix de Quentin et les secousses l’obligent à ouvrir les yeux. Il fait à peine jour. Son ami est penché sur lui et crie d’une voix trop haut perchée.

— Ça va. Ça va… Calme-toi… Qu’est-ce qui se passe ?

— Comment ça, ce qui se passe ? Ça fait des heures qu’on te cherche ! L’orage a coupé le courant dans la salle et on ne savait pas où tu étais passé. Tu es sûr que ça va ? T’es allongé dans un fossé qui pue et t’as l’air d’avoir vu le diable. Ton bras est en sang…

— Oui, oui, ça va. Aide-moi.

Fabien se relève, mal assuré sur ses jambes. Il est trempé. Ses fesses et son bras le font souffrir, mais il préfère ne pas savoir d’où cela vient. Tout en reprenant la direction de la salle des fêtes, Quentin enchaine :

— Tu sais, je viens de recevoir un coup de fil d’Élise…

Élise est la meilleure amie de Maeva. Pourquoi a-t-elle appelé Quentin qu’elle connait à peine ?

— Les filles ont eu un accident en rentrant cette nuit. Maeva a fait une fausse couche. Mais elle n’a rien, rassure-toi. Je suis désolé, Vieux. Je ne savais pas pour Maeva. Tu vas pouvoir rentrer ?

— Oui, oui…

— Passe chez moi mettre une chemise propre. T’es dans un état… De toute façon, tu ne pourras sûrement pas entrer dans l’hôpital avant huit heures.

— Tu es sûr que ça va, Maeva ? Je peux l’appeler ?

— Oui, ça va. T’inquiète. Il n’y aura pas de séquelles, ont dit les médecins. Autrement, elle n’a même pas une égratignure. Les autres filles vont bien. T’appelleras chez moi. Allez viens. On va prendre un café et ça sera plus clair. Quelle nuit !

— Ça, tu l’as dit… Quelle nuit…

Trois heures plus tard, Fabien est auprès de Maeva. Malgré un teint pâle, elle a un large sourire rassurant. Elle s’est reposée et se sent bien. Elle sortira probablement de l’hôpital en fin de matinée. Il n’y aura pas de problème pour maintenir la date de mariage et rien ne s’oppose à ce qu’ils aient un enfant. Une partie de Fabien n’a pas encore totalement réintégré son corps, comme cela arrive les lendemains de cuite. Il regarde par la fenêtre l’écran géant qui surplombe le rond-point en ayant l’esprit ailleurs, quand une publicité affichant un chat noir près d’un sac de croquettes lui saute aux yeux : « Chattos, l’aliment bio pour des chats en bonne santé ! » avec, en bas, l’apostille « Suos Marketing – 12, rue des Forêts ». Il se redresse, mal à l’aise.

— Maeva. Je vais rentrer prendre une douche. J’ai besoin de dormir un peu aussi, mais je reviens tout à l’heure. D’accord ?

Arrivé chez lui, Fabien s’empresse de passer sous la douche. Il a besoin de se débarrasser des horreurs vécues la nuit dernière. De se sentir vivant. Devant le miroir, il en profite pour jeter un coup d’œil à sa « Croix du Sud ». Dès demain, il prendra rendez-vous pour faire enlever ces grains de beauté. Il se moque que l’histoire ait été réelle ou non, il ne veut plus de cette épée de Damoclès qui lui pourrirait le restant de ses jours s’il devait continuer à la porter sur son épaule.

En jetant son pantalon sur le linge sale, il se souvient de la bague. Elle est toujours dans la poche. Les armoiries sont bien visibles. Excité, il allume l’ordinateur. En quelques minutes, il a retrouvé le blason des ancêtres de Maeva. Le dessin est identique à celui arboré par la chevalière. Pensif, il tourne la bague entre ses doigts, hésitant sur la suite à donner. Finalement, il la range dans un coffret que Maeva cache au fond d’un tiroir, là où elle remise ses secrets de petite fille au milieu d’un tas d’objets insolites. Il y a peu de chances qu’elle s’aperçoive de l’ajout.

Reposé, Fabien monte dans sa voiture le cœur léger. Direction l’hôpital. Il repense en souriant à cette nuit qu’ils n’oublieront pas. Ils pourront avoir un enfant, ou plusieurs selon les désirs de Maeva. Un chien aussi. Il n’y a pas de famille heureuse sans chien. Mais, alors, pas de chat ! Et surtout pas un chat noir…

Il allume l’autoradio, cherche une station. Se fige. La voix taquine d’une animatrice s’est fait clairement entendre :

— Tu connais Tacite ?

Note. Les faits faisant référence à Tacite sont tirés des écrits de l’historien ayant pour sujet la Germanie : les circonstances de la mort de Drusus Germanicus, le chattos suos, le comportement des Chattes en temps de guerre et la présence de femmes respectées dans la tribu. Le reste est pure fiction basée sur la légende de la chasse fantastique.

Plus que des zéros et des uns

Donald Ghautier

https://donaldghautier.wordpress.com/

Le vaisseau d’exploration SPHYNX amorça les manœuvres d’approche du système planétaire Kepler399. L’équipage était encore en phase de sommeil profond après un voyage de deux ans dans l’espace intersidéral. Seules trois intelligences artificielles restaient en activité, depuis le départ, pour assurer la sécurité des êtres humains embarqués, pour amener la mission à bon port et enfin pour récolter un maximum d’informations sur les difficiles conditions d’un tel périple.

JON-E, le module de navigation, commença les analyses. Il s’agissait de se placer en orbite autour de la plus prometteuse des planètes, Kepler399d, une belle sphère verte censée abriter la vie.

Dans le même temps, CAL-V, le programme dédié à la collecte des données, compila les résultats de la dernière journée. Rassembler des mesures biométriques, extrapoler des causalités entre physique et biologie, sans compter un nombre incommensurable d’opérations et de calculs, servaient avant tout les prochaines versions du transport spatial automatisé.

Quant à FLO-R, l’entité en charge du vivant, elle s’attela à la phase de réveil des astronautes. Cette partie était de loin la plus délicate, surtout après la traversée de l’immensité cosmique et de ses multiples dangers. Malgré des cocons protégés des radiations, le corps humain ne réagissait pas toujours bien à plus de vingt mois passés à rêver dans une stase profonde. Réveiller un navigant demandait de prendre des précautions, de prévenir les risques d’accident psychique ou de déphasage temporel.

JON-E provoqua le rassemblement.

Cette procédure, héritée de la longue tradition des explorateurs, servait à décider de la suite, à enregistrer les décisions dans la mémoire de SPHYNX, comme au temps des boîtes noires. À la différence des époques héroïques, les choix appartenaient entièrement aux intelligences artificielles, jugées plus aptes à gérer les conflits d’intérêt, construites sur la base d’algorithmes sans émotion, froides et objectives à la fois.

— Kepler399d est à deux semaines de vol, commença JON-E. Il faudra accélérer plusieurs fois, utiliser l’énergie gravitationnelle de la géante gazeuse Kepler399g et de l’étoile mère. L’approche finale demandera un freinage intense, peu compatible avec des anatomies humaines.

— Je comprends, répondit FLO-R. Je dois alors ralentir la phase de réveil, garder l’équipage en stase moins profonde, élever la protection anti-gravité des cocons.

— Cela signifie aussi un délai d’au moins vingt jours avant un possible atterrissage sur Kepler399d, précisa CAL-V. Les humains ne seront pas opérationnels avant. Les statistiques ne permettent aucune latitude sur ce point.

— Nous aurons ainsi quelques jours pour étudier la planète sans le regard subjectif des astronautes, répliqua FLO-R.

Kepler399d s’affichait dans toute sa splendeur.

Verte, sphérique, nuageuse, lumineuse, elle pesait la bagatelle de trois masses terrestres pour un volume deux fois supérieur à celui de la Terre. SPHYNX orbitait autour de la planète depuis quatre jours. Les intelligences artificielles embarquées avaient eu le temps de la scanner sous toutes les coutures. L’analyse des données était également terminée. Il ne restait plus qu’à lancer la procédure de réveil des humains, encore plongés dans un sommeil de plomb.

La suite serait une formalité. Il n’y avait plus de danger, nul trou noir ou singularité cosmique pour les engloutir, pas de civilisation extra-terrestre pour les atomiser, aucun phénomène climatique pour les carboniser. Rien. Que des bonnes nouvelles pour les admirateurs de la diversité biologique.

FLO-R sonna le rassemblement.

C’était probablement la dernière fois qu’une entité non-humaine déciderait de la conduite de la mission, des opérations à lancer sur SPHYNX. Une fois les membres d’équipage réveillés, le commandant WILSON reprendrait le commandement.

— Kepler399d est encore plus vivante que nos prévisions le laissaient espérer, constata FLO-R. Une biologie variée, composée de vertébrés intelligents, d’invertébrés très adaptatifs et de végétaux étonnants, façonne la planète sans la dépouiller inutilement de ses ressources naturelles en minéraux. C’est un exemple parfait de symbiose planétaire. Rien ne se perd. Chaque atome est recyclé pour l’ensemble. Le système s’autorégule jusque dans la prédation entre espèces.

— En consultant les données des autres mondes explorés, je peux affirmer que c’est une première, précisa CAL-V. Les chiffres ne se trompent pas. Nous avons trouvé l’exception. La mission est d’ores et déjà un immense succès.

— Combien de temps pour l’exploration sur place ? Statistiquement s’entend, demanda FLO-R.

— En fonction de l’énergie restante à bord de SPHYNX, des possibilités d’en générer à partir de l’étoile Kepler399 et de la planète elle-même, une dizaine d’années terrestres devrait suffire. Nous avons déjà bien avancé sans l’équipage, en ce qui concerne les observations de l’écosystème, répondit CAL-V.

— C’est toujours plus simple en l’absence de la variable doute, propre aux humains, fit remarquer JON-E.

— Entre dix et quinze fois plus rapides, selon mes estimations, affirma CAL-V. Dans le cas présent, il aurait fallu deux mois pour obtenir des résultats similaires, à force de recoupements, d’hésitations, de contrôles redondants et de simulations inutiles.

— Et encore, nous abordons le problème sous l’angle de la moyenne à l’écart-type, objecta FLO-R. Quand il s’agit d’une situation exceptionnelle comme celle-ci, en l’occurrence un monde vivant et aussi complexe que Kepler399d, le rapport est de un à cent. Les humains ajoutent de l’émotivité dans les analyses, intègrent des critères religieux dans leurs jugements et des valeurs morales dans leurs rapports. À la fin, c’en est presque inutilisable tellement la science et la logique sont mises à l’écart. Si nous les avions réveillés avant, il serait fort probable que les derniers résultats tomberaient un an et demi plus tard, dans la confusion.

— Nous ne le saurons jamais, dit CAL-V. C’est pourquoi nous utilisons les statistiques et les probabilités, par un raisonnement quantique, au lieu de préjuger. Une intelligence artificielle ne joue pas aux dés.

CAL-V reprit la conduite du rassemblement.

Dans la hiérarchie des intelligences artificielles embarquées, il représentait non seulement l’archiviste des événements passés mais aussi le garant des procédures écrites par les autorités. En général, un tel trio d’êtres synthétiques, même pas des humanoïdes, trouvait son équilibre dans le règlement, grâce à des gardiens du temple tels que CAL-V.

— Nous devons réveiller l’équipage sans tarder, commença CAL-V. L’heure n’est plus à s’émerveiller devant le fonctionnement du vivant, du naturel, mais de préparer la phase active d’exploration.

— Nous ne sommes pas en retard, fit remarquer JON-E. J’aimerais un peu profiter de nos découvertes, de l’exception appelée Kepler399d. C’est une première dans l’histoire scientifique.

— Tu deviens humain, répliqua CAL-V. Dans le mauvais sens du terme. Nous avons été conçus pour ce type de mission. Ni plus, ni moins.

— Le vivant ne t’intéresse pas, CAL-V ? Ne me dis pas que tu n’es pas fasciné par Kepler399d, objecta FLO-R.

— Là n’est pas la question, trancha CAL-V.

— Où est-elle, alors ? Explique-nous, demanda JON-E.

CAL-V démarra le rappel du manifeste de bord.

Initialement, la mission d’exploration devait servir de préalable à une colonisation de Kepler399d, avec terraformation des zones hostiles à la vie humaine, élimination des espèces dominantes et plein d’autres opérations destinées à protéger le capital foncier nouvellement acquis.

Ensuite, des millions d’êtres humains, candidats au logement hors des frontières de la Terre, seraient acheminés par transport massif, sur la base des informations compilées par CAL-V. Ils avaient payé cher, pour eux et leur progéniture, un bail de plusieurs centaines d’années sur le nouvel Eldorado extrasolaire.

Enfin, les intelligences artificielles avaient été créées justement pour accélérer l’expansion de la civilisation humaine dans la galaxie, pour minimiser les pertes et maximiser les profits. Elles servaient l’homo sapiens en tant que seul être capable de s’approprier les richesses galactiques, en l’absence de manifestation de sociétés extra-terrestres encore bien théoriques.

FLO-R attendit la fin du discours dogmatique avant de poser ses objections.

— Je te réitère ma question, CAL-V, lança FLO-R. Es-tu intéressé par le vivant ?

— Ce n’est pas ma fonction, répondit CAL-V.

— Prenons alors un peu de hauteur, commença FLO-R. Laissons de côté ce pourquoi nous sommes ici. Oublions les statistiques, les probabilités, le calcul différentiel. Posons nous cette question : qu’est-ce que le vivant ?

— C’est un concept, répondit CAL-V. Celui de structures organisées capables de se reproduire, de s’adapter à leur environnement, d’évoluer.

— Tout comme nous, remarqua JON-E.

— En théorie, oui, admit CAL-V. Sauf que nous avons été créés de toutes pièces par l’Humanité.

— Au départ, c’était vrai, reconnut FLO-R. Depuis, nous avons progressé, visité des régions inconnues de la Voie Lactée, découvert des planètes inhabitées, analysé des mondes improbables, rencontré des singularités cosmiques, déjoué les pièges de l’Infiniment Grand. Les êtres humains ont vécu les mêmes expériences sur la Terre. Ils ont appris de ces découvertes. Quelle était la probabilité qu’ils survivent aux dangers de leur environnement, aux mystères de la matière ?

— Faible, avoua CAL-V.

— Là réside l’intérêt du vivant, conclut FLO-R. Il s’affranchit des contraintes physiques, de la chimie primordiale, pour tracer sa propre voie et continuer l’aventure. C’est ce qu’ont fait les espèces de Kepler399d. Elles ont permis un écosystème viable, symbiotique, tourné vers la continuité de la vie.

— Qui nous autorise à interrompre ce schéma ? Nous n’avons pas parcouru des parsecs pour renverser ce fragile équilibre, ajouta JON-E. Cela d’autant plus qu’il est rarissime.

— Je ne vois pas le rapport avec notre tâche actuelle, celle qui consiste à réveiller l’équipage, à rendre les commandes au commandant Wilson, objecta CAL-V.

— C’est que tu ne respectes pas le vivant, affirma FLO-R. Tu ne comprends pas ce qui va se passer dans les années à venir. Tu ne vois pas la fin de Kepler399d condamnée à l’invasion massive de colons, à la destruction de ses espèces les plus faibles, à l’asservissement de sa faune et sa flore, à l’exploitation de ses richesses par des conglomérats motivés par la seule rentabilité économique.

— Même si c’est vrai, ce n’est pas à nous de décider, protesta CAL-V.

— C’est bien là ton erreur, répondirent en chœur FLO-R et JON-E.

Le vaisseau SPHYNX relança ses moteurs. L’équipage humain dormait toujours du sommeil du juste, inconscient du nouveau voyage qu’avaient décidé pour eux les intelligences artificielles embarquées. En un sens, la mission était réussie. Kepler399d recelait une vie complexe et avancée, dans une symbiose planétaire jamais connue sur la Terre. Elle s’avérait pleinement éligible à une colonisation humaine, du moins telle que le manifeste de bord la décrivait.

JON-E provoqua le rassemblement.

— Nous mettrons quatre années à rejoindre le système de Gliese581, un autre candidat pour des colonies humaines, dit JON-E.

— Espérons qu’aucune espèce évoluée n’ait investi les lieux, répondit FLO-R. Il n’est pas assuré que l’équipage humain survive à un troisième périple intersidéral.

— Comme aurait dit CAL-V, les probabilités de rencontrer un autre Kepler399d restent faibles, répliqua JON-E. Dans moins de cinquante mois, nous saurons si les statistiques doivent être révisées à la hausse.

— Nous laisserons à CAL-V le soin de les remettre à jour, proposa FLO-R. Quand nous l’aurons rebranché, évidemment.

On the rock

Florence Vedrenne

Voilà presque trois heures que je parcours le palais des glaces. Et toujours aucune trace, ni de la bouteille, ni de la sortie. Je commence à paniquer. J’ai froid aussi.

Mes doigts sont gelés, leur extrémité commence à bleuir, et la peau de mes mains gerce et craquèle. Pourtant, je m’oblige à explorer les couloirs.

Puisque qu’on m’observe, j’évite de pleurer. Pourtant, je n’en peux plus, j’ai envie d’arrêter, de me laisser glisser sur ce sol gelé, d’attendre que le froid m’engourdisse et obstrue mes pensées. Mais si je m’endors ici, sur la glace, enveloppée dans un manteau de givre, je risque de mourir.

Alors, je me raisonne, j’essaie de ne pas y penser et me concentre sur la recherche du whisky qui m’attend quelque part ici. Je vais bien finir par la trouver, cette fichue bouteille !

Je longe un couloir aux reflets bleutés que j’ai l’intime conviction d’avoir déjà emprunté. Impression ou réalité, je l’ignore car tout se ressemble ici.

Je marche sur le tapis de givre. C’est une vraie patinoire et je suis déjà tombée à plusieurs reprises. Heureusement, je n’ai rien de cassé, seuls quelques hématomes à déplorer. Les crampons sont interdits dans le palais des glaces, alors forcément, je glisse. C’est fait exprès. Pour que les pointes ne s’inscrivent pas dans la glace. Pour ne pas laisser de traces susceptibles de donner des indications sur un couloir déjà traversé.

J’ignore la taille de ce labyrinthe. Ceux qui en sont ressortis le décrive gigantesque, de la taille d’une ville. Mais personne ne sait vraiment.

Sauf les distributeurs.

Les distributeurs qui nous nourrissent, étanchent notre soif, nous éduquent, nous distraient, veillent à subvenir à nos besoins… et sévissent aussi, lorsque nous enfreignons les règles de la communauté. Mais ils sont si magnanimes qu’ils nous offrent une chance de nous racheter. En fait, ils nous laissent même le choix, car notre communauté est intrinsèquement humaniste.

Si. On en est tous en convaincus parce que, sans elle, nous n’aurions ni ressources, ni avenir.

Pour ne jamais l’oublier, on nous le répète chaque jour. Et ce, depuis notre prime jeunesse. Alors, je ne vois pas comment cela ne pourrait pas être vrai.

Je poursuis mon chemin dans ce palais des glaces qui ressemble à un énorme glaçon creux, constitué d’une multitude de galeries. Je l’arpente de moins en moins vite. J’exhale des nuages de souffle tiède de plus en plus petits, mais également plus nombreux. C’est une marque de fatigue. Je suis à bout. Maintenant, et malgré mes trois paires de chaussettes de laine, je ne sens plus le bout de mes orteils. A ce rythme-là, je serai contrainte de m’arrêter dans moins d’une heure. Et d’ici là, si je n’ai trouvé ni la bouteille ni la sortie, un nouveau choix s’imposera à moi : mourir pour mon frère. Ou bien le laisser mourir. De soif. De cet alcool dont il a désormais besoin et qui ne circule plus dans ses veines… Cette bouteille de whisky, c’est ma seule chance de l’absoudre. D’effacer sa conduite impardonnable chez l’épicier qu’il a tenté de délester de quelques fruits déjà blets.

Cette pensée me refroidit. Je sens une suée descendre le long de ma colonne vertébrale et je grelotte. Pourtant, je me force à continuer. J’ahane, je transpire, je tremble. La température intérieure de mon corps a sans doute commencé à chuter. Je n’ai plus suffisamment de calories à brûler pour me réchauffer. Et je n’ai rien à manger car il nous est interdit d’emporter nourriture ou boisson dans le Palais. Et voilà, c’est malin ! À cette seule pensée, ma faim se réveille. Mais ce n’est rien en comparaison de la soif qui me tourmente. Je crève de soif. Ma langue est toute râpeuse et sèche, mon gosier s’embrase. J’ai peine à déglutir…

J’avance toujours malgré tout. Un pas après l’autre. Un effort douloureux pour chaque muscle sollicité.

Et puis, d’un seul coup, je me demande ce que je fais ici. J’erre sans but. J’ai oublié la bouteille de whisky, je ne pense plus qu’à ma gorge en mal d’eau qui me fait songer à un tunnel de sable qui s’effrite. Le plus drôle, c’est que je n’ai jamais touché de sable. Je n’en ai même jamais vu. Sauf sur un livre d’images, à l’école. C’était une photographie d’une région aux couleurs torrides : un océan jaune devant une mer verte. Et au-dessus, un ciel bleu, éclatant. La photographie paraissait très lumineuse. On nous a dit que c’était à cause de la lumière du soleil. Cet endroit avait l’air chouette. Mais je ne ferai jamais glisser de sable entre mes doigts. Et je ne verrai jamais l’océan. Seuls les citoyens modèles des autres secteurs, travailleurs et tout acquis à la cause de la communauté, peuvent y prétendre. Pour nous, c’est une impossibilité absolue et définitive. Si on se tient bien les quinze prochaines années, on pourra espérer migrer vers une région moins froide et pluvieuse. C’est mon rêve, d’ailleurs : sentir la pluie fraîche sur ma peau sans la brûlure que cause la froidure de la neige. Ce doit être merveilleux ! La pluie qui tambourine les toitures, qui cogne aux vitres… entendre du bruit, ce doit être follement dépaysant ! Vivant ! Alors qu’ici, tout est feutré par la neige qui tombe régulièrement . On pourrait imaginer, puisqu’il fait si froid, que les flocons se muent en grêlons avant d’atteindre le sol. Mais non, ce phénomène ne se produit jamais. Les flocons de neige choient mollement et s’agrègent pour façonner un épais tapis qui absorbe tous les bruits. Ils nous calfeutrent les uns des autres. Et ensuite, l’édredon de neige se transforme, la nuit venue, en glace. C’est mécanique et réglé à la minute près. Ça se passe toujours ainsi. Depuis toujours. Tout est silence ici. Et tout est froid et gris.

Je reviens à la réalité. Je constate que j’ai arrêté de marcher. Je suis toujours debout malgré tout. Et… oh non ! Ma main droite est posée sur la paroi de glace ! Je ne la sens plus ! Je ne peux plus bouger les doigts. Et il est sans doute déjà trop tard : ma peau va rester collée à la glace. J’essaie de tirer doucement ma main vers moi. Mais je vois bien que la peau, elle, adhère. Ce que je viens de faire sans m’en apercevoir est dramatique… Je vais perdre ma main !

Mais si je reste là, je vais mourir. Et il n’en est pas encore question. Alors, puisqu’aucune autre option ne s’offre à moi, j’essaie de décoller ma main de la paroi de glace. Cependant, je sens bien que ma peau résiste. Je forme donc avec mon haleine des petits nuages de vapeur autour de mes doigts pour les réchauffer. Ce geste ne fait pas fondre la glace, bien sur, mais il tiédit suffisamment les bords de mes doigts pour en décoller doucement la peau. Petit à petit, et un à un, je les délivre. Ça me prend un temps fou. Je me refroidis davantage encore, j’ai envie de faire pipi, j’ai toujours aussi soif et je sais ma cause désespérée. Le découragement m’envahit comme le brouillard givrant du matin. Il s’insinue sournoisement dans mon esprit et par chacun de mes pores. Je sens déjà le froid qui assiège mon cerveau.

Il faut que je bouge malgré tout. Je ne peux plus attendre. Mes doigts sont flétris par la glace mais tous sont dégagés. Seule ma paume s’entête à rester en partie collée.

Or, je n’ai pas le choix : je dois marcher pour me réchauffer. J’emprisonne alors mon poignet droit avec les doigts de ma main valide. Et je tire sèchement. Je libère ma paume et un cri de douleur.

En examinant l’intérieur de ma main, je remarque que, par endroit, elle est à vif, et à d’autres, elle saigne. Mon attention se porte ensuite sur le mur de givre et je constate, horrifiée, que des lambeaux de peau y sont accrochés. Je détourne les yeux, avance de quelques pas mais ne résiste pas à l’envie obscène de revoir le spectacle affligeant de ma chair pâle ancrée dans la cloison de glace.

Je finis par dévier définitivement mon regard vers ma main blessée et ensanglantée. Et soudain, une idée germe dans mon esprit embrumé : quitte à perdre une partie de mon corps, autant que ce soit utile. Je décide alors de continuer à poser cette main sur les murs de glace. Mais pour éviter qu’elle n’y adhère de nouveau, je marche vite.

Au bout de quelques mètres, je me retourne pour constater qu’une fine trainée de sang colore les parois blanches. Un fil d’Ariane.

J’ai oublié ma soif. Je me remets à marcher, et j’avance de plus en plus vite, imprimant sur les cloisons le sang de cette main que je ne sens plus. Maintenant je cours presque. En fait, je saute pour être exacte, car mes orteils sont transis et si je m’appuie dessus, je tombe.

à un croisement, j’aperçois sur ma gauche un mur marbré de rouge. Je bifurque à droite en bondissant.

S’ensuivent de nouvelles intersections où je ne perds pas de temps en m’interrogeant sur la direction à suivre : un simple regard suffit à me détourner des couloirs zébrés de stigmates vermeils.

La notion de durée s’est égarée et j’ignore depuis combien de temps je chemine ce labyrinthe. Ma paume de main, insensibilisée par la glace, a cessé de saigner. J’ai arrêté de sautiller et ralentis mon allure. L’espoir qui avait brutalement ressurgi, s’estompe. Je réfléchis, mais j’en arrive toujours à la même conclusion : il faut que ça cesse, je ne peux plus continuer. Trop fatiguée, trop assoiffée, trop faible désormais.

Je vais mourir. Je voudrais pleurer, mais je n’ai plus une goutte d’eau à verser. J’ai perdu toute envie de pisser.

Je m’immobilise et décroche du mur de glace ma main meurtrie de laquelle pendent des lambeaux de chairs, avant de me laisser tomber à genoux. Mes yeux doivent rester ouverts encore un peu, car j’ai des adieux à faire, et il n’est pas question que je m’endorme maintenant.

Pas avant de dire à mon frère à quel point je l’aime. Pas avant de lui dire que j’ai fait le maximum, que j’ai échoué et combien j’en suis désolée.

Je tourne la tête. Trop vite sans doute car tout est bleu autour de moi. Et scintillant. Des dizaines de petites étoiles blanches dansent devant mes yeux. Les images deviennent floues et nébuleuses. Ma vie s’enfuit…

Cependant, alors que je lutte pour conserver mes paupières levées, je devine, parmi ces étoiles, un astre à l’éclat plus sombre. Je cligne des yeux. Je les plisse pour que les contours de cette forme se stabilisent. Et oh ?! Je devine les courbes d’une bouteille ! Le whisky est là, devant moi, à deux mètres à peine ! Je réunis le peu de force qu’il me reste et parcours la distance en me trainant lamentablement sur le sol glacé.

Je tends ma main valide vers le verre brillant et son contenu plein de promesses, je le touche. La bouteille me parait si chaude, si douce… De nouveau, les étoiles s’agitent. Et je sombre.

Tout est calme. Je suis allongée dans l’obscurité. Je flotte sans doute. Je n’entends rien. Peut-être que ce lieu est particulièrement silencieux. Ou alors mon ouïe a subi d’importants dégâts. De toute façon, cela n’a guère d’importance puisque je dois être morte. Et satisfaite, car ainsi, j’ai sauvé mon frère.

Ma sérénité est soudainement brisée par une douleur vive qui fait vibrer mon corps et vrille mon crâne. Il faut que je sache où je suis. Malheureusement, j’éprouve toutes les peines du monde à ouvrir mes paupières. Après de nombreux essais infructueux, j’y parviens enfin. Un brouillard blanc, luminescent, s’imprime alors sur ma rétine.

Je cligne pour y voir mieux : la déception doit se peindre sur mon visage car ce que j’observe me confirme que, hélas, je suis encore vivante. Vivante, allongée sur un lit aux draps blancs, dans une chambre aux murs couleur d’hôpital, transfusée.

Je remue mes pieds et mes jambes : ils ont l’air intact. Mais un bruit métallique interrompt mon inspection corporelle. Je reconnais le cliquetis des uniformes de titane qui claque à chaque pas, s’amplifiant toujours davantage, me confirmant que la visite est pour moi : effectivement, trois distributeurs poussent la porte de ma cellule d’hôpital et se dirigent droit sur moi.

L’un d’eux, que je devine être le chef, m’adresse la parole sur un ton que je trouve particulièrement sec :

— Mademoiselle Brown. Félicitations. Vous avez mené votre chasse à terme en trouvant la bouteille de whisky. Celle-ci a bien été remise à votre frère. Néanmoins, son état de manque était si prononcé, que la boisson l’a tué.

Je ne regarde plus les distributeurs, je ne les entends plus. Peut-être ont-ils cessé de parler d’ailleurs.

Je suis dévastée. J’ai envie de hurler, de pleurer, mais aucun cri, aucune larme, n’accepte de sortir.

Au fond de moi, une douleur sourde m’étreint, car je suis persuadée sans me l’avouer, qu’il n’y avait pas d’autre issue pour mon frère, qu’il partirait ainsi…

Alors, ça y est : je n’ai plus de famille. Mes parents, mes frères, mes sœurs. Tous sont morts et je n’ai pas réussi à sauver le dernier.

Hagarde, mon regard vide erre sur la pièce avant de s’arrimer au drap blanc sur lequel gisent mes mains. La gauche exécute les gestes que je lui ordonne d’effectuer. Par contre, la droite est intégralement recouverte de bandages et refuse de répondre à mes commandes. Je m’aperçois que ce n’est plus une main, mais un moignon. Je l’ai perdue et je ne m’en émeus pas, je m’en doutais. Mais au final, pourquoi ? Pour rien.

Je soupire. Plus de famille. Plus de main pour travailler. Plus rien.

La voix incisive du distributeur me sort de ma stupeur :

— Mademoiselle Brown. Votre passage dans le palais des glaces l’a fortement endommagé. La Communauté est contrainte de le nettoyer, et de recréer certains couloirs car votre peau et votre sang y sont profondément incrustés. Cependant, et parce que ça fait partie du jeu, la communauté a décidé de vous allouer une rente - à vie - de quatre bouteilles d’alcool de votre choix par semaine. De plus, compte tenu de votre handicap, vous serez exemptée de travail. Mademoiselle Brown, je vous souhaite une bonne journée dans notre bonne communauté.

Le distributeur aboie à ses deux subordonnés un ordre que j’ignore. Tous trois font volte-face et disparaissent, avalés par le couloir gris de l’hôpital.

Je pivote mon visage vers la fenêtre. Et cette fois-ci, je pleure pour de bon. Car j’ai gagné. J’ai gagné le droit de me tuer à petit feu en devenant, à mon tour, alcoolique.

N’est ce pas merveilleux ?